«Зушкааа, зушкааааа!» — и чуть позже хлопки. Кунга от сепаров не видно, но все равно вслушиваешься. Хм. Что-то странное… Что-то муляет меня. Ну «зушка» и «зушка», подумаешь, это уже как деталь пейзажа… Чего это я так встрепенулся, аж есть перехотелось?
Воооот…
Пуск ракеты, легкое шипение… и недалекий «бббах»! Кто-то из наших выстрелил ПТУРом — от прям так просто, даже не мявкнув мне. Самостоятельные все такие стали, аж страшно.
— Мартін, давай по піісят, — шипит моторола, валяющаяся на Васиной койке.
— Давай, — отвечаю я и вылажу из кунга. Покушал, блин.
На «Браво» начинает постукивать короткими «дашка», резкий звук мечется между уровнями отвала, отбивается от пыльных камней и в конце концов тонет в прекрасной глубине карьера.
— Нападай.
— Не попав. Нырнула в карьер.
— Хто? «Зушка»?
— От блин… Ракета! — Прапор огорченно возбужден. Или возбужденно огорчен.
— Прапор, не истери, доповідай по-человечески.
— Ыыых… Мы пасли-пасли, потом вроде увидели «Камаз», и такие на нем, знаешь, на кузове — как половинка будки, понял? Как кунг, тока полкунга. Как…
— Та понял я, понял!
— Ну, он тулил, получается, от «боярского дома» направо и ближе… Но как-то странно. Сначала стоял, а потом как газанул — аж пыль поднял. Ну вот мы пыль и увидели…
— Военный, мляааа… Боярский дом… От цели-семь двинул на юго-запад по окраине дачного поселка. И шо?
— Ну блин. Запхался в посадку, ну, там минут пять не видели мы ни хрена. Думали, он дальше понад посадкой поехал, а он, получается, развертався. И потом вже вспышки увидели. Они из кузова стреляют. Ну, я тебе не звонил, с ПТУРа дал, да ракета впала.
— Понял… И шо они?
— Та не видно нифига. Щас попробуем с «Браво» с «дашки» их подзакидать.
— Принял. Поставь еще ракету и жди… не, стоп. Перетяни установку левее, за камень отой. А то они ща тебя своим ПТУРом наживят.
— Прийняв, виконую.
А если они не уехали оттуда? В посадке у них откопана удобная нычка, и они не уверены, что мы точно знаем, где именно она. Если сейчас, белым днем, рванут оттуда — тогда мы точно поймем, значит, могут сидеть до ночи тихонько. А если они там, значит, что? Правильно. Надо их поколупать из СПГ. А СПГ у нас как работает? Правильно, с корректировкой с квадрика. Значит, что?
Тьфу, блин, как начинается движ, то вже как комбат выражаюсь.
Адреналин выплескивается в замусоренную никотином кровь, пальцы подрагивают, уууу, брат, это вы зря туда так беспечно заехали, это вы зря… Темный ряд деревьев на пару километров проходит вдоль линии, слева почти примыкая к цели-семь, этому «боярскому дому», а иначе — их КСП. КСП мы развалить не можем — дом стоит в квадрате таких же домов, и там живут люди. Да и не разваливается дом из станкового гранатомета, не та мощща. Лесополоса тянется на юго-запад и через полтора-два километра втыкается в сепарскую позицию «Амонсклады», и именно под прикрытием этой посадки противник ездит туда-сюда, а мы пытаемся его ловить в редких прогалинах.
Светло. Сегодня солнечно, видимость будет отличная с квадрика, увижу хорошо, теперь, когда знаю, где искать. Наверняка у вас там масксеточка толковая натянута… Жаль, Васи нема, сейчас бы посменно на двух квадриках повисели бы над целью и заколупали бы этот «Камаз»… Костя Викинг вон такой же «Камаз» из своей «зушки» разобрал, еще когда он был на соседнем «Эвересте», а мы — любители гранатометов, мы его навесиком, навесиком…
— Президент! Президееееент! — ору я в пространство, почему-то ни секунды не сомневаясь, что Серега уже оделся, обулся и бежит в сторону войны.
Ошибся. Вместо Президента в кунг вваливается отдувающийся Мастер, с крошками в бороде и сигаретой примерно там же.
— Не кричи, денег не будет, — пыхтит Толик и вытаскивает сигарету.
— О, Мастер, скажи Гале, нехай СПГ готовят, я сейчас полечу на посадку. В районе цели-семь вроде «Камаз» с «зушкой» выпасли.
— Цель-семь — это «боярский дом»?
— Военные, блин… Да, «боярский дом».
— Я пойду, с Ваханычем, — значительно смотрит на меня Мастер и снова сует в бороду сигарету. — Пять минут есть одеться?
— Десять есть — пока возьму, пока долечу… А Вова… там как?
— Нормально. Война же.
После третьего выстрела из СПГ, наконец-то попавшего примерно туда, куда нам надо, в ничем не примечательное место среди серо-черных деревьев, «Камаз» с кургузой будкой вылетит из-под очень хорошей, «сезонной» масксети и рванет в сторону дачного массива. Я не успею нажать на кнопку записи видео, квадрик будет уже пищать батарейкой и проситься домой. Я возьму левее-дальше… то есть северо-восточнее, чтобы хоть краем глаза увидеть, куда именно уйдет «Камаз». От «боярского»… От седьмой цели, обозначенной в нашем планшете как «КСП Док главн», к квадрокоптеру протянутся злые трассы, белая китайская игрушка, помогающая нам воевать, резко пойдет вверх, Мастер перенацелит СПГ на эту цель, но я опять побоюсь попасть в какой-то из соседних домов и дам отбой. Минут через сорок «Нона» забросит к нам шесть серий по три мины, неожиданно в эфир вылезет Шайтан и потребует, чтобы мы его корректировали. Корректировать будет Ваханыч, в рамках военной терапии. Накорректирует так, что «Нона» заткнется и не будет стрелять еще пару дней. Еще через полчаса он придет за автоматом и пойдет с Мастером в наряд. Я найду на полке холодную овсянку, вышкребу из тарелки клейкую сладкую массу, съем, вытру ложку и тару влажной салфеткой, сяду на койку и пойму, что почему-то устал. Мобильник будет валяться на спальнике, я открою загрузившийся мессенджер. В верхней строчке неотвеченных сообщений будет светиться «Павел Павел». Очень оригинально, но смеяться над этим мне, который сам скрывается за никнеймом, будет все-таки как-то… странно, что ли.