Круассан! — Большое спасибо! — Я улыбаюсь. — Я не хотела красть вашу еду.
Без ответа.
— Я могла бы вернуть вам деньги.
По-прежнему никакого ответа. Только этот северогерманский строгий взгляд.
— Или я могла бы купить вам маффин. Или бублик. Я действительно не хотела мешать вашему завтраку.
Количество ответов: ноль. Интенсивность взгляда: много миллионов. Он вообще понимает, что я… О.
Оооо.
— Спасибо. Вам, — говорю я очень, очень медленно, как когда семья со стороны моей мамы, которая никогда не иммигрировала в США, пытается говорить со мной по-итальянски. — За, — я поднимаю круассан перед лицом, — это. Спасибо, — я указываю на викинга, — вам. Вы очень, — я наклоняю голову и счастливо морщу нос, — милы. — Он смотрит ещё дольше, задумчиво. Я не думаю, что он это понял. — Ты не понимаешь, да? — уныло бормочу я себе под нос. — Ну, спасибо ещё раз. Вы действительно оказали мне солидную помощь. — Я поднимаю круассан в последний раз, как будто поднимаю за него тост. Затем я разворачиваюсь и начинаю уходить.
— Не за что. Хотя вы поймете, что круассан оставляет желать лучшего.
Я поворачиваюсь к нему. Блонди-викинг смотрит на меня с непроницаемым выражением лица. — Т-ты только что говорил?
— Говорил.
— По-английски?
— Думаю, да.
Я чувствую, как моя душа выползает из тела, чтобы астрально проецироваться в пылающее адское пламя из-за чистого смущения. — Ты… ты ничего не говорил. Раньше.
Он пожимает плечами. Его глаза спокойны и серьезны. Размах его плеч мог бы легко сравниться с плато в Евразии. — Ты не задала вопрос. — Его грамматика лучше моей, и я увядаю внутри.
— Я думала… Мне показалось… Я… — Я закрываю глаза, вспоминая, как имитировала слово «милый» для него. не кажется, я хочу умереть. Я хочу, чтобы это закончилось. Да, моё время пришло. — Я очень благодарна.
— Ты, вероятно, не будешь, как только попробуешь круассан.
— Нет, я… — Я вздрагиваю. — Я знаю, что это невкусно.
— Знаешь? — Он скрещивает руки на груди и с любопытством смотрит на меня. Он в костюме, как и 99 % мужчин, работающих в этом квартале. За исключением того, что он не похож ни на одного другого мужчину, которого я когда-либо видела. Он выглядит как корпоративная версия Тора. Как Платиновый Рагнарёк. Я хочу, чтобы он улыбался мне, а не просто наблюдал за мной. Я бы чувствовала себя менее запуганной. — Могла бы меня обмануть.
— Я… Дело в том, что я действительно не хочу это есть. Мне просто нужно это для… одного дела.
Его бровь поднимается. — Дела?
— Это долгая история. — Я чешу нос. — Немного неловкая, вообще-то.
— Я понимаю. — Он поджимает губы и задумчиво кивает. — Более или менее неловко, чем то, что ты предположила, что я не говорю по-английски?
Быстрая и насильственная смерть, о которой я говорила ранее? Она нужна мне сейчас. — Я очень, очень сожалею об этом. Я действительно не…
— Осторожно.
Я оглядываюсь, чтобы понять, что он имеет в виду, когда какой-то парень чуть не сбивает меня своим скейтбордом. Это близкая ситуация: между драгоценным круассаном, к которому у меня явно двойственное отношение, и моей сумкой я почти теряю равновесие, и тут вмешивается Корпоративный Тор. Он двигается намного быстрее, чем любой человек его роста, и скользит между мной и парнем со скейтбордом, выпрямляя меня обхватив рукой мои бицепсы.
Я смотрю на него, едва не задыхаясь. Он возвышается, как гренландский горный хребет, немного прижимает меня к окну угловой парикмахерской, и я думаю, что он спас мне жизнь. Моя профессиональная жизнь, конечно. А теперь ещё и мою жизнь.
Вот дерьмо. — Что ещё за это утро? — бормочу я, не обращаясь ни к кому.
— Ты в порядке?
— Ага. Я имею в виду, что я явно нахожусь на нисходящей спирали борьбы и унижения, но…
Он не спускает с меня глаз и угловатости своего красивого, агрессивного, необычного лица. Выражение его лица серьезное, неулыбчивое, но на долю секунды в моей голове проносится мысль.
Его это забавляет. Он находит меня забавной.
Это мимолетное впечатление. Оно задерживается на короткое мгновение и растворяется в тот момент, когда он отпускает мои бицепсы. Но не думаю, что мне это привиделось. Я почти уверена, что нет, из-за того, что происходит дальше.
— Я думаю, — говорит он, его голос вкуснее, чем круассаны Фэй могли когда-либо надеяться, — что я хотел бы услышать эту длинную, смущающую тебя историю.