– Опять вспоминаешь?
Не могу ответить, ведь знаю, что если открою рот, то не узнаю свой голос. Хлюпающий. Нечеловеческий. Проглатываю то, что скопилось в горле.
– Зачем ты все это мне показываешь? Почему ты вообще здесь? Почему таскаешься за мной? Ты ведь давно умер!
Отец усмехается. Вопрос кажется ему смешным. Стандартным. Словно слышит он его уже не в первый раз и всегда ждет, когда его зададут вновь.
– А ты еще не догадался?
Давно догадался, только никак не признаться в этом. Во всяком случае, себе.
Я чую, как тянет гарью. Отвратительный запах паленой синтетики. Так пах наш ковер. Я вижу, как запах материализуется. Становится черным. Превращается в дым. Вижу, как горит наша квартира. Как я стою на улице, глядя на полыхающие, жутко задымленные окна. Как приезжает большая красная машина и рвется вперед. Разбивая стекла, высаживая оконные рамы. Вынося тело. Они просят его дышать, но он уже не дышит. Его уже бесполезно о чем-то просить.
Я вижу это, но ничего не могу сделать!!!
Ничего! Беспомощно! Бесполезно!
– Я видел твой труп!
– А я вижу твой.
6
Я не понимал, почему мама всё время плачет. Отчего, наконец, освободившись от гнёта своей величайшей проблемы, она продолжает по ней скорбеть.
Я смотрю на отца. Он одёргивает воротник кожаной куртки и поднимает плечи, будто старается втянуть голову в корпус, чтобы небольшое кусок чёрной кожи сумел спасти его от холодного ветра. Смотрю на его грубое лицо и вспоминаю. Прокручиваю самое яркое воспоминание о его поступках.
Обычный вечерний скандал.
К тому времени я уже привык к ним.
Он требует денег на спиртное, а она не даёт. Взывает к разуму. Умоляет остановиться и подумать о завтрашнем дне. Его не интересует то, что будет завтра. Лишь здесь и сейчас. Завтра видится, как нечто недостижимое. А раз недостижимое, то бесполезное.
Несущественное.
Логика хищника.
Я не знаю, куда деться. Мне хочется бежать и оставаться на месте. Провалиться сквозь землю, но продолжать наблюдать и впитывать то, чем буду мучатся долгие годы. Организм не выдерживает, поэтому я сижу на синем кресле, подранном котом, и реву. Завывая. Это кажется мне наиболее логичным.
Отец спокойно подошел. Присел и спросил, прочему я плачу. Я не смог ответить ничего внятного, поэтому он ударил. Не слишком сильно, но достаточно для того, чтобы я тут же слетел с кресла, держась за лицо. Продолжая выть. Слабый. Непростительно слабый. Не способный ни на что.
Ни на что. Ни на что. Ни на что…
– Почему я до сих пор помню? Почему здесь и сейчас?
– Ты должен помнить.
Мы остановились на перекур. Я сижу на деревянной скамье возле частного дома, а он стоит напротив, вглядываясь в горы за горизонтом.
Такие далекие.
Мне хотелось посетить их.
Ощутить собственными ногами их рельеф.
Их удивительную фактуру, что напоминает форму морской ракушки, застывшей в воздухе. Кажется, что можно протянуть руку и схватить ее. Сунуть в карман и, никому не показывая, отнести домой.
Но нельзя.
Если заберу я, то другие не смогут наслаждать этой удивительной красотой.
Я не забрал.
Не забрал. Не забрал….
И уже ничего не заберу.
– Это тест? Скажи мне, это какой-то тест?
– Никакой это не тест. Просто естественный ход и порядок вещей.
– Я так не могу. Не могу это терпеть. Оставь меня. Прошу, уйди. Я не хочу больше идти с тобой.
– Ты должен.
Он режет слова. Спокойно и грубо. Просто должен.
– Уйди!!!
Я верещу. Заливаюсь. Я чувствую себя маленьким и беззащитным.
Я жду удара.
Он бьёт.
Сильнее, чем когда-либо.
Я падаю.
Собираю дорожную грязью. Рассыпаю на дороге все, что успел скопить внутри себя. Не хочу поднимать. Хочу оставить. Но не могу. Оно всегда будет идти рядом. Чуть позади, как это делала Бэк. Всегда рядом, но никогда в поле зрения.
Я познакомился с ней на похоронах Отца. Панихида по ее бабушке должно была идти следом за нашей, поэтому она вместе с родными ждала в предпроцессной комнате.
Мне хотелось выйти.
В большом зале возле открытого гроба становилось душно и дурно. Священник что-то бубнил и размахивал дымящим кадилом. Мать и бабка захлебывались слезами, а дед стоял рядом, положив руку мне на плечо.
Я сказал, что хочу выйти.
Что мне плохо.
Я не мог смотреть на отца в таком виде.
Дед попросил меня остаться. Попросил потерпеть. Крепче сжал плечо своего внука, разглядывая бледное лицо своего сына. Не знаю, что он чувствовал. Скорбь, должно быть, но необычную. Я помню, как он приходил к нам домой и отчитывал Папу, пока тот пьяным лежал на диване. Я все это помню слишком хорошо.