Превращения
Вновь я свежий, как ромашка,И могу душою петь —Помогла с утра рюмашкаСбросить груз и полететь.…………………………..И уходят прочь тревоги,И лечу, как самолёт!
Странным что-то стал поэт —Не поёт, не пляшет,Ходит прямо, как атлет,И руками машет.
Пишет ночи напролёт,А с утра напилсяИ в летящий самолётМигом превратился.
Он друзьям сигналы шлёт —Мол, ещё рюмашку —Превратился самолётВ кроткую ромашку…
В темноте – да будет свет!С рюмкой распрощавшись,Кем же станет наш поэт,Вдрызг напревращавшись?
На стихи Валентина Гафта
Томление души
Расслабилось однажды тело,Освободив свой выход для души,И на прощанье прошипело:«Душа, устроишься – пиши».
Шипело тело то и делоНа душу, впрочем, не со зла.Душа ж общаться не хотела —Не в настроении была.
Подумав: в теле, я как в клетке,Умолкни тело, чуть остынь!Схожу, пожалуй, на разведкуТуда, в безоблачную синь.
И если, часом, там не сгинуИ по пути не нагрешу, —По интернету фотку скинуИль эс-эм-эс-ку напишу.
На стихи Михаила Грозовского
Насекомые
Вызывало уваженье,как навстречу пауку,презирая притяженье,муха шла по потолку.
И сама не понимала,на какую муку шла.Да – любила! Да – страдала!Да – наивною была!..
Как поэт, готов признаться я,Пригубив слегка стакан,Наблюдал, с какою грациейПолз на кухне таракан.
Вызывает уважение —Говорю не для красы —Таракана продвижение,Ножки, рыжие усы.
Своему инстинкту следуя,И презрев препятствий вал,Полз он, сам того не ведая,Как бедняжка рисковал!
Посмотрите-ка внимательно:Таракан с героем схож,Мухи ж просто привлекательны,И паук-злодей хорош.
С недостатками, изъянами(я душою не кривлю) —Восхищаюсь тараканами,Мух же попросту люблю!
В чём же истина искомаяСреди пафосных идей —Да, бывают насекомыеПривлекательней людей.
«Вжик» да «вжик»
Дворник шаркает метлойСмуглый, маленький, незлой.Обходительный мужик,Он не местный, он – таджик.Шаркает и шаркает,А ворона каркает.……………………….Под окошком «вжик» да «вжик»…Смуглый, маленький таджик.
Замечательный поэтПо утрам встаёт чуть свет,И, судьбе наперекорПоэтический узорВышивает, как иглой —Невысокий и незлой —Не узбек и не таджик,Он с утра писать привык.Тихо ручкой шаркает,А ворона каркает.Молча трудится чуть свет.Он – не дворник, он – поэт.Ничего идут дела, —Только ручка, как метла,По бумаге «Вжик» да «вжик»,Замер, слушая, таджик!
Кот
Кот
Между прочим, между прочим,На столе моём рабочем,На моих черновиках,На рассказах и стихах,На заветных мыслях прямо,Словно это куча хлама,Дрыхнет Тишка, серый кот…
Между прочим, Тишка котПонял всё наоборот —Разбросал стихи упрямо,Их приняв за кучу хлама, —Всё от росчерка руки —Книжки и черновики,Что давно пылилось где-тоУ хозяина-поэта.Несмотря на буйный нрав,Может, Тишка в чём-то прав?
На стихи Игоря Губермана
Подкаблучник
Всюду было сумрачно и смутно;Чувством безопасности влеком,Фима себя чувствовал уютноТолько у жены под каблуком.
Фима, безусловно, щедр и ярок —При параде, с розами в руке,Фима подарил жене подарок —Туфли на высоком каблуке.
Угодить жене всегда пытался,Искренностью чувств своих влеком,Не заметил сам, как оказалсяОн под этим самым каблуком.