Тот лишь ищет осколки камней.
И порой узнать хочется очень.
Как дела у тех кто в мир принёс.
Нам златую красавицу осень.
Под покровом общественных гроз.
Каждый гений ушедшей эпохи.
Верен памяти словно ружью.
В современной поэзии похоть.
Лишь близка озорному хамью.
Умерла вся как - будто культура.
Что осталось жива средь молвы.
Для мастера пуля лишь дура.
А для нас на сердце драные швы.
В старой книге знакомые строки.
Каждый гений как воин в строю.
Спросить у вас я хочу эпилогом.
О чем вы пишите сидя в раю?
Вопрос вечности.
В какой стране проснусь я по утру?
Что мне сказать, девчонке первой встречной?
С каких дорог я новый путь начну.
Что б убежать, от страсти бессердечной.
Я тем и жил, спеша хотел познать.
Что в глубине души, моей творится.
Но продолжал о прошлом вспоминать.
Что б навсегда в себе одном зарыться.
Что от меня ждут названные други?
Что лишь хотят ударить посильней.
Они для всех лишь нищенские слуги.
За пазухой несут по сто камней.
И как мне быть? Ведь не кому дарить.
Свои слова, подобранные в рифму.
И у чужих нет права чтоб любить.
И на счету, лишь нолики от цифр.
В какой стране проснусь я по утру?
Что мне сказать девчонке первой встречной?
Чем залатать в душе моей дыру?
Что мне забыть? О чем привык я вспоминать.
Гений.
Суждено ли прожить хоть немного?
Для того чтобы подвиг свершить.
Убежав от презрения людского.
Выиграв право на то чтобы жить.
Грязь прилипшая к стертой подошве.
Чище слов слепо брошенных в лик.
Рана драная на гладкой коже.
Так похожа на мой черновик.
Сколько в этом придумано мире.
Тайных образов жалких стихов.
В этой старой забытой квартире.
Я в плену у коварных веков.
Дни проходят как белые титры.
И пейзаж зачерствел за окном.
Город мёртв, в черно - белой палитре.
Гонит ветер стальным колесом.
Ну а мне просто нету покоя.
Радость старая колкая горсть.
Информации новой помои.
Изрыгает пришедший, в дом гость.
Награжденные орденом « Гений».
По дороже хотят распродать.
С яркой фальшью свое отражение.
И то чего бог не смог дать.
Каждый день, задыхаясь от жажды.
С горьких слов задремавших на дне.
Делим боль умножая на дважды.
Прибавляя ущерб портмоне.
Мне не нужно призвания « Гений».
Только нужно пространство, в мой мир.
И на стыке молодых поколений.
Не превращенный мир светлый, в сортир.
Проспект Мира.
Снова солнце укрылось затмением.
Ночь как будто пришла в ранний час.
Может было лишь только видение.
Уставших моих чёрных глаз.
На асфальте смешная картина.
Сердце рубит морщинистый мозг.
Жаль у мозга вот нет карабина.
Что бы сердце расплавить как воск.
Светит солнце, но все же есть ветер.
Ветви старых деревьев листвой.
Так шуршат что мне кажется где-то.
Бродит юности пыл дворовой.
В красных днях запоздалого мая.
Так полно на проспекте цветов.
Сам себя вспоминать заставляю.
За собою как сжег сто мостов.
Летят по дорогам машины.
Визг сигналов бьёт в голову мне.