- Да.
- Твои друзья на волосок от гибели! Не думаешь о себе - подумай о них! Им нужна помощь, они не справятся!
- Может быть.
- Тебе плевать?
- Да.
- Лжешь! Впусти меня! - Элена схватила Иефу за плечи, неожиданно легко подняла и встряхнула - сильно, резко, как встряхивают одежду от пыли.
- Нет, - даже не сказала, а просто подумала полуэльфка. - Нет, не впущу.
- Впусти! Впусти! - узкая ладонь ведьмы хлёстко плясала по обезображенному лицу барда, голова моталась из стороны в сторону, как будто шея была тряпичная. - Впусти меня!
"Как обидно, что я умираю сразу и внутри, и снаружи", - мелькнула тоскливая мысль, мелькнула - и пропала. Боли было столько, что Иефа перестала различать её по отдельности, пропитывалась ею целиком, вся сразу, была в боли, была болью, и постепенно переставала существовать. Звуки становились глуше, краски тусклее, и откуда-то из невероятного далёко до неё медленно и слабо добирались едва слышные низкие удары, как будто кто-то бил огромной чугунной поварёшкой по воде. "Как это она ещё не устала..." - Иефу плавно качала из стороны в сторону мягкая болевая волна, и в облаке ослепительных сполохов было невыносимо и правильно, как будто именно так должны уходить маленькие глупые полукровки, сунувшиеся не в своё дело. "Как хорошо, что никто не будет плакать..."
- Иефа! Иефа, не умирай. Пожалуйста, удержись. Мать твою так и разэтак, только удержись, слышишь?
- Как это у тебя выходит? Как это получается, пичуга? Чем ты их берешь? Смазливой мордашкой? Так не такая уж она смазливая. Чем ты их держишь?
- Если бы ты знала, как мне противно на тебя смотреть, ты бы не посмела припереться сюда и портить мне вечер. Почему в этом доме мужчина не может выпить спокойно, черт же ж дери всё на свете!
- Я даю тебе фору... Успеешь уйти - выживешь. Может быть.
- Иефа, ты не в ревности ли меня подозреваешь? Мой тебе совет: если хочешь нормальных отношений с окружающими, не делай пословицу "Раздайся, море, - жаба ползет!" своим девизом.
- Милая, дивная, прекрасная, если бы ты только знала, как сильно я страдаю! Но есть рамки, пойми, есть правила, законы... Я не могу их нарушить, но ты... Если бы ты не была рабой условностей, мы были бы счастливы...
- Протягивай своим врагам раскрытые ладони, Иефа. Люди должны видеть руки того, кто пытается их победить. Они должны знать, что победа будет честной...
- Шлюха!
- А спойте еще про старый замок, госпожа Иефа!
- Я спою твоим голосом, заговорю твоим ртом, поцелую твоими губами, я буду жить - мы будем жить... Спи... спи, пичуга... Твоя слабость - моя сила, твое прошлое - мое будущее, твоя кровь - моя жизнь, и огонь переплавил нас в одно...
- Удержись, ты цепкая, ты можешь. Я знаю, держаться не за что, но ты удержись. Только удержись...
- Я даю тебе фору.
- Дочь герцога не будет сидеть в застенках!
- ...даю фору...
***
Когда Ааронн был мал, он восхищал старших своей рассудительностью. Он был настолько рационален, насколько вообще может быть рационален маленький эльфийский принц, который едва выучился читать. Он судил о смысле происходящего с точки зрения пользы и логики, а потом вдруг обнаружил, что его боится собственная мать. Не то чтобы она шарахалась от него в ужасе или избегала оставаться один на один в комнате, или ещё как-то проявляла это постыдное (да-да, постыдное, а как еще можно назвать такое?) чувство. Она читала ему легенды перед сном, и пела колыбельные, и играла с ним в саду, и кормила с ним птиц, и внимательно слушала его рассуждения о том, как он станет друидом, но она боялась его, Ааронн точно это знал. Натаниэля она любила. А его, Ааронна, уважала и боялась. Потом мать погибла - и он искал логику в её смерти, упорно, старательно, искал хоть какую-то закономерность, хотя бы намёк на что-то, что помогло бы ему выстроить цепочку фактов, которые привели бы его в конце концов к дню, слову или событию, настолько значимому, что оно - слово, день или событие - оправдало бы смерть матери... Оправдало бы уродливую рану на её голове, слипшиеся черным вонючим колтуном волосы, бесстыже задранный выше бёдер подол платья, отвратительную - в раскорячку - позу, в которой лежало её тело... Мух, ползавших по её лицу.
Ааронн был мал, но не настолько, чтобы не понимать, что означает эта поза, и что не так с платьем, и почему так слиплись волосы на голове. Он смотрел на то, что когда-то было мудрой прекрасной эльфкой, читавшей легенды и кормившей птиц, и предельно ясно понимал, что кто-то ударил его мать по голове дубиной или топором... или камнем... повалил на землю, задрал и разорвал на ней платье и изнасиловал. И что, скорее всего, она умерла раньше, чем насильник закончил своё дело. И что потом его - насильника - рвало, потому что он был мертвецки пьян. И что потом, когда он выблевал всё, что мог, ему полегчало, он встал на ноги и побрёл, шатаясь, прочь, и даже не оглянулся. Ааронн не заплакал и не закричал, и не побежал прочь в ужасе, звать на помощь. Он стоял на месте неподвижно, будто каменный, и только смотрел, но вовсе не потому, что оцепенел от страха или горя, он просто был сосредоточен, он изучил это место до последней травинки, он мог бы - если бы его кто-то спросил - рассказать, что здесь произошло, так подробно, словно видел всё своими глазами, и он задавал себе один единственный вопрос: с какой целью?