Блядь.
Захлопываю холодос.
Потом поем. Когда верну стерву.
Цепляю ключи и бомбер, и иду к тачке.
Этот хрен мне все выложит. Я хочу знать, где Истомина.
И очень стараюсь не думать, что она могла на меня забить. Не просто вычеркнуть из жизни от обиды, а вообще… Или еще хуже. Ей мог понравится кто-то другой.
Стоп. Аж трясет.
Подкатываю туда, где по моим прикидкам находится этот Беснов. Вот реально подходящая фамилия. Бесит он меня нереально. Вылез не сотрешь. Мамкин пирожок. У него мамаша – директор рынка, и он решил, что теперь ему можно разевать пасть на чужое?
Блядь, да вообще охотников развелось.
Коневу хотел втащить, но его не видно. Рамзес говорит, его предки посадили под домашний арест. Ну ничего. Я дождусь его появления и сломаю каждый, сука, палец.
А пока, за неимением лучшего, есть Беснов.
И если он будет отмалчиваться или скалиться, я перестану сдерживаться. А потом посмотрю, кто его придет жалеть. И тогда Истоминой от меня никуда не деться.
А вот и наш герой.
Тянет поправить ему профиль еще раз.
Не глуша мотор, выхожу из машины и иду к раздражающему элементу. Беснов меня не замечает. Нелегким похлопыванием по плечу отвлекаю его от прощальных рукопожатий с парнями.
– Разговор есть, – сразу перехожу к делу.
– Ну давай, – ухмыляется он. – Отойдем.
Да, блядь. У нас с ним незаконченное дело. Но если ему так хочется, чтоб я накостылял, сделаю это после того, как услышу то, что мне нужно.
– Где Оля?
– А что такое? Потерял? – издевается Беснов, чем очень напоминает Димана, и от этого я злюсь еще больше.
– На вопрос отвечай.
– С хера ли? – поднимает он брови. – Если Оля тебя не хочет видеть, это ее дело. Я в целом за ее душевное спокойствие.
– Мы уж как-нибудь разберемся без доморощенных недопсихологов, – взрываюсь я.
– Парниш, да ты вообще в какой реальности живешь? – засовывает ушлепок руки в карманы и принимая стойку широко расставив ноги. – Ты с чего решил, что я тебе скажу. Кстати, хреново выглядишь.
Определенно, этот хрен нарывается.
– А ты не говоришь, потому что боишься, что Оля сразу тебя забудет, стоит нам помириться?
Лицо Беснова вытягивается.
– Так ты Отелло? Что? Корежит, когда думаешь, что у нас с Олей все зашибись?
Красная пелена перед глазами затмевает все.
– Ты, гандон, даже не думай руки свои тянуть к ней, понял? – я толкаю Беснова в грудь. – Она моя, понял?
– Да что ты говоришь, – отвечает мне симметрично урод. Нога еще подводит, но я стою. – Оля так не думает.
Я даже не сразу понимаю, что драка уже началась, настолько меня выводит из себя его самодовольная рожа.
И опять развернуться нам в полную силу не дают. Парни, стоявшие на крыльце, с которыми прощался Беснов, растаскивают нас.
– Вы охуели? – орет один из бугаев. – Ментура напротив. Много свободного времени?
Отряхнувшийся Сашок кивает двоими, которые держат меня, чтоб опять не кинулся, и те отпускают.
– Я сам, ребят, – успокаивает он их и подходит ко мне. – Ты мне не нравишься.
– Меня это должно волновать? – сплевываю я.
– Вообще должно, потому что, если Оля расстроится, я тебе башку оторву. Но тебе повезло, я сегодня добрый. Мне тут недавно дали второй шанс, и я думаю, что тебе тоже стоит его дать.
– Какой ты, пиздец, благородный… – бесит он меня, но я обращаюсь в слух.
– А то. Адресок Олин я тебе не подкину, даже не думай, но… Оля ходит на тренировку в «Амодей». И начнется она через сорок минут.
Глава 54. Оля
Первые пара дней прошли нормально, и я даже подумала, что все. Отгорело.
Но чем дольше я игнорирую звонки и сообщения, тем тяжелее мне становится.
Разум подсказывает: «Добавь в черный список».
Да, так было бы проще.
Не видеть, что «Мерзавец» не успокаивается. Не видеть звонков. Не видеть сообщений. Не пытаться, обманывая себя, прочитать, что он пишет во всплывающем окошке, не открывая.
Но мне важно знать, что он еще обо мне помнит.
Интересно, через сколько ему надоест?
А если уже завтра?
Я буду ждать, а он перестанет?
Я устраиваю себе персональный мазохистский ад.
Несколько раз порываюсь написать ему что-то вроде: «Не пиши мне больше и не звони», но в последний раз останавливаю себя, и ковыряние в ранах продолжается.
Сашке я рассказала, как все было на самом деле.
Он-то был свидетелем того, как Кир тащил меня… Не представляю даже зачем. Что он хотел? Если он обо мне такого мнения… Решил, что можно не сдерживаться?
Друг сказал, что мы оба идиоты, но признал, что Кир – мудак и был неправ. Даже рвался опять с ним драться, но я убедила, что ничего не нужно. У него сейчас и так своих проблем в личной жизни вагон. Зарина – твердый орешек и пока не сдается. Несмотря на то, что явно втрескалась в Санька. Подробностей Сашка не рассказывает, но я так поняла, он сильно облажался. По его скромному признанию, проступок Кира – цветочки.
Ха. Просто Саша не знает, что Кир – мой первый.
И его слова там в доме Ахметовых стали двойным ударом.
Несправедливость и предательство. Это слишком.
В универ я не хожу, но от этого еще тошнее. Когда нечего делать, мне не на что отвлечься, и я варюсь в собственных мыслях двадцать четыре на семь. И домашка становится испытанием, потому что я вспоминаю, как Кир мне «помогал».
Это, наверное, тоже было частью плана по приручению девицы, которая посмела отказать. Гадко. Мне гадко.
Чтобы хоть как-то переключиться и не поехать мозгами окончательно, я записываюсь на участие в конкурсе и увеличиваю количество тренировок. Соревновательный азарт должен немного притупить эту боль, заставить меня вычеркнуть из жизни того, кто прошелся в ней в грязных сапогах. Затереть и настоящего Дикаева, и лживый образ милого Кира.
И каждый день я вкалываю до седьмого пота. Сначала в зале с хореографом, потом на тренажерах, затем растяжка, и, приходя домой, валюсь спать. И все равно успеваю повтыкать на экран телефона, где высвечиваются новые неотвеченные.
К субботе тело становится деревянным, потому что я не даю ему восстановиться, но все равно тащусь на треню.
Погруженная в мысленное повторение связок танца под музыку я пугаюсь до мокрых штанишек, когда меня хватают сзади и встряхивают.
С визгом отпрыгиваю в сторону и оборачиваюсь с колотящимся сердцем. Первой мысль, что это Конев, хотя отчим уверял, что урод меня больше не побеспокоит.
Но реальность оказывается даже хуже.
Дикаев.
Взлохмаченный, с кругами под глазами, припухшей скулой, но это он.
Вынимаю наушники из ушей трясущимися руками.
– Оль…
– Я не хочу с тобой разговаривать, – как можно холоднее обрубаю я, молясь, чтобы губы не задрожали, потому что глаза уже начинает подозрительно щипать.
– Ты можешь не говорить, выслушай. Я… – я вижу, что он старается не переходить на свой любимый приказной тон с повелительными нотками, но поздно. Слыша его голос, я тотчас вспоминаю все обидные незаслуженные слова, что услышала от него.
– И слушать тоже ничего не хочу, – высекаю я, отворачиваясь от него, давая ясно понять, что разговор не состоится.
Но Дикаев не меняется. Если я думала, что хотя бы сейчас он от меня отстанет, то ошибаюсь.
Я успеваю сделать только два шага в сторону крыльца студии, как Кирилл настигает меня. Обхватив меня руками, прижимает к себе.
– Нет, Оля. Выслушать тебе меня придется, – он тяжело дышит в макушку, и я на секундочку позволяю себе обмякнуть в этих объятьях.