С мощным изяществом в жестких руках.
Светлый самшит неизменного "стека"[1]...
-- Глина! Давай сотворим человека,
В сердце которого -- нежность и страх.
Глины характер угрюм и упрям.
Но
приходящий сюда по утрам,
Тот, кем и станет впоследствии глина,
Вздрогнет однажды: "И впрямь это -- храм,
А не подвал без особого чина".
...Девочка чернорабочий халат
Скинет, не чуя, что руки болят, -
Просто уже непомерно стемнело...
Страшно за жизнь,
где, обнявшись, горят
Юный талант и суровое дело.
СНЕГ
Россыпью молочных бусин
Кружево утяжелив, -
Мир не то чтобы безвкусен,
Но избыточно красив.
Он прекраснее наутро, -
Разбазарив закрома,
Смотри сдержанно и утло
Повзрослевшая зима...
***
О матерь божья! То помои вылью,
То говорят, что завезли картошку...
И день уходит на сраженье с пылью,
Пылясь и истончаясь понемножку.
Чаев наварим -- языком помелем.
...Но -- полночью,
как будто выше ростом,
Прогульщица-душа, беги с портфелем
По воздуху по направленью к звездам!
Не думайте, я не певец шатаний
И не цыганю у судьбы поблажек, -
Но каждому живому нужен тайный
Уединенный облачный овражек.
Сижу и думаю о чем угодно.
На облаке -- следы моих ботинок.
И даль -- огромна...
И звончее горна -
Меня разбудит маленький будильник.
***
Плачет селезень. Осень в начале.
В Тимирязевском парке потемки.
И слова недостаточно емки
Для рассказа об этой печали.
Красота в Тимирязевском парке
Как негусто упавшая манна...
Закружились под звуки баяна
Выпивохи, бабье, перестарки.
Золотые вчерашние букли.
Молодежь и военные вдовы.
...Да не выжгут сердечной основы
Листопада каленые угли!
На скамейке из темного дуба
Восседает хозяйка дворняги...
Сколько нужно добра и отваги -
Не точить на Вселенную зубы!
Рядом станция: Рижская ветка.
Березняк -- островок -- недобитыш.
"Ты меня никогда не увидишь..."
И -- с соседкой танцует соседка.
РОДНАЯ ДУША
Сапогами листву вороша,
Издалека родная душа
Приближалась. А я убегала
На гулянку -- ни много ни мало.
...Возвращаюсь: на сердце -- парша,
А в глазах -- маскарадные рожи.
-- Ты единственная хороша! -
Говорю. Но родная душа
Убегает по первой пороше.
***
Ты неверно живешь. Ты не видишь ни грушевых веток,
Ни грошовых сандалий старухи, сидящей в кино...
Одинокий охальник, ничей ни потомок, ни предок,
Опечатка, зиянье, забытое цепью звено.
Как безжалостно небо! Душа оступилась -- и крышка:
Потеряла дорогу,
своих не находит начал.
А ведь был и очкарик, и школьник, и чей-то сынишка;
И высокие звезды подзорной трубой приручал;
И лимонниц любил, и капустниц; и карта Европы
Волновала как тайна; и бабушка пела про степь...
Я живое лицо различаю под ретушью злобы:
Это просто усталость -
еще восстановится цепь!
***
Голос молодой, прямой,
Но уже такой натруженный...
-- Приходи ко мне, отужинай,
Только про любовь не пой.
...Точно выводок утят,
Годы по небу свистят -
Над лугами, над озерами,
Над почтовыми и скорыми...
Не воротятся назад!
Ты накинь-ка пальтецо,
Да швырни с крыльца кольцо
В заросли иван-да-марьины,
Да скажи себе в лицо,
Что силенки -- разбазарены!
Но и то себе скажи,
Что, избавясь ото лжи,
Можно, можно, можно
заново
Вздрогнуть от гудка баржи -
Ледяного, безымянного...
***
В кофейне, где клубится перебранка,
Колдунья, но отчасти шарлатанка,
Мне толковала про нездешний дух
И как, ревнуя, заварить лопух...
Был день весенний свеж и лопоух.
Она желала, крутанув тарелку,
В опасную пуститься переделку
И взять у Клеопатры интервью.
...Я думала
про музыку свою,
Которой шарлатанства -- не привью;
Все остальное музыке во благо:
Больная нота, путаница, брага,
И лай собачий по ночным садам,
И ужас умереть -- не по годам...
-- Кому, уйдя, наследство передам?
ПОСЛЕ ТЕАТРА
На дворе -- асфальт и свет
Изнурительного лета.
...Если я прочту либретто, -
Мне понравится балет.
Марля, музыка, гроза,
Накрахмаленные ветки...
Веер чопорной соседки
Холоден, как стрекоза.
А потом идти домой
С редким одиноким людом...
Поздняя сирень -- салютом
Озарит проулок мой!
И за сломанную ветку
С легкостью немудрых душ
Я отдам -- перо и тушь,
Скрипку и бумагу в клетку.
***
Покуда мы слюною брызжем
В сугубо устных разговорах,
И спим, и сочиняем порох, -
Дурак становится бесстыжим,
Поэт -- паяцем ярко-рыжим,
А летописцем -- жук и олух.
Отцы уходят, дети дремлют.
...О времени бесшумный трепет,
Скорее перейди в озноб,
Грозою разразись, очисти
Труды и дни, слова и кисти,
И просто -- перекрестки троп!
***
Я не молодая, слава богу!
Знать не знаю давнюю берлогу
С окнами на северо-восток
И тебя с глазами наутек.
Слава богу, я не молодая!
Занавеску старую латая
И кормя лиловых голубей,
Я тебя не помню, хоть убей.
Но -- приснился. И ночные мысли,
Дерзкие, как медвежата гризли:
Шерсть клоками и на лапах кровь, -
Зарычали песню про любовь.
Про любовь шальную и больную...
Слава богу,
больше не ревную,
Не хвораю, не грызу кору.
Нет. Не "слава...", потому что вру!
Были дни просторнее, чем ныне.
Были дали зелены и сини.
И, конечно, было во сто крат
Больше смысла на земной квадрат.
Стало быть, беру себя за шкирку.
-- Ну, садись, печатай под копирку: