— Ложись! Ложись и расслабься, дура! Как на море, помнишь?!
Наверное, она помнила: мы любили так качаться на пологих волнах прибоя, глядя в бездонное голубое небо. А ещё моя Яринка даже на краю гибели оставалась моей Яринкой, и она сумела побороть панику. Тонкое тело изогнулось в моих руках, выпрямилось и легло на воду: дрожащее, натянутое как струна, но неподвижное.
— Вот так, хорошо, — я говорила еле слышно, словно громкий голос снова мог повергнуть подругу в панику, — теперь расслабься. Вода сама держит, помнишь? Сейчас полежим, отдохнём и поплывём дальше. Всё получится…
Я бормотала что-то ещё, при этом вытягиваясь рядом с Яринкой, сжимая её руку в своей. Отдохнуть… пусть течение само несёт нас, пусть… И только сейчас осознала, что свет, вспыхнувший в моих глазах при ударе Яринкиной головы, не погас. Он отражался от чёрной воды, от наших тел, танцевал белыми бликами на волнах…
— Там! — подруга тоже шептала, боясь повернуть голову и лишь отчаянно кося глазом в сторону китайского берега. — Оттуда!
А прежде чем я успела увидеть и понять то, что уже увидела и поняла она, над рекой, в клочья разрывая ночную тишину, разнёсся далёкий ещё рёв. Рёв заводящегося катера, который уже какое-то время держал нас в луче своего носового прожектора. Разнёсся, подобно Трубному гласу с небес, и начал приближаться.
Мы с Яринкой лежали на воде, в зыбком равновесии раскинув в стороны руки и ноги, мы были совершенно беспомощны и обессилены, и мы могли только надеяться, что на этот раз встретили друзей. Что сейчас к нам на помощь идут те, кто должен был увидеть посланный с моста сигнал. Что это люди Ральфа. Или беглецы. Или и те, и другие. Что это не проснувшиеся пограничники, стреляющие на поражение, без предупреждения. Что это вообще настоящий катер и настоящий свет, а не милосердная галлюцинация мозга, умирающего сейчас под водой от недостатка кислорода.
Рёв нарастал, вода пробками стояла в ушах, и я не сразу расслышала слово, которое снова и снова повторяла Яринка, стискивая мою ладонь.
— Загадывай! Загадывай! Загадывай!
Не понимая ещё, чего она хочет, я повернула голову и увидела, как над китайским берегом, над чёрным зеркалом Амура, над несущимся по нему светом прожектора взлетает белая комета. Взлетает, такая же, как та, что была отправлена в ночное небо решающим и единственным выстрелом моей Пчёлки. Взлетает, веером рассыпая вокруг себя серебряные падучие звёзды.
И, глядя, как рождаются и тут же гаснут их короткие, но такие яркие жизни, я загадала.
Лето (не) придёт во сне
(II)
Послесловие автора
Да. Да-да-да… Я знаю, что сейчас многие из вас хотели бы меня придушить, и даже знаю почему. Вы ожидали совсем другого развития сюжета, и уж точно другой концовки. Я пыталась, честно. Потому и не могла так долго закончить третью книгу. Я хотела вымучить из себя правильный сюжет и правильный финал. Что-то вроде а-ля-Сойка-пересмешница, о том, как юная девушка вдохновляет на борьбу народ своей страны, становится его флагом, и приводит к победе, попутно обретая свою первую и единственную любовь. Книг с такими сюжетами полно, те же «Голодные игры», «Дивергент», и отчасти «Делириум», и это хорошие книги, я ничего плохого не хочу сказать об их авторах, которые смогли сделать то, чего не смогла я. Ну не шмогла я, не шмогла! Подобное развитие событий кажется мне слишком приторным, слишком предсказуемым, слишком правильным! Повторяю — я пыталась: писала черновики, накидывала синопсисы… Но герои сразу делались картонными, декорации статичными, а писать становилось неинтересно. В конце концов стало ясно, что или книга получится такой какой получится, либо я не допишу её вовсе. И я просто пошла за сюжетом. Куда он привёл, вы уже знаете — оценка за вами.