Трах! Новый удар в заднюю часть машины, снова как кувалдой по металлу. Это из чего же такого в нас стреляют?
Но машина уже вырвалась из зоны обстрела и набрала скорость. Отстреливающаяся на трассе колонна осталась позади. Навстречу несся Багдад…
Ирак, Багдад, "зеленая зона"
Блок-пост КМП США
31.06.2006 г
— Уходи с трассы, где можешь — проорал я водителю прямо в ухо — не дрейфь! Езжай к ближайшему американскому чек-пойнту, там разберемся!
С оговоренного маршрута надо было уйти. Если идет охота на конвой — впереди могла быть еще одна засада.
Мимо нас на большой скорости мелькали здания Багдада. Ничего удивительного и примечательного — старые здания арабской архитектуры одно и двухэтажные. Арабы вообще не любят строить в высоту, строят вширь. Самый богатый традиционный арабский дом все равно будет одноэтажным. Улицы были просто прекрасными — прямыми и широкими, мелькали бронетранспортеры и Хаммеры коалиционных сил, суетились такси, тормознуть нас никто не пытался. Наконец, водитель свернул с основной, аэропортовской трассы на трассу поуже.
— Впереди чек-пойнт, сэр!
— Жми туда.
Машина проехала еще около двухсот метров, пока впереди уродливым наростом посреди улицы не появилось здание американского чек-пойнта — мрачное двухэтажное здание из бетонных плит, окруженное со всех сторон бетонными блоками и мотками колючей проволоки. Машин на проверке не было, водитель тормознул метрах в тридцати. По меньшей мере, два крупнокалиберных пулемета смотрели на нас, обложенные мешками с песком — наученные горьким опытом пулеметчики не церемонились, в любой момент, ожидая прорыва смертника. Я хлопнул Душана по плечу
— Оставь оружие в машине, когда будем выходить. А то еще врежут сдуру. Ксивы с собой?
— А то…
— Ладно, выходим…
Оставив оружие лежать в машине, я осторожно открыл бронированную дверь и медленно, не делая резких и подозрительных движений выбрался из Субурбана. Сразу поднял руки — шутки с этим плохи. То же самое сделал и Душан. На нас уставились сразу три карабина.
— Я лейтенант-коммандер Рамайн, разведка ВМФ США! Пригласите старшего по званию! — крикнул я
— На землю, сэр!
Да что же это такое…
— Я свой, из флота! Документы с собой! Позови старшего по званию, сейчас же!
— На землю, стреляю!
Господи боже, ведь и в самом деле выстрелит… Передо мной стоял явно резервист — лет тридцати пяти — сорока в очках. Ствол его карабина чуть заметно трясся, держал он его неправильно. Выстрелит с перепуга, мать его!
— Спокойно, солдат, я ложусь! Документы у меня в кармане, позови старшего по званию!
С дураком лучше не спорить — могила с эпитафией типа "Он было прав" меня не вдохновляла…
Я опустился прямо где стоял, в пыль и грязь багдадской дороги, послушно завел руки за спину. Неприятно, но бывает и такое. Самое главное — чтобы вызвали кого-то из командования, рано или поздно ведь должен появиться командир для проверки несения службы…
Тем временем двое солдат с чек-пойнта осторожно подошли ко мне, один приставил к спине ствол своего М4, второй застегнул на моих запястьях тонкую полоску одноразовых пластиковых наручников…
— Позовите командира, придурки мать вашу! — когда человек в наручниках, он не воспринимается как угроза, поэтому можно и дать волю эмоциям
В ответ получил достаточно сильный тычок стволом штурмовой винтовки под ребра
— Заткнись!
Кто-то прошел к нашей машине, на которой мы выбирались из ловушки на трассе…
— Руки!
И почти сразу же…
— Капрал, здесь женщина! И стволы!
Ну да, стволы, а что вы хотели придурки?! Я час пробыл в Багдаде, за это время меня чуть не завалили в засаде, а теперь уложили рожей в землю и тычут стволом автомата в спину. Изумительно, мать вашу!
Нарастающий рев мощных дизельных двигателей — видимо машины вывернули откуда то из-за угла или идут с той стороны чек-пойнта. Скрип тормозов. Я попытался повернуть голову, чтобы посмотреть. И новый толчок стволом в спину…
— Не шевелиться! Мэм, выходите из машины, медленно и спокойно…
Шум — кто-то прыгает с машины, подошвы хлестко шлепают об асфальт. Неспешные шаги…
— Что здесь происходит капрал?
Ага, явно какое-то начальство…
— Задержаны подозрительные гражданские, мастер-сержант, сэр! С оружием, сэр!
Начальство подошло поближе, вплотную…
— Ну-ка, поднимите мне этого…
Странно, голос знакомый…
С двух сторон меня схватили за плечи, помогли подняться. Ё…
Передо мной стоял ни кто иной, как мастер-сержант корпуса морской пехоты США Ричард «Рик» Дж. Андерсон, собственной персоной, живой, здоровый и весьма довольный собой. Все такой же, только загорелый до черноты — за негра сойдет, если не всматриваться. Дружили мы с ним еще со школы, одно время жил он от нас недалеко. Вообще, друзей у меня было немного, отец мотался по посольствам, мы с мамой и сестрой сопровождали его практически во всех зарубежных командировках. Но с Риком мы подружились — несмотря на то, что проучились вместе чуть больше года. Потом наши пути разошлись — он пошел в морпехи, я — в ВМФ. Пару раз приглашал его к себе, в Альфа-Секьюрити, но для него домом был корпус морской пехоты США.
— Капрал, вы проверили у этого гражданского документы?
— Нет, сэр! Не успели, сэр!
— Левый нагрудный карман… — подсказал я
Рик вытащил из моего кармана пакет с удостоверениями, развернул его, вслух и с выражением прочитал.
— Майкл Т. Рамайн, лейтенант-коммандер ВМФ США. Разведотдел главного штаба ВМФ США, временно прикомандирован к разведке Шестого флота США. И почему же капрал, вы не проверили документы?
— Сэр, на дороге стрельба была, сэр! А у них оружие, сэр!
— А почему вам не пришло в голову, капрал, что это машина из конвоя, на который было совершено нападение?
— Сэр, по инструкции при обстреле машины конвоя должны останавливаться, сэр!
Рик усмехнулся
— Э, нет капрал… Старина Майк Рамайн явно не из тех, кто следует инструкциям… Я даже сомневаюсь, что он их когда-либо читал…
Происходящее мне порядком надоело.
— Слушай Рик. Ты не мог бы приказать своим балбесам снять наручники с меня и с моего человека?
— Это твой человек? — спросил Рик
— Мой, и скоро он разозлится всерьез! Я впрочем, тоже!
Не заморачиваясь специально для этого предназначенными кусачками, Рик зашел за спину, махнул ножом. Руки освободились. Точно такую же процедуру он проделал и с Душаном, подал руку, помог подняться. (одноразовые пластиковые наручники невозможно снять, их можно только разрезать — прим автора)
Потирая успевшие затечь запястья, я вначале перевел взгляд на наш Субурбан. Николь, которую вытащили из машины солдаты, сидела на подножке, не обращая внимания на грязь, в ее глазах плескался ужас. Добро пожаловать в реальный мир, мисс вашингтонский юрист. Наш «гард» — водитель Субурбана пытался достать сигарету из пачки, но не мог — руки тряслись… Приехали, что называется.
Я перевел взгляд дальше, на машины, на которых прибыл мастер-сержант Андерсон. Увиденное меня так поразило, что хочу эти машины описать подробно, благо нам не раз потом придется с ними сталкиваться.
Первая — легкая машина огневой поддержки, была когда-то стандартным армейским грузовым Хаммером. Но теперь это было нечто иное, ощетинившееся пулеметными и автоматными стволами. Машина когда-то была выкрашена в «пустынный» цифровой камуфляж, но сейчас она просто обросла слоем грязи, казалось, что ее не мыли, по меньшей мере, год. А поверх — еще маскировочная сетка смотанная, в которой тоже грязи собралось… Обе передние двери машины были сняты напрочь, обе половинки лобового стекла откинуты на капот. Первый пулемет М240В был закреплен сошками в специальных пазах на капоте так, чтобы из него мог стрелять водитель — одной рукой руль крути, другой из пулемета стреляй. При необходимости он снимался и использовался отдельно от машины. Второй — авиационный вариант М240D был прикреплен на откидной поворотной стойке, которую обычно используют для установки пулеметов в люках вертолетов на передней стойке машины. Стрелок садился на переднее пассажирское сидение, которое было повернуто на 90 градусов, так что он сидел боком по направлению движения, следом крепилась пулеметная стойка с пулеметом, и он мог прекрасно обстреливать левую обочину дороги.