Запомните нас живыми

Шестилетние бачата —хотелось бы сказать – дошкольники…какая тут школа! – доверительно-заговорщицким шепотом:– Камандон, щто нада, щто хочешь?И сразу: – Давай бакшиш. Шапку давай.«Хорошо» – знают в цензурном и матерном вариантах.«Плохо» – только в матерном.Солдаты-несолдатыс автоматами за спиной и четками в руках.Такое впечатление, что встали пройтись,чтобы размять ноги, затекшие от долгого сидения.Бесцельность в лицах.При сиюминутной озабоченности: продать-обменять.Откровенность афганского полковника:Революция – хорошее дело.Мы – плохие.Утро 15 февраля.Мягкая фланель парящего снега.Прощание. Прощение.Возбужденная суета последних сборов.– Передай ооновцам, чтобы быстрее сворачивались.Колонна на подходе.– Дуглас, давай нож. Срезаю антенну.Последний переполненный уазик.Метры, метры.Пограничники вышли из будки.Неужели, это все?Пульсируют мысли.Мы выполнили женевское соглашение.Они – нет.Будут ли нас теперь приветствовать – «Рот Фронт»?..Что с нами сделал Афган?Может, он станет паролем, чтобы не заблудиться в лабиринтах жизни?Может, его шепотом прозвучали такие истины, на которых будем воспитывать наших детей?Машина останавливается.У самой таможни.Выходим вместе.Полковник докладывает генералу.Его обнимают, уводят.Мы остались последними.Слева от меня: старший наблюдатель поста ООН подполковник Альфред Туатоко, Фиджи, справа – наблюдатель майор Дуглас Майр, Канада.Метры пешком.10.10.Бросаются журналисты.Что вы можете сказать о выводе советских войск?Перевожу.Папахи, кокарды, разноцветные шарфы, кинокамеры, диктофоны…Глаза сфокусировались в одной точке:улыбающиеся, слезящиеся, слезящиеся…Замершие на мгновения и готовые разрядиться в гомоне и заботахпервых минут, самых первых минут мира.Отвечает Майр:Насколько мне известно(Пауза)В западной части Афганистана(Пауза)Советских войск(Пауза)Не осталось…Кажется, за спиной не только Афганистан,эти сумбурные девять дней в пограничном местечке Турагунди…Неужели этот полосатый шлагбаумотсечет и испанцев тридцать шестого,Че Гевару шестьдесят пятого?И только снег,одинаковый тут и там,медленно тает на губах и ресницах…Девять верст до границы,Девять лет позади…Все застелено белым туманом.Легкий снег серебритсяНад Турагунди.Белый, белый. Над Афганистаном.Он бесплотен и тих,Как иконный триптих…Вот уж точно: не хлебом единым…Ну а снег все летитПод свирельный мотив,Покрывая следы и седины.…нотный скомканный лист…Позабыть обо всем…Просто время пришло возвращаться.Снег наивен и чист.Неслепящ, невесом.А глаза почему-то слезятся.Первая остановка автобуса на Кушку.Теперь все.ТочкаТурагунди – Кушка,февраль 1989  г.