Темнеет. Холодает. В окнах лаборатории зажёгся свет. Старуха разворачивает коляску и увозит младенца. Мы тоже встаём, вместе шагаем к метро.
— И все‑таки, — спрашиваю я, — то, что происходит со мной, — чудо?
— Нет, — твёрдо ответил Йовайша. — Это дано каждому, как способность видеть, дышать, слышать… То, что происходит с вами, — самая малость того, что может случиться не где‑то на небе, а вот здесь и теперь с каждым. Кто тренируется, продвигается, алчет правды… Не стану скрывать: вы одолели лишь ближайшую гору, самое трудное у вас впереди. И так будет всегда. Но именно в этом — счастье. Вам не кажется?
— Уверен. А что будет с вами?
— Давно приглашают в другой город. Начну все сначала.
…Утром Верин отец везёт меня в больницу. На этот раз к себе — в отделение реанимации.
— Есть температура? Боли? — спрашиваю я.
— Нет.
Во мне загорается надежда.
Вера сама, без каталки, спускается на первый этаж. Худенькая, в выцветшем больничном халате, она так доверчиво улыбается.
— Знаете, по–моему, камень вышел. Мгновенная боль — и все.
— Когда это было?
— Вчера днём, часов в пять. Меня выпишут?
Нас проводят мимо пустых стеклянных саркофагов — кислородных камер — в комнату–закуток, где оставляют вдвоём.
Вера стоит передо мной. Проникаю розовыми полосами в почку, веду вниз по мочеточнику, мочевому пузырю. Камня нет. Проверяю снова и снова. Кажется, чисто.
На всякий случай решаюсь ещё на один сеанс. Ошибка, неудача недопустимы. За здоровье этой девушки, за успех дела, которое доверила судьба, я несу ответственность. Особенно теперь, когда остался один — без лаборатории, без Йовайши, без Н. Н.
Через полчаса Верин отец заводит меня в ординаторскую, где я, опустошённый, опускаюсь на стул, а сам уходит с Верой в отделение урологии. Там ей сделают рентген. Голова клонится на руки. Буду ждать. Не уйду, пока не дождусь результата.
Дежурные реаниматоры варят кофе в джезвее, наливают и мне чашечку, включают стоящий на холодильнике маленький телевизор, идёт «Утренняя почта»; кто‑то подсовывает бутерброд с сыром.
Их, врачей, здесь двое, в этой маленькой комнатке. Обстановка почти семейная. Слева на стене почему‑то плакат с портретом Никиты Михалкова — усатый красавец с равнодушным взором. Пью кофе, оживаю.
— У вас сегодня мало работы? — спрашиваю симпатичную докторшу, чем‑то похожую на Катю.
— Никакой, — отвечает она. — Редчайший случай. Правда, лежит одна девица, практически труп. Ждем следователей, составят акт, отключим от приборов — и в морг.
— То есть?! — насторожился я.
— Обычное дело, — говорит другой доктор, попивая кофе и поглядывая на экран телевизора. — Позавчера на рассвете привезли парня и молодую женщину лет двадцати восьми. Их обнаружил милицейский патруль. Видимо, загуляли, замёрзли, деться некуда, открыли чужой гараж, сели в машину, включили печку, да так и уснули. Устроили себе душегубку. Оба мертвы.
У доктора красивые бархатные глаза, перстень на руке.
— Подождите, но ведь женщина ещё жива? А где парень?
— В морге. Что касается женщины — это просто дом, где уже никого нет. Пребывание в CO необратимо убивает мозг, нервные клетки. А она пробыла часов семь… Любопытно, их до сих пор никто не хватился. Документов ни на ком не нашли.
— Даже неизвестно, как её зовут?
— Неизвестно. Да вы не волнуйтесь. Хотите ещё кофе?
— А можно на неё посмотреть? — спрашиваю я, и мой голос почему‑то садится.
— Ну, пожалуйста. Это рядом, в барозале. Только зачем это вам? Она безнадёжна.
Подают белый халат, помогают надеть. Мельком вижу себя в зеркале, вспоминаю: «Terra incognita».
— Может, кто‑нибудь из вас пойдёт со мной? Мне страшно.
Врач с неохотой отвлекается от телевизора.
Коротким коридором подходим к барозалу. С каждым шагом идти все труднее.
Зал облицован светлой керамической плиткой. В центре на постаменте в барокамере без крышки под белой простыней опутанное трубками человеческое тело. Стоит капельница.
Голова. Белокурые волосы будто только что уложены парикмахером. Глаза с длинными ресницами полуоткрыты. В них из стороны в сторону медленно плавают зрачки.
От контраста между красивым, зрелым лицом этой женщины и её худеньким, совсем девичьим плечом, высунувшимся из‑под простыни, перехватывает горло. И хотя я заранее знаю ответ, шёпотом спрашиваю врача:
— А что с ней будет, после следователей? Когда вы отключите аппараты?
— Морг, — громко отвечает он. — Потом кремация. Се ля ви.