Геометрия
Одно не могуНи найти, ни понять:А где же зимуетКузькина мать?
Я не друг и не враг, не любовник.Если коротко – названный брат.Я пытаюсь замкнуть треугольник,А выходит всё – чёрный квадрат.
Он по кругу бежать мастак,Но мешает ему квадрат.Он не друг, и не враг, а так,И в стихах ему чёрт не брат.
Служит правде и красоте,На другое хотел плевать.Женский образ в его мечтеПод названием «Кузькина мать».
Он за ней среди зим и вьюгПобежать и по кругу рад,Только видит солнечный круг,А выходит чёрный квадрат.
С бодуна
И совсем станет горько и скверно.Я за старое снова возьмусь,И напьюсь, очень крепко, наверно.………………………………..Я пойду обниматься к берёзкам!
Коль поэту и мерзко, и скверно,И не впору лаврóвый венец,Он напьётся неслабо, наверно,Очень крепко напьётся вконец.
Опьянеет серьёзно и в доску,И в душе засияет весна,Под хмельком он обнимет берёзку,Как чужую жену, с бодуна.
Вместо лысины – кудри, как чудо,И завистникам несдобровать,Станут Зайцева все и повсюдуС восхищеньем Есениным звать!
Раздолбай-поэт
И что плоды образованьяВсегда полезные не столь,Приносят смертные познанья,А с ними – головную боль.…………………………..Я, терпеливый мой читатель,Всё перепутал: мрак и свет,Но я – не враг и не приятель,Я честный раздолбай-поэт.
Его влекла стезя любая,Он раздолбаем стать алкал,И путь поэта-раздолбаяЕго с рожденья привлекал.
В учёбе явно не радел,Не знал он, что ученье – свет,И понял он – его удел —Писатель, раздолбай-поэт.
Однако, он по жизни честныйИ в творчестве, и по натуре,Но всё талдычит: «Я неместный!Я – раздолбай в литературе!»
На стихи Владимира Захарова
Ум от горя
Было горе от ума,Нынче ум у нас от горя.………………………Бурно молодость цвелаНа полях стихов России,Жизнь моя была цела,Половину откусили.
Было горе от ума —Грибоедов и Толстой.Нынче пишутся тома,А в томах – сплошной отстой.
Вмиг Захаров теме внял —Сочинял, что было сил.Том стихов насочинял —Половину откусил.
Грибоедова томаНе откусишь, моде вторя —Создал «Горе от ума»,А Захаров – «Ум от горя».
На мыло
Как тягостно в молчании уныломНе погружать в чернильницу перо,Как будто мозг заполнен вязким мылом……………………………………….Увы. Лишь только жалкая сатираИз под пера выходит, что мне делать с ней?Катись к чертям…ты, проклятая лира…
Поэт в молчании творит —Творит с досадой и уныло,Вдруг слышит – Лира говорит:«Пора бы автора на мыло!»
Поэт же выругался вслух,Никак не вынеся конфуза —К чертям послал он сразу двух —Не только Лиру, но и Музу.
Они ж привыкли к новостям,Притом нисколько не смутились,И покатились ведь к чертям,Да без оглядки покатились!
Поэта колотила дрожь,Они же улыбались мило.… Пришлось поэту, хошь, ни хошь,Скривясь, и впрямь пойти на мыло!
Безденежный поэт
…Стоп! О чём опять я здесь глаголю?Кто вообще такую глупость прочитает?Сердце к небу просится, на волю,Но на крылья денег не хватает.
Не жалея нервную систему,Вновь поэт слова и строчки множит.Но решить безденежья проблемуОн, увы, по-прежнему не может.
Грезится берёза в чистом поле,Над берёзой вороны летают:Сердце к небу просится, на волю,Но на крылья денег не хватает…