Мои щиты тают быстрее куска масла на сковородке. Банка!..пофиг. Ещё одна…пофиг.
Начинает трещать корпус.
— Целостность корпуса нарушена! Получаем повреждения!
— 90%
Кручусь, выворачиваю ручку джоя под такими углами, что изготовитель бы застрелился.
— 74%
Форсаж!
Проламываюсь сквозь толпу вражин.
— 52%
Бросаю всю энергию на движки.
— Выносите, родимые!
— 41%
Запускаю гипер.
— 38%
5……4…3…
Как же долго идёт отсчёт!
— 35%
…2…1…
— 33%
Прыжок.
Уф…вырвался. На 32 %. Но живой. Мчусь к станции. Полицаи на входе провожают меня сочувственными взглядами. Посадочная платформа. Сажусь крайне аккуратно — боюсь развалиться от резкого рывка или удара.
Посадка!
— Посадка произведена успешно. Двигатели отключены. — рапортует комп.
Всё. Отдых. Но сначала — утвердить смету на ремонт и сдать задание.
Ремонт вышел не дорогой — только дырки залатать, хоть их и много было. Потроха не задело.
Иду у Куратору. Сдаю отчёт и направляюсь к двери. В след мне несётся:
— Стой! А как же церемония посвящения, шпоры, ритуальная порка на конюшне во смирение?
— Да иди ты сам на конюшню! Со своими шпорами и смирением. Меня там чуть не убили нахрен!
Он наливает мне стаканчик.
— Понимаю…понимаю. Вот — сними стресс.
— Мммм…неплохо.
— Ладно, обойдёмся без церемониала. Вот тебе патент на Рыцаря Империи. Будь Её Достойным Щитом и Разящим Мечём во Славу и всё такое. Бла-бла-бла. Вот тут распишись.
Ставлю свою закорючку.
— Вот тебе накладная.
— ???
— Шпоры на хоз. складе получишь. И мой тебе совет — вали отсюда.
— ??????
— Ты тут многим дорогу перешёл. У Барона на тебя зуб, Виконта обидел, Сквайера того тоже, убил. Был бы ты хоть дворянином, на Анаконде — другое дело, а так… Так что мой тебе совет — получай шпоры и, как твоё корыто подлатают, сваливай. Мне отчётность несчастным случаем на станции портить желания нет. Доступно объяснил?
Мде…куда уж доступнее…Хорошо хоть Питошу подлатали. Да и прав он — на Анаконде я смотрелся бы солиднее…чёрт, чёрт, чёрт! Придётся всё же на неё пересаживаться…вот только — где б мне ещё миллионов так 230–250 достать бы?!
Шпоры, кстати, так себе оказались. Латунь…а я то на Золотые надеялся.
Залез в кабину. Куда податься бедному рыцарю? Кому я нахрен нужен? Кручу карту…
— О! Название знакомое — Аченаарр. Где то я это название слыхал…только вот где — ну не помню.
Полез в бардачёк — освежить память чем то крепким, ну или креплёным. Увы — ничего подходящего не нашёл, но вывалил на палубу кипу бумаг — с одной из прошлых станций. И прямо сверху — пропуск в закрытую систему. Угу — в ту самую, в Аченаар.
Скормил пропуск компу и велел туда курс проложить.
Прыгнул.
Благо на моём Питоше это совсем рядом — каких то 40–60 св. лет.
Выхожу из прыжка к Звезде…Мама миа…или мия? Не важно. Нейтронный Супер гигант.
Быстрее крутить от него — такой засосёт и чирикнуть не успеешь.
Вырулил.
Смотрю информацию по системе. И нахрена я сюда попёрся? До ближайшей станции, точнее платформы — аж 1.200 св. сек. До нормальной станции — больше 20.000. Полетел на платформу, попутно читая новости — и местные и Имперские и Галактические.
Не — в целом неплохо. Тут все партии Имперские, т. е. работать можно на все. Но как же далеко от звезды. Хотя вид на систему хорош — всё с синеватым отсветом. Такого я ещё не видел. Успокаивает.
Имперские новости меня порадовали — Принцесса объявила продолжение охоты на всех коррумпированных личностей. Сезон охоты продолжался. Она лично прибыла на станцию в системе Миктлан что бы самолично направить верных Империи и ей пилотов. И награду вручать будет — тоже, лично.
— Я кто? Рыцарь! А что должен Рыцарь делать? Правильно — спасать Принцесс. Ну, как минимум — защищать. Кроме того…награда…
— Кваааааа……………
— Большая награда!
— Квааааа…кваааа…квааа…
— Решено! Держу курс на систему Миктлан! Да и с Принцессой познакомиться надо, какие мои годы?!
Попутно связался со своими друганами — забили стрелку в баре «Чёрная Барабулька» на той же станции. Всё толпой Врагов Народа и Трона бить веселее.
Глава 18
Страдания немолодого пилота
Увы, но сезон охоты не задался. Жертв то хватало и они радостно взрывались во Славу Принцессы, но вот потом. А потом — при сдаче их скальпов и получении вознаграждений становилось муторно. Посудите сами — вы, боевой пилот, сутками не вылезаете из кабины, жизнью рискуете — а придворный щёголь одним новомодным стилем своих порток сбивает ваш рейтинг в негласном дворцовом соревновании. Я понимаю, что по сравнению с ним я — пропотевший и небритый, проигрываю, даже когда сдаю очередной десяток скальпов — против его одного.