Глава шестая
Болотный комар
Обещанный Грегором кабак располагался в противоположном от замка лорда районе Дельты, и если бы не сын Снежного мыса, Марв черта с два бы отыскал нужное здание. Трактир, нет, кабак, нет, подобие разливной с пристроенным вторым этажом скрывался от глаз речной стражи за высоким трехэтажным домом с трещиной через всю стену. Даже без пояснений Грегора Марв понял, что это был какой-то притон, полный беглого сброда со всех Сумеречных земель — уж слишком много подобных домишек, словно пчелиный улей разделенных на соты квартир, он видел за свою жизнь. Видимо, обитатели этого притона и составляли основную публику «Болотного комара», как назывался трактир.
Судя по окружавшим питейное заведение помойкам, отхожим ямам и заброшенным, затянутым ряской прудам комаров в округе и в самом деле было с избытком, а за их отсутствие стоило благодарить только наступившую зиму. Марв по своему опыту знал, что именно в подобных местах обычно роились самые неприятные люди Сумеречных земель: наемники, бездомные, агенты стражи местного лорда. Впрочем, последних сейчас внутри быть не должно — уж слишком важным считалось мероприятие, проходившее в нескольких километрах от здешних болот. Кому какое дело до убитого выпивохи или беглого торговца оружием, когда в замке сидят ненавидящие друг друга лорды со своими армиями?
Перед самым входом валялся изрядно выпивший бездомный, который пытался горланить какую-то древнюю, никому не нужную песню, а на попытки поднять его он отвечал лишь безобразной и бессмысленной руганью. Проходившего Грегора он попытался схватить за ногу, но тут же, будто из ниоткуда, появился вышибала трактира — высокий, в два с лишним метра, чернокожий верзила с металлической челюстью. В два пинка он отправил валявшегося бездомного в ближайшую сточную канаву, где тот со смачным всплеском рухнул в грязную вонючую и к тому же холодную воду.
— Сир Шнейхоль! — подобострастно поклонился он. — Сегодня здесь…
— Мне с моим другом, кстати, вольным воином Терции, нужен отдельный кабинет. Ты понимаешь, о чем я. Мы подождем здесь. Соизволь сообщить руководству, что прибыли люди.
Вышибала смерил взглядом Марва, но тут же поклонился еще раз и скрылся за дверью трактира.
— Смотрю, тебя тут знают, — заметил между прочим Марв.
— Этим заведением долгое время на паях владел мой давний приятель, — отстраненно ответил Грегор. — До тех пор, пока его транспорт не сгинул в тундре Снежного мыса. С тех пор мне пришлось перенять тяжкую ношу совладельца этого места.
— Настолько ли тяжкую? — ухмыльнулся Марв.
— Поверь, когда сюда в очередной раз является стража Шталя и находит до полудюжины разыскиваемых по всей планете ублюдков, у владельца как ни крути начинаются проблемы. Разумеется, я стараюсь не афишировать свою связь с этим заведением, но ты, Марв, хороший парень.
— Я польщен, — дипломатично ушел от каких-либо критических замечаний Актоль. Подобному приему учится любой, кто проведет в компании дипломатов и переговорщиков хотя бы несколько часов.
Он понимал, что деньги не пахнут, и сам в своей жизни зарабатывал на жизнь такими способами, о которых окружение Грегора даже и не слышало, но быть совладельцем грязного кабака, совмещенного с борделем? Такой удел явно не для отпрыска благородного рода.
О том, что «Болотный комар» не простой трактир для обитателей «со дна», Марв догадался, едва лишь очередной мордоворот-охранник проводил их к узкой лестнице за барной стойкой. Там уже вместо очередного громилы их ждала приятная девчушка лет семнадцати, прикрытая лишь дорогими сапогами из телячьей кожи.
На лестнице было невыносимо жарко, и Марва с Грегором проводили в комнату на втором этаже, где был установлен угрожающего вида кондиционер (даже в замке терцианского барона подобная техника была поновее), а со стен подмигивали разноцветными огоньками светящиеся ленты. Размерам здешнего дивана позавидовал бы даже стол в приемной графа Шталя, за которым заседали делегации территорий Сумеречных земель. Висящий на стене ковер отображал собой карту Снежного мыса, столь дорогого сердцу Грегора Шнейхоля. Только почему-то над столицей был вышит герб отнюдь не Сильвенов…