— Относительно, — уклончиво ответил Тимур. — Ты какое любишь?
Я поставила бутылку на место.
— Белое, сухое. — Хотя Мансур Камильевич, как южный человек, пытался прививать мне любовь к красным винам, белые мне все равно нравились больше. — С фруктовыми нотами и небольшой кислинкой.
Тимур улыбнулся на мои уточнения и обвел взглядом погреб.
— Тогда вот это тебе должно понравиться.
— Шевалье-Монраше, — прочла я. Мне особо ни о чем это не сказало, потому что, каким бы знатоком вкуса я не была, я все же не сомелье, и с дорогими винами дела особого и не имела. — Какая у него цена?
— Какая разница? — усмехнулся Тимур. — Если я назову дорогую, ты будешь искать в нем что-то особенное?
Я улыбнулась.
— Так ты мне предлагаешь попробовать?
— Конечно. Не хватало, чтобы ты отравилось дешевым масс-маркетом, которое годится только для размягчения мяса и усиления вкуса блюд.
— Тогда я тем более хочу знать цену, — улыбнулась я.
— Порядка тысячи долларов, — ответил Тимур.
Я чуть не выронила бутылку.
— Давай, что-нибудь подешевле возьмем, я же все равно ничего толком не пойму.
Мужчина усмехнулся и подтолкнул меня в сторону выхода, забирая бутылку.
Уже наверху, я смотрела, как Тимур открывает вино, пока я нарезала тонкими ломтиками сыр. С ума сойти, я сейчас буду пить вино, стоимостью больше, чем все вещи, что я оставила себе, с мужчиной, который меня пугает, удивляет и притягивает одновременно. Я попала в параллельную реальность.
Глава 5
Я чувствовала себя неловко, когда принимала бокал из рук Тимура. Было что-то во всей этой ситуации неправильное, и я даже понимала, что. Я не должна видеть в Тимуре мужчину, только человека, предложившего помощь. А еще не забывать, что он меня похитил.
— Ну что, Аня, — протянув свой бокал к моему, усмехнулся Тимур, — за плохого помощника в снятии стресса и усталости?
Я улыбнулась. Надо же, запомнил слово в слово.
— Вкусно, — произнесла я, отпив глоток. — Хотя, вино за тысячу баксов априори не может быть невкусным.
— Может, поверь мне, — ответил мужчина, присаживаясь на стул. — Почему такое предвзятое отношение к алкоголю?
— В смысле? — не поняла я.
— Ты очень остро реагируешь, на то, что я отдыхаю с бокалом виски, — пояснил Тимур.
— Ах это, — я тоже села на стул. — Я просто знаю много примеров, когда алкоголь разрушает все вокруг: семью, отношения, жизнь, но не проблемы.
Я пожала плечами, делая еще один глоток. Действительно, вкусное вино. Навряд ли мне когда-то удастся так же легко пить такой дорогой напиток.
Тимур смотрел на меня, видимо, ожидая продолжения. А вся эта обстановка: хорошее вино, приглушенный свет и тихий разговор на кухне неплохо развязали мне язык.
— Я же сельская девушка, — улыбнулась я, — жила в поселке. А там процентов восемьдесят мужского населения — пьющие. Притом не выпивающие, а именно бухающие. Те, кто работает ради того, чтобы получить денег на выпивку. Я знаю их жен, детей. Ничего хорошего они в жизни не видели, вся их жизнь крутится только ради того, чтобы успеть забрать у мужика деньги, пока он их все не пропил. А у некоторых еще и сбежать из дома, до тех пор, пока пьяный муж не уснет.
Я сделала еще один глоток, прокручивая в голове все те случаи, что отложились у меня в памяти.
— А твоя семья?
Я ушла в свои мысли и даже не сразу поняла вопрос.
— А? А, нет, у меня отец выпивал, но не был алкоголиком. Пил в меру и не до поросячьего визга. Но опять же, выпивка предрешила его судьбу. Он возвращался домой из гаража одного из своих друзей слегка подшофе, как к нему привязались какие-то отморозки. То ли он не захотел отдавать им деньги, то ли еще что… В общем, они его стукнули по голове, и он умер. Их потом нашли, но легче от этого никому не стало. Мне было пять лет, Юрке еще не исполнилось десять. Я почти не помню отца, поэтому мне как-то проще живется. А вот Юре было сложно…
При воспоминаниях о брате я снова почувствовала боль в груди, и поспешила сделать еще один глоток. Вот тебе и не средство от депрессии.
Тимур молча слушал все то, что я выливала на него. А мне подумалось, что мы впервые с ним разговариваем. Не решаем какие-то вопросы, не ссоримся, а именно просто разговариваем.
— Юра постоянно говорил о том, что он хотел пойти с отцом тогда в гараж, но его ребята позвали гулять. Винил себя, думал, что мог что-то сделать…
Я отвернулась к окну, смотря, как возле фонаря кружатся мотыльки. Последние летние деньки проходят мимо. Скоро наступит осень, только в этот раз все будет по-другому. Не будет универа, не будет посиделок с друзьями, не будет криков Мансура Камильевича, но, главное, не будет брата…