Наконец, разговор завершён.
- Удачи, Крис, вернись с хорошими новостями, - желает он мне напоследок.
Я заканчиваю звонок и опускаюсь на кровать.
Дэмиана нет.
Я мну в руках край покрывала, гипнотизируя взглядом часы, но секунды неумолимо отсчитываются одна за другой. Мне надо ехать. А он не вернулся.
Меня разрывает изнутри. Прекрасные картинки нас вдвоём в кафе за чашкой горячего шоколада, или едущих вдвоём на трамвае, любующихся набегающими на берег волнами Северного моря разбиваются вдребезги.
Его нет. А время идёт.
Мне пора, иначе опоздаю на рейс.
- Почему так? – спрашиваю я в пустоту, чувствуя, как щиплет глаза от невесть откуда взявшихся слёз.
В ту же секунду я думаю, что, вероятно, довожу до абсурда всю ситуацию. Это было небольшое приключение. Просто так – секс на одну ночь. Не больше. Вероятно, я всё преувеличиваю. Ох уж эта моя склонность – напридумывать, навоображать того, чего и в помине нет.
Хотя… Что если, он внизу? У рецепции? И его отвлекли приехавшие гости, и он вынужден помогать им заселяться?
Почему-то после ночи мне уже стало казаться, что весь этот чёртов пустой отель принадлежит нам двоим.
Мне бы очень хотелось себя успокоить, но я не могу. Не получается. Я и выйти боюсь из номера, что если Дэмиан придёт, а меня нет, и оставаться больше не могу, потому что затормозить сейчас – это подвести шефа и всю нашу небольшую компанию.
Где же Дэмиан? Почему ещё не вернулся? А может… он и не собирался возвращаться?..
Ещё несколько минут я борюсь сама с собой. Время утекает, вместе с ним исчезают и призрачные надежды, что Дэмиан появится.
Последний взгляд на часы, и я решительно встаю, и, пока не передумала, стремительно выхожу из номера, волоча за собой чемодан.
Глава 4
Всё тот же тесный лифт, всё тот же пустой холл. Я всё равно оглядываюсь по сторонам, надеясь, что из-за какого-нибудь угла навстречу мне выйдет Дэмиан. Кажется, я слишком медленно передвигаюсь, но даже мой неторопливый шаг не спасает ситуации.
На улице ещё сонно. С тихим щелчком за мной закрываются двери гостиницы. Я понуро плетусь по тротуару и едва вскидываю руку, как рядом тормозит такси.
Знакомая малолитражка и знакомое наглое лицо обращается ко мне.
- Куда? – долетает до моих ушей.
- А, месье Ариф, - узнаю я. – В аэропорт, и на этот раз, попрошу без экскурсий по городу.
- Сорок евро, - каркает он.
Видимо, такса не меняется даже в зависимости от маршрута.
- Это всё-таки грабёж, - вздыхаю я, но махаю на него рукой, - впрочем, грузите багаж.
Пока месье Ариф занимается моим чемоданом, я залезаю в машину и очень стараюсь не смотреть в сторону «Бэнтли». Наконец, крышка багажника закрывается, и этот «туркобельгиец» устраивается на водительском сиденье. Он даже не спрашивает, не возражаю ли я, просто закуривает, врубает на видавшей лучшие времена магнитоле какие-то восточные (в кошмарной записи) мотивы и газует, срываясь с места.
Мы отъезжаем, и с каждым проносящимся мимо перекрёстком тупая боль в груди растёт. Чувство, что я что-то делаю неправильно всё сильнее и сильнее. Я прокручиваю в голове вчерашний вечер, вспоминаю смущённого портье в холле отеля, а затем решительного мужчину у себя в спальне. Я думаю о том, как он входил в меня, и почти физическое ощущение, что он всё ещё во мне, где-то глубоко-глубоко, в самом центре моего сердца, заставляет меня вздрогнуть. Каждой клеточкой своего тела я помню его и не желаю забывать.
- Так, стоп! – кричу я. – Поворачивай обратно!
Решение приходит спонтанно, и слова вырываются неосознанно, но отчего-то на душе становится легче. Бог с ним с самолётом. Полечу на следующем. Никуда не денется этот поставщик, в конце концов, мы ждали, пусть и он подождёт, сделка и в его интересах тоже. А Джеймс?.. А Джеймсу скажу, что опоздала. Пробки… в Бельгии ведь великие пробки! Чем Брюссель не мегаполис (хотя я бы ещё поспорила)?
- Обратно?
- Да-да, - нетерпеливо подтверждаю я.
- Обратно – это ещё сорок евро. Двойной заказ! - уточняет месье Ариф.
- Нате вам сотню и успокойтесь. – Я швыряю купюру ему на колени.
Таксист воодушевляется и, насвистывая, разворачивает машину, и гонит с удвоенной (наверняка, запрещённой) скоростью к отелю. Я рычу на каждый светофор на нашем пути, но вот, наконец, знакомая улица.
Только вход в гостиницу перекрывает шеренга невесть откуда взявшихся автобусов.