Итак, они созвонились, встретились. Встретились в сосновом парке под брезентом. О многом поговорили. В первую очередь о месте жительстве Кораллы. Коралла рассказала, что живет одна в съемной квартире. Рассказала о том, как со скандалом уехала от отца, как отец ее проклял и отрекся от нее, как выкинул ее картины на улицу, как вышвырнул все ее вещи на мороз. Рассказала как она, битых три часа ловила попутку, как не было билетов никуда кроме как на восток. И потом все таки она оказалась тут. Это было настоящее чудо! Она прошла семь морей и океанов, съела пуд морской пенистой убийственно ядовитой соли, и… ВЫЖИЛА не смотря ни на что.
А Оля слушала ее и удивлялась, как такая хрупкая на вид девушка прошла так много дорог. Оля смотрела осоловелыми глазами на эти хрупкие на вид плечи, на эти детские наивные глаза, казалось ничего не вынесшие из полученного объемного жизненного опыта, на этот стан молчаливый и при этом говорящий свою неповторимую личную историю.
Ольга ни спрашивала, ни говорила ничего, лишь слушала, вникала, проникала на дно этой женщины-колодца.
А Коралла все говорила, говорила, говорила, говорила. Ей нравилось говорить. Когда она говорила, то чувствовала себя в своей тарелке. Наверное, именно из-за своей разговорчивости, в школе она плохо успевала.
– И вот теперь я тут – перед тобой – подвила заключительный итог Коралла.
И после они долго молчали, глядя на друг друга во все глаза. Они изучали друг друга. Сканировали. Искали. Но безуспешно. Не находили.
– Скажи хоть что-нибудь – оборвала тишину, длинной в вечность Коралла.
– Мне нечего тебе сказать, прости – лишь промямлила бедная Оля.
– Не переживай. Я не буду тебя губить. Я стану твоим ангелом хранителем. Со временем, разумеется.
После этого разговор оборвался. Надолго…
В полупотемках, в задворках, откуда уходят все люди и нога не ступает на землю, цветет сад. Сад этот не рукотворный, но материальный. Он есть и- его одновременно нет. Он присутствует, понимаешь? Он присутствует. Но не растворяется в повседневной суете. Сад- живой. Он цвете на запретной земле, там где есть любовь. Потому что любовь давно вне закона. И что можно сказать о том, мире где любовь вне закона? Его не опишешь словами это уж точно. Потому что в каждом слове даже самом паршивом, фальшивом слове есть частичка любви. Все это заложено с божьего слова. Та же поэзия. И поэзия в этом мире вне закона…
Цветы в этом саду цветут сами по себе. Но они пропитаны болью. Не законной болью, разумеется. И что тут еще сказать, я даже не знаю. Давайте лучше помолчим…
Ольга долго ждала телефона. Весь вечер просидела около аппарата. Но он так и не позвонил. Он исчезает иногда, если устает. Устает от нее. Они оба порой устают. Но Оля не позволяет себе никуда исчезать, она знает твердо что должна быть.
Оля никогда не устает от себя. Ей нравится быть собой. А от него устает.
Он любил ее когда-то. Он говорил ей об этом.
Когда еще было чем говорить.
Когда усталость накатывает на Олю, она молчит и даже не смотрит на него.
А когда усталость накрывает его с головой, он просто курит. Курит натощак.
В доме Оли есть все. Но она все равно несчастна.
Это тяжелый крест.
Несчастье как отдельная идея.
Сейчас Коралла ждет Олю около гипермаркета. У них встреча. В руках Кораллы тяжелая сумка с продуктами. Продукты подруги разделят на двоих. Или на троих… если он все таки появиться в конце вечера.
У него тяжелая работа. Он грузчик. Грузчик на складе. Каждый день он таскает тяжелые железные ящики, и пот липким градом льется с его ясного лба. Он тащит все на себе. Всю семью. Потому что так привык. Привычка вторая натура, как говорил классик.
Вот как они встретились. Он сказал, пойдем, а она согласилась. В тот же день он сказал, что любит ее. Тогда еще было чем говорить…
И вот он снова курит. Курит и молчит. Он устал. Сидит и курит. Сидит и курит. Курит…
В каждом человеке есть сады и пустоши. В некоторых садах растут яблоки да груши. Я видел в некоторых садах вишни. Они цветут на солнце и наливаются собственным соком. Но это обетованные сады. А сад про которых я хочу рассказать необитован. Он зарос. Зарос сорниками да полынью. В человеческих садах нет полыни…а в этом есть. Он необитован. Он сад.