что Ты ещё жива.
Поверь,
я не хочу Тебя терять,
пусть даже «незнакомой»
Звонить, писать не собираюсь –
обещал.
Хотя и стихи посвящать
себе запрещал,
но кто ж нам, поэтам, указ,
даже сами себе с трудом даём наказ.
Пусть время идёт.
Я тут до зимы. Снова.
Я вспоминаю,
как первый раз Тебе письмо писал,
как месяц оно шло к тебе,
я вспоминаю первый снег
пятнадцатого ноября.
Зимой приеду, посижу, уеду,
весной вернусь,
и Ты распустишься
розой прекрасной
пионовидной,
которую я Тебе
так и не смог вручить
на Твой день рождения.
А ведь я знаю,
что найду красивей,
добрей, нежней,
Ты и сама этого хочешь,
возможно,
даже больше чем я.
А пока только второе октября.
Двадцать четыре дня назад
порвал с Тобой общение.
Во всяком случае,
планировалось так.
Зимой посмотрим.
Хотя… Нет. Это точно.
Прости, но придётся порвать общение.
Навсегда. Ради Тебя и меня.
Мне ещё семьдесят девять дней
вставать и видеть тот же рассвет,
те же стены, лица, двери, столы,
деревья, роботов – всё.
Мне ещё семьдесят девять дней.
А Ты,
давай забывай меня,
как кошмар,
помнить буду я,
и запомню
день последней нашей встречи:
седьмое число
сентябрь месяц
двадцать первый год…
2021
«Сборник смерти»
Тридцать девять страниц
слов и фраз,
которые два месяца назад
прочёл Твой глаз.
Тридцать девять страниц
эпитафии нашей дружбы,
показали Тебе сколько лиц
в моём сознании на службе.
Столько любовных строчек,
сопливых стонов,
но сколько бы не было точек,
каждая – пункт отправления
новых комплементных эшелонов.
Наточенные пики букв,
дубинка буквы «б»,
лезвие буквы «л»,
прокатный вал буквы «ю»
бьют, режут и проезжаются
словом «люблю»
по Тебе и Твоим чувствам,
с криком: «Я Тебя убью!»
Я писал косой-ручкой
слова в блокнот,
с «любовью» выводя косой ручкой
слова, не залезая за ними в рот.
Я убил себя
тем, что должно было спасти,
но оказалось оружием,
при этом задев Тебя
своим мнимым добродушием.
Я старался как мог.
Как выяснилось – для убийства.
Я всё по максимуму смог.
Я окончательно в Твоих глазах слёг.
Я не хотел такого исхода,
я не желал потери.
Но всё же отдал на прочтение и сходу
получил по темени.
«Стихи, которые будут сожжены… тобой»
теперь же «Сборник смерти».
Их не увидит мир большой,
не увидит, что написали черти.
Уйду я – уйдут они со мной.
Я обещал, что их
никто не увидит!
Всё так и будет. Обещаю.
Это точно.
На кладбище веков зарою,
свой чёртов «Сборник смерти».
2021
«Часы судного дня»
Когда-то завёл,
И пошёл отсчёт,
С каждым стихом приближая конец
Свечения двух сердец.
Каждое слово,
Каждая фраза,
Каждый стих – одна секунда.
И вот, меняется фаза.
Судный день наступил.
И обратно всё не вернуть.
Всё что я не отпустил,
Ветер должен сдуть.
2021
«Ветер перемен»
Сидя на крыше
своего, съехавшего когда-то разума,
к небу ближе,
вдыхаю ветер перемен.
***
Раньше было как:
придумал, написал и выложил,
теперь всё наперекосяк:
придумал, написал, не выложил – зассал.
«Слово не воробей –
вылетит не поймаешь.
Вылетело – забей.
Ты уже ничего не исправишь.»
Я думал это блеф,
думал, что есть шансы.
Что как-то по-новому спев,
можно отыграться.
Но оказалось: жизнь не игра,
отыграться нельзя,
раз проиграл –
смирись и выноси уроки для себя.