Год прошел, за ним прошли другие, и пришла пора писать диплом, времена то были золотые ... но баллада, впрочем, не о том. Вся баллада наша о тех людях, тех разумных мира существах, коих жизнь однажды всех разбудит, не стесняясь в всяческих средствах. И не знаем мы своих героев, и не знаем, живы ли они, их найти мы можем средь помоев, но внутри они давно цари. Лишь отбросив сон свой скоротечный сможем мы разумно дальше жить, сказ о жизни вечно бесконечный ... но балладу жаждем завершить. Сколько можно, право, в самом деле, нам писать Спасителе о том, ведь иные светочи поспели ... но оставим их мы на потом.
Вот мораль, примите ее скромно, ведь проста она как дважды два : коль вокруг тебя извечно темно, свет в себе зажечь сумей сперва !
Баллада о Темном Спасителе
Далеко, в неблизком грешном мире, средь простых батраков на селе, следуя моей беспечной лире был рожден герой наш во хлеве. Он не знал тогда о своей доле, он не знал еще, сколь будет дважды два, но зато он был уже на воле, выбравшись из матери едва. Раз вздохнул, другой вздохнул и третий - до чего же здорово дышать … он рожден, спаситель на планете, мать не будет больше муж сношать ! Пискнул раз, другой разок и третий, чтобы не забыли про него - что ни говори, а все же дети - это счастье дома твоего. Был поднят и унесен далеко, и умыты руки от крови, и семь лет до наступленья срока он был чистым, черт его дери !
Был он скромным и прилежным крохой всем своим товарищам назло, и не ведал он, что значит плохо - но в семь лет ему не повезло.
Подошел он слишком близко к стойлу, хотя б лучше уж не подходил, потому как полный смрадну пойлу выскочил оттуда брат-дебил. Он, видать, считал себя героем, возомнил он рыцарем себя, и, увлекшись сим достойным боем, шлепнул брата ломом втихаря. Было странно - скользко, грязно, сыро, закружился в чудных красках целый мир, и замолкла бы на этом глупа лира - но, друзья, герой наш не почил. Он не знал, прошел ли год, иль вечер, он не ведал, тепл он иль остыл - но познать тогда сумел он, что он вечен, и что брат его - законченный дебил. Он познал, что движет этим миром, он увидел мертвого себя, царств Аида наслаждаясь пиром и в себя тихонько приходя. Видел он, как люди умирают, видел он порочной жизни круг - с той поры, насколько его знают, стала смерть ему как самый верный друг.
Временами было все хреново, и в беспамятстве часами он лежал, а когда сознанье было снова - он вопросом смерти мозг сношал. Он вопрос, шекспировский тот самый, Гамлетовский вечный тот вопрос поднимал с утра пред слезной мамой, и иную чушь порою нес.
Прошел год, а может прошло десять - всем бессмертным время не удел, на вопрос тот так и не ответив, он немножко даже поседел. День пришел, он встал с полночной койки, вскрыл отмычкой бренный саркофаг, и из морга, словно как с попойки, он вперед направил свой нетленный шаг. Было странно это - люди в диком страхе разбегались прямо перед ним. "А ! Спасите ! Зомби, вурдалаки !", - так стандартно каждый уж вопил.
Он сперва не понял, в чем же смысл, и зачем кого-то он схватил, и зачем тот землю всю описал, пока кровь его из горла он все пил. Лишь затем, взглянув на свои руки, полные превсяческих кишок, осознал он смерти чужой муки - то громадный, был, поверьте, шок. Кем он стал - убийцей, вурдалаком, зверем, что не ведал, что творил ? Вытер слезы он тогда костистой лапой - ведь, выходит, брат его убил. Ведь выходит, он давно уж помер … может быть, что помер даже брат, чем же он старуху смерть то донял, чем же он пред нею виноват ? Он желал воскреснуть - но не мертвым ! Да, желал он вечно в мире жить - но закон бессмертия тот чертов, черт возьми, так сложно одурить ! Он упал и землю скреб ногтями, он кричал - и в крике проклинал лишь попа, что в храме со свечами его дух, увы, не отпевал. Вот отпел бы - было б все покойно, не воскрес б он, чтобы снова жить, и чего тогда работа их достойна, если так все можно запустить ? Он лежал - спокойно, без движений, и чужая кровь в жилах текла - у него не будет с жизнью прений, коли смерть его так сберегла.