Передо мной вспыхнул экран, понеслись кадры хроники.
Мальчика, включившего мобильный телефон, бьют в ухо – тяжелой перчаткой в броне Белой группы. Его лицо в крови, и я не могу узнать, кто это.
Николь умирает. У нее в сгибе локтя система капельницы, на висках – присоски электродов. В ослепительном свете лампы серебрится ниточка слюны из ее рта. «Не надо», – читаю я по губам.
Митников смотрит немного ниже объектива камеры наблюдения, а за его затылком – ствол. Константин улыбается: для него все почти закончилось.
Анжела Марущак стоит у входа, а за ее плечом…
– Малкольм, что вы себе позволяете?
Я видела ее глаза, лампы над головой, серый бетонный потолок, видела вскрики детей – малиновые, острые вспышки.
– Встаньте со стола, руки так, чтобы я их видел, – сказал Велкснис.
– Да неужели?
Джоан даже не пошевелилась. Она улыбалась, глядя только на меня.
– Я сказал…
– Я слышала. Это вы слишком много на себя берете. Сначала массовые убийства, теперь помехи работе агента «А».
– Последний раз предупреждаю…
– Велкснис.
Джоан вздохнула и начала поднимать руки. Я увидела, как она подцепила что-то длинное из-за борта пиджака. Увидела, как кисть умело разворачивает это что-то – почти ломаясь в суставе.
– Умрите, пожалуйста, – сказала Джоан и выстрелила из-под руки – назад.
Грохот ударил по ушам, по глазам, я ослепла от визга детей, а потом хлестнула волна жара.
Крик длился, длился, я слышала запахи – сладкий запах горелой плоти и кислый – термохимического оружия. Джоан переломила ствол и вынула маленькую толстую гильзу.
– Тысяча восемьсот градусов кармы, – сказала она, загоняя в ствол новый патрон. – Он, наверное, заслушал отчет саперов об особенностях настройки детонаторов и решил… Да заткнитесь вы!
В классе стало тихо. Кто-то всхлипывал, кто-то откашливался. Что-то скворчало.
– У нас совсем-совсем нет времени, Соня. Бегом назад. Придется сокращать басню.
Я не знала, как поступить, а потому нырнула, чтобы только не слышать смрада.
Я бежала.
– Как было бы просто – взять и устроить тебе дуэль с Кристианом. Чтобы он взял Анатоля за ухо, а ты белому негодяю накидала. Но ты же ничего не поймешь.
– Что я должна понять?
– Вот опять.
Она повозилась и встала, сложила козырьком ладонь, вглядываясь в даль. Пляж был серым, море – почти багровым, и ветер забыл про этот край: вода надвигалась на берег мелкими ровными волнами, как масло, по которому у горизонта хлопнули огромной ладонью. Далеко от берега виднелась скала.
– Ты ныряешь из безумия в безумие с таким лицом, что мне хочется тебя удавить. Ты привыкла всех жалеть, любить, да просто помалкивать, но только чтобы самой оставаться в стороне. Атараксия. Апатия. Чувствуешь, как хочется зевать от этого звука «а» в начале? Ладно, плевать. Пусть будет, что будет.
Я сидела, обхватив колени руками. Малкольм собиралась с мыслями и хмурилась.
«Что не так? Что ее не устраивает?»
Джоан сожалела, злилась, ерничала. Джоан собирала камни.
– Чета Куарэ – гении. Были, – заявила она и швырнула добычу прокисшему морю. – Пока другие ученые разбежались по своим уютным окопам, они собрали данные и интуитивно поняли, что Ангел несовершенен. Ему не хватает чего-то. Все его процессы, даже уязвимость для раскаленного карбида молибдена… Кстати, знаешь, как открыли это оружие? Нет? Расскажу, потом… Все его процессы описываются как космогонические – в самом широком смысле.
– Но… Космогония – это создание вселенной.
– Да, спасибо, что напомнила. Именно это я имею в виду.
Малкольм нашла еще один камень, взвесила в ладони. На меня она не смотрела.
– Куарэ первые поняли, что Ангелов должно быть двое.
Двое. Я легла на гальку, раскинула руки. В небе сплошные облака никуда не торопились – они будто застыли навсегда: где-то провиснув сталактитами, где-то завернувшись в тяжелые воронки. Небо было сделано из старого свинца, который не раз красили, обдирали грубой щеткой, снова красили… Свет здесь не звучал, вдруг поняла я. В лицее – звучал всегда, в памяти любого лицеиста – да, а здесь – нет.
– Он сказал Анатолю: «Я сохранил память о Инь. Ее дело».
– Очень, кстати, неосторожно, – отозвалась Джоан. – А ты как-то спокойно реагируешь.
– На что?
– На то, что вас свели. Как племенных… М-м. Как племенных божков.
Я вспоминала, как Анатоль неловко заталкивал в сумку свой планшет: «Выздоравливайте, мисс Витглиц». Как он стоял, глядя из-под мокрых волос на меня: «Я всего лишь болен, но даже этого, оказывается, мало». Как он прошептал, что не убежит, как он вслушивался в мое прошлое, как смотрел на дыру в своей груди…