— Круто, — оценила Полина.
— А я по-прежнему биомаг. Полинка с водой управляется.
— Без модификаций? — удивился я.
Чистые стихийники встречаются в природе нечасто.
— Завейщица, — буркнула неформалка. — Если надо снеговика слепить — обращайтесь.
— Она мечтала о ледяных техниках, — пояснил мой говорливый сосед. И тут до него дошло. — Погоди. Хочешь сказать, ты больше не замедляешь время?
Грустно качаю головой.
Актер из меня так себе.
Надеюсь, сработает.
— Может, оно и к лучшему, — заключил Саймон, пытаясь меня утешить. — Отца порадуешь. Сила рода проснулась, и всё такое.
— Ты прав, — соглашаюсь я.
Развивать тему не хочется.
Вообще, не люблю врать друзьям. И хорошим знакомым — тоже не люблю.
— А когда нам гримуары выдадут? — поинтересовалась Полина.
— Я слышал, что сегодня, — понизив голос, сообщил Саймон. — Но это не точно.
Учебная часть обрушилась на меня суетой, забитыми дорожками и лестницами, спешащими на пары студентами и преподавателями. Полина, как выяснилось, поступила на факультет прикладной магии, и у нее в расписании стояло загадочное «травоведение». Не удивлюсь, если из подружки Саймона готовят фармацевта, делающего «Аркс-5». Впрочем, это больше напоминает химико-магический профиль…
Полина понеслась к третьему учебному корпусу.
Мы — к первому.
Здание оказалось современным и хорошо отремонтированным. Стекло, бетон, лифты и роскошный вестибюль с зеркалами от пола до потолка. Именно здесь я и обнаружил кофейный автомат. Подсвеченная голубым неоном призма отвлекла меня от всего суетного и приходящего. Я устремился сквозь толпу малолеток к этому чудесному агрегату и увлек за собой Семёна.
— Опоздаем, — сокрушенно вздохнул гитарист.
Перед нами выстроилась очередь из пяти человек. Урна рядом с кофемашиной уже была переполнена пустыми бумажными стаканчиками, что свидетельствовало о популярности агрегата.
Студенты расплачивались картами и смартфонами.
Я быстро просек фишку, и, когда наступила моя очередь, уже держал в руке пластик, выданный батей. Все клавиши были сенсорными, вот только названия напитков выглядели необычно. Гляссе, мароккано, лунго, ферреро… Дабы не испытывать судьбу, я выбрал «чёрный по-эфиопски» без сахара.
— А ты что будешь?
— Мароккано.
Достав свой стаканчик из ниши за стеклом, я проделал дополнительные манипуляции и оформил соседу желаемое. Оба раза расплачивался картой, прикладывая ее к считывающему устройству.
Неудобно.
В моем мире есть вживленные в палец чипы, информация с которых снимается удалённо. Кибермансеры так и вовсе перечисляют деньги мыслекомандами.
— Держи.
Кофе Саймона пах душистыми травами.
А вот эфиопские технологии не разочаровали. Хорошо сваренный чёрный кофе. Без примесей, молока, мёда и всего, что нарушает утренний фэншуй.
Насладиться вкусом и ароматом напитка я не успел.
Проходивший мимо старшекурсник толкнул меня плечом, и содержимое стаканчика расплескалось по кафельному полу. Я поискал глазами обидчика, но тот уже растворился в толпе. Кругом — однотипные рубашки, брюки, прически.
Гадство.
Я швырнул стаканчик в переполненную мусорку.
— Возьми мой, — предложил Саймон. — Чёрт. Успокойся, бро.
Поднявшаяся волна ярости наполнила меня энергией. Что-то случилось. Я заметил, что пальцы левой руки светятся, утопают в белом сиянии.
Таак.
Держи себя в руках, парень.
Я глубоко вдохнул, выдохнул. Подумал о криках чаек над бескрайней морской синевой. И свечение начало пропадать, сходить на нет.
Проходившая мимо группа девушек начала оборачиваться.
Взгляды были удивлёнными и…
Заинтересованными.
— Идём, — поторопил Саймон.
Аудитория под номером 205 располагалась на втором этаже. Охренеть, как повезло. Только благодаря этому мы не опоздали.
Группа собралась в полном составе, причем лица у многих были недовольными. Вчерашние потенциалы лениво перешёптывались, выкладывали из рюкзаков тетради, допивали кофе. У некоторых предусмотрительных личностей на партах стояли термосы.
Наставник еще не пришел.
Аппетитная и неразговорчивая соседка по парте хмуро покосилась в мою сторону. Сегодня девушка не стала заплетать косу, ее волосы были распущены. Небрежно кивнув Авроре Лагранж, я уселся на своё место.
— Говорят, ты убил менталиста, — прошептал девушка.
— Много чего говорят, — отрезал я.
— Это правда?
— Нет.
— Так ведь он погиб.
— Да. Я не знаю, что случилось. И не хочу об этом говорить.