Любовь – стык навязчивости и стыда.Стыд – не единственное, что связывает мужчину и женщину.Займи мне место поближе к чаше с пуншем.Даже последняя встреча не может стать признанием в нелюбви.
Женщины, спешащие на свидание, поначалу похожи.Паранджой ресниц под карнизом бровей, удивленных асимметрией губ.Потом их разводит: «нет» – как жестко застегнутый зиппер,«да» – волокно шепота, вшитого в капрон.
Женщина может все, но для этого ее нужно любить.Любовь, как и смерть, ничьей не бывает.Влюбленность в отличие от Добродетели – преходяща.…правда ли, что над Канадой небо – сине?
Ангел – губитель. Спрячет тебя в ладони, укроет крылом.Как упавшую сережку.«А жизнь идет. О Землю шаркая ногами».«Снайпер выследил цель. Но помешала вишня в цвету».
Повезло… Не то что парню – с вертолетной площадки.Гул заходящего на посадку вертолета рифмуетсяс «Позови меня с собой». Под лопастями мечутся цветы.Точка отсчета.
Возвращение
Когда я вернусь,Не как Галич – с парижской кассеты,Хоть седой, но живой
Из таможни тебе дозвонюсь.Это будет весной.А пока – пусть вопрос без ответа:А куда я вернусь?
Кину в шкаф камуфляж,Созову на девятое маяВсех, меня не забывших,А потом, захмелев, улыбнусь,Может, даже оттаю,Оживши;Сходим с дочкой в «Пассаж»…
Но куда я вернусь?В суету вороватых киосков?Чем ты встретишь, Россия?Ни «прости», ни «спасибо» не ждя,Над собой посмеюсь,Отмахнусь от вопросовБессильноПод счастливые слезы дождя.
Моя дорогая химера
Придешь?Метро. Свисающая челка. Глаза.Да? Нет?Не мигай.Посмотрим друг на друга.Экспромтом.Ты уснешь, разметавшись беспечно.Я приду, растревожу твой сон.Может быть, и последнею встречей,Ждущей нас в лабиринте времен.…Не хватило времени на счастье.Когда оно приходило,время ускоряло бег.В распадающийся на листочки блокнотвсе реже заносим новые имена.И поверх рабочего телефонавсе чаще – день памяти…Мы плохо живем, плохо пишем…В непоэтическом словаре нашего поколениявместе с химическими карандашамии пони в ЦПКиОостанутсязимы пустых холодильников,телевизионная хроника – «Время»сквозь «Чуть помедленнее, кони!»на «Астрах» и «Кометах»наших 70-х.Ни одна русская сказкане обходилась без обращения к Востоку.Нам предстояло уцелетьвместо некрещеных мальчиков Афгана,теперь – Чечни.Война учит любви.Помнишь мою мольбу?Любая кончится дорога,Дорогой вечною не став…На посошок мне, ради бога,Глоток земной любви оставь.
С последними аккордами «Лебединого озера»погас черно-белый экран.Мы оказались такими разными, даже разноцветными:что общего между лиловой тюбетейкой душанбинского дервишаи рыжим треухом питерского бомжа?Ступеньки подземных переходов?А по вокзалам слово «беженец»,Как прежде было – «кипяток»…И приглашенья путешествовать:Одним – в Мадрид, другим – в Моздок?Или угнать БТР?Чтобы отомстить за себя, за Союз,за то, что вместо твоих ресниц – ворс подушки?Так банально – не слезы, а снег.Каждый туго натянут нерв.Разбивают гипсовый герб:Верьте нам-м-м-м! Нервный смех.
В привычном «Держитесь за поручень»слышится эхо шестнадцатого года: «Держитесь, поручик!»Мы – выросшие с неподцензурной гитарой,не боявшиеся ни духов у кандагарского элеватора,ни жены, ни КГБ…
Нам душно и тесно. «Тяга прочь»? Опять на войну?И огненной памирской пляскойпразднует День Красной армиибородатый исламский боевик:Ах, Одесса, жемчужина у моря…
Шелушащаяся позолота сталинского бюстав заброшенном душанбинском скверепосреди вывороченного Таджикистана…
Любовь – это память,запрятанная в ладони и губы.Наш век – короток и ненастен, как февраль.Мы уйдем незаметно,стараясь не разбудить соседей,длинным больничным коридором,где давно перегорела лампочка.Чтобы, как скальные столбы кайнозоя,стать частью жизни вселенной.Чтобыоставить после себя мир нашей совести, мук;то, что наши взрослеющие девчонкирасскажут своим будущим мальчишкам.