Делаю доворот и пресекаю попытку цели удрать.
- Не стреляйте ! Я мирный учёный, Я энтомолог-пацифист !
- Да мне пофиг, извращенец чёртов ! Расплодилось же вас ! - и снова жму спуск. Модуля охлаждения у меня нет, так что паузу мне пришлось бы по любому делать - вовремя он дёргаться начал. Уж очень не хочется мне свой кораблик портить.
- Пацифист, педераст..... - шепчу я - пофиг мне, - продолжая кромсать его на куски.
Кошусь на формуляр цели на левом экране. Ливингстон Профф - читаю. Интересно что тут имя, а что - фамилия и, что настораживает - нет пометки в розыске. Может и вправду - мирняк ?
Поздно.
Ба-Бахх !
Вспухает разрыв.
Тут картинка Љ 9 : Вид из кабины Кобры. Стреляет, впереди взрыв.
Ба-Бахх !
Ну упс..... На станции разберутся. Кто ты там такой. Убираю стволы, ложусь на курс и прыгаю домой.
Вот в этот момент - точнее до того как я его завалил - вот тогда мне стоило задуматься. Так нет же. Это же космос. Я же крут немерянно. Зачем думать - стрелять нужно... Едва я выбрался из корабля как меня - под белы рученьки приняла СБ Станции.
- Как полёт прошёл, - поинтересовался старший безопасников, седоусый капитан. - Что в пространстве нового ?
- Да всё штатно, - говорю. - Загрузился и привёз полный трюм. Всё легально.
- Да ? А профессора кто грохнул ?
- Какого ?
- Такого ! - начинает рычать на меня капитан. - У нас тут мероприятие секторного масштаба. Слёт энт....эк......эзомо....бабочников короче.
- Кого ? - не понимаю и переспрашиваю.
- Ну тех, кто таракашек-букашек рассматривает.
- Новые извращенцы что ли ?
Хрясть ! Получаю прямой в брюхо и если бы не помошники капитана - завалился б на пол - ну не ждал я атаки, а не то б.....
- Это ты у нас извращенец, - почти ласково говорит капитан. - К нам учёные, у-чё-ны-е - повторяет он по слогам, со всего сектора собрались. Выставку своих букашек проводят. А ты, морда дикая, ты - их старшего и самого продвинутого завалил. Он из мед центра уже две жалобы накатал.
- На меня ? - глотая воздух спрашиваю. Всё же что-что, а удар поставлен у него хорошо....
- Да плевать мне на тебя, - всё так же ласково говорит капитан, - На нас, козлик, на нас - из-за тебя.
Хрясть ! В этот раз меня не удерживают и я валюсь на палубу.
- Значит так, - прохаживаясь рядом и попинывая в такт своим фразам сообщает мне капитан, - За покушение на убийство тебе штраф причитается. Пять штук.
- Сколько ? - хриплю я. - Он сам меня выдернул ! Первым и.....
От дальнейшей дискуссии меня удерживает очередной пинок по рёбрам.
- И за пререкание с СБ, тоже штраф. Ещё пять.
Присаживается на корточки рядом.
- Тебе всё ясно ?
Мычу и киваю из положения лёжа. Типа да, всё понял, осознал и всё такое. Капитан удовлетворённо поднимается и уходит со своими громилами.
Итого - минус десять штук. Почти треть прибыли за рейс. Вот же суки ! Кое как встаю и привожу себя в порядок. Вот тут бы мне успокоиться, отлежаться - но нет. Нужно же срочно компенсировать потерю !
Загружаю трюм и лечу на очередной круг. Без приключений. Сдаю резонаторы, беру руду и возвращаюсь.
А у Станции картина маслом - пятёрка полицейских разбирает Тип-9. Вот чем он им не понравился - не знаю. Контрабанду ? На девятке ? Это ж каким отмороженным быть то надо ?! Когда я до станции добрался, девятка пару полицаев сожгла, зато оставшиеся трое сбили ей щиты и доламывали реактор.
Запрашиваю посадку - в конце концов не моё это дело, так - шоу бесплатное если только.
Получаю добро, начинаю заруливать в шлюз - и тут девятка взрывается. Взрывается - рассыпая массу контов. Полицаи отворачивают и куда то сваливают - мож на ремонт или смену, не знаю.
А перед Станцией в пространстве висят брошенные конты. Больше сотни. Ни чьи !
У вот тут я совершаю вторую ошибку. А всё жадность.
Быстро-быстро сажусь, скидываю груз и даже не заправившись взлетаю. Там. Висят. Конты. Ни чьи. А будут мои. Выскакиваю из шлюза - быстрее, пока ни кто не просёк и не начал тырить. Хватаю первый, второй, третий. Нацеливаюсь на плотное скопление контейнеров чуть в отдалении - и тут по мне начинают работать турели Станции.
- За Чт....
Здравствуй Медицинский Центр. Кряхтя сползаю с койки.
- Что ж вы так, молодой человек, - расстроено качая головой обращается ко мне дежурный врач. - Разве вам не говорили что воровать - плохо ? Тем более - наркоту...
Молчу. А что сказать то ? Всё жадность проклятая....