Кирилл садится в кресло. Молча смотрит на меня, но, кажется, что его мысли далеко. Я облокачиваюсь на стену и смотрю в ответ. Кто же ты, Кирилл? Выглядишь вполне обычным человеком. Не похож ни на маньяка, ни на убийцу.
— Восемь дней, — сухо отвечает Кирилл.
Я киваю. Чувствую, что надо молчать. Проходит еще минут пять.
— Я уеду на несколько дней. Еду тебе будет приносить Марта. Можешь не стараться разговорить её.
— За новым мясом поехал? — выпаливаю я прежде, чем подумать. Дура, замолчи. Хватит злить его.
К моему удивлению Кирилл подходит ко мне вплотную и гладит по лицу.
— Я скоро вернусь, и мы поговорим, обещаю.
— Почему я должна верить тебе? — спрашиваю, заглядываю в его глаза.
Кирилл ничего не отвечает.
— Оставь часы. Мне нужно хотя бы понимание сколько ждать тебя.
Кирилл снимает часы с руки и кладёт в мою ладонь.
— Спасибо…
От этой маленькой победы у меня наворачиваются слёзы на глаза. Кирилл притягивает меня к себе и целует очень нежно.
— Три дня, — с этими словами он выходит.
Всё, что мне остаётся — это ждать возвращения Кирилла. Не спорю, что его поведение никак нельзя назвать нормальным. Он сам запер меня здесь, сам приковал наручниками, а теперь делает вид, что ему не по себе? Происходит явно что-то странное и пугающее…
Чтобы чем-то занять себя, я решаю отыскать одежду. Всё это время я ходила в белом халате, который взяла в ванной. Моё красное платье лежит в углу комнаты. Больше никогда его не надену. Оно теперь навсегда отравлено тем, что произошло.
Открываю шкаф, где находится большое изобилие нижнего белья. На верхней полке нахожу наручники, плётки и кожаное нечто. Я выбираю самое простое бельё и иду в ванную, чтобы выстирать его. Затем возвращаюсь к изучению содержимого шкафа. Все платья жутко короткие и едва прикрывают интимные места.
Почти отчаявшись, сажусь на пол и начинаю разгребать завалы на дне. Я взвизгиваю от радости, когда нахожу джинсы. Видно, что они не новые, но это уже неважно. Главное, чтобы размер был подходящий.
Надеваю джинсы и улыбаюсь. Они идеально подошли мне. Проверяю карманы и сердце начинает биться сильнее. В правом нащупываю бумагу. Достаю и разворачиваю. В записке карандашом для макияжа нарисован ребус: дверь, рисунок стрелки, телефон. Дверь можно открыть с помощью телефона? Где мне его взять? Начинаю ходит из угла в угол, грызя ноготь. Так, а может мне украсть телефон у Кирилла, и я смогу открыть дверь? Как я это сделаю? Если только он должен остаться здесь на ночь… Х-м-м…
Кто писал эту подсказку? Очевидно, моя предшественница. Возможно, обладательница браслета. В любом случае, спасибо ей, где бы она не была. Надеюсь, ей удалось сбежать.
Конечно, записку надо выбросить. Я рву её на мелкие части и смываю в унитазе. Теперь нужно уложить всё по полочкам: первое: Кирилл обещал мне дать объяснение по приезду; второе: я нашла браслет и записку; третье: я почти знаю, как открывается дверь; четвёртое: нужно раздобыть телефон; пятое: я нашла одежду…
Только сейчас вспоминаю, что стою в джинсах и лифчике. Мне нужна футболка или кофта. Возвращаюсь к шкафу.
Спустя полтора часа, перекопав содержимое, прихожу к выводу, что записок и подсказок больше нет. К счастью, удаётся найти единственную белую майку на бретелях. Получается нормально, но всё равно выгляжу сексуально, так как майка полупрозрачная. Беру из шкафа чёрную накидку и накидываю поверх майки.
На часах час после полудня. По моим подсчётам Марта уже должна принести мне еду. Я лежу на кровати и не знаю, как ещё убить время. Снова начинаю думать о Дарине и о том вечере, когда всё началось. Снова грызу себя за неосторожность.
Вспоминаю Кирилла. Ненавижу себя за то, что он нравится мне. Это же ненормально. Как может нравиться человек, который запер меня в притоне? Кажется, в психиатрии есть определение для такого рода чувств, но не помню название. Теперь я точно знаю, что у меня не всё в порядке с головой.
Вспоминаю ту сцену с Кириллом и щёки начинает жечь. Мне стыдно и хочется провалиться сквозь землю.
Мысли перетекают из одного в другое, и незаметно для себя засыпаю. Меня будит звон посуды. Я соскакиваю и вижу у стола женщину. На вид ей лет сорок, маленького роста, с чёрными волосами, тронутыми сединой. Она одета во всё тёмное. Марта, а я думаю это она, спокойно составляет с подноса еду, не замечая меня.
— Вы Марта? — громко спрашиваю я.
Тишина.
— Почему вы молчите?
Я подхожу к женщине, а она подпрыгивает, будто не ожидала увидеть.