Записки Труса
Мои руки трясутся. Боже, я чувствую запах крови, бензина и машинной «вонючки». Черт, как же мои руки трясутся! Хотя что мне руки?! Что мне они?! Ведь это просто руки, а трясутся они от простого шока. Ну да, от обычного шока. Мне становится смешно. Я смеюсь буквально до боли в животе. Мои руки трясутся!
Они всегда трясутся, всегда, потому что я много пью, так обычно мне говорит моя девушка Алиса. Да и обычно они трясутся, когда боюсь, а я очень многого боюсь. Я всегда пугался страшилок, которые рассказывала моя мама.
«Сыночек, - обычно так, перед сном в детстве, говорила она, - ты веришь в бога?»
Конечно же, я всегда говорил «да»! Да, черт возьми, да! Наверное я тогда не врал, отчасти я верил в бога, в мужичка, который живет на небе и следит за детьми и взрослыми, и к которому можно всегда обратится с просьбой. Но я ужасно не любил ходить в церковь. Особенно, когда мне исполнилось восемь и мама меня заставляла ходить в духовную школу при церкви каждое воскресенье. Каждое воскресенье в четыре часа вечера мама отдавала меня в средний класс при церкви, чтобы я учился, как правильно читать Библию, молиться или просто делать рисунки с Иисусом, и тому подобную ненужную хрень. Я ненавидел всех этих идиотов, учеников, которые были в этом классе. Все они мне казались хиляками, уродами, а от Ромы вообще постоянно несло мочой. Всегда ненавидел этих идиотов, особенно из-за их выпендрежа по поводу их сильной «веры».
«А вот я как-то на уроке биологии спорила с учительницей по поводу теории эволюции!» - говорила девчонка в старом персиковом свитере с мишкой Тедди, и в старых потертых голубых джинсах. Ее звали Лида, вроде бы ей было 12 и она была старшей из нас. На ее лице стали появляться уродливые прыщики (странно, что Бог тебе с этим не помог, сука!), а маленькая грудь только начинала округляться, из-за чего казалось, что это вообще не грудь, а два огромных уродливых прыща.
«Что же ты сказала учительнице, Лида?» - спросила наша духовная учительница с ликованием в лице. От нее всегда несло каким-то дерьмом вперемешку со сладким запахом духов.
«Мы долго спорили с ней по поводу, мог ли человек произойти от обезьяны! Это был чуть ли не скандал на весь класс, но я считаю, что победила в этом споре, потому что со мной был мой Господь. В конце я сказала ей: «Ну значит и вы тоже обезьяна! И выбежала из класса.»
Ох, во что же тогда превратился наш урок! Все забыли, что мы здесь вообще-то изучаем заповеди Божьи. Все в классе стали орать, как настоящие обезьяны. Часть детишек пыталась рассказать историю еще круче, а другая часть просто хвалила Лиду. Такое вот большое доказательство теории Дарвина, целый класс: 8 детишек и одна учительница. Как же я ненавидел всех их в этот момент, да и вообще я их всегда ненавидел!
Но моя мама очень набожная женщина поэтому когда она спрашивала, верю ли я в Бога, я всегда говорила положительно. Но на этом все не оканчивалось. Я всегда знал, что после этих слов должно пойти какая-нибудь поучительная история из ее жизни, в которой обязательно будут фигурировать бесы! Моя детская фантазия рисовала во всех подробностях злых духов с рогами и уродливыми мордами, как они своими лапами тащат бедных детишек прямо в ад! Мне было жутко, вот тогда у меня и тряслись руки, от страха, как и сейчас. Я боялся встать ночью в туалет, потому что мне казалось, что там, в темноте что-то есть. Да-да, что-то жуткое, большое, от которого наверняка веет холодом и оно ждет когда я приду, чтобы утащить меня к себе в пекло. Страшная херь!
Но мама не преследовала цели меня запугать, она всегда в конце говорила, что в какой бы то ни было сложной ситуации, нужно сложить руки перед собой и начать молиться нашему Богу. Вот и все... Так просто!
Ну и где же ты сейчас, Господь?! А?! Услышь, прочитай, то что я сейчас вывожу своей ужасно трясущей рукой в помятой тетрадке, которую я достал... О, боже! Я достал ее из его портфеля. Мне кажется, она тоже пахнет кровью. Боже, что мне делать?
Так, держать себя в руках, трус! В такой ситуации нельзя падать духом. Сейчас я все изложу на листе бумаги, а затем все несколько раз прочитаю, как обычную историю. Историю, которая случилась не со мной. История, которая, наверное, нереальна и ее выдумал полуобезумевший писатель, такой, как Кинг. Ну да, точно, Стивен Кинг, ведь этот день начался с него, точнее, с его книги. Зачем я ее только начал читать?
Так, я сходил отлить. Мне стало легче, на минуту даже показалось, что вся эта история с машиной и трупом совсем нереальна. Наверное, я ее выдумал, как обычно фантазирую, когда иду куда-нибудь. Все почти сходилось, пока я не вышел из-за кустов и не увидел, что серебристое «Рено» все еще стоит на своем месте.