— Смотрите, ребята, что это Сашка куролесит?
Все прильнули к иллюминаторам. Провисший трос, соединявший Сашкин планёр с самолётом, быстро натягивался. Рывок! Толстый трос лопнул, как струна. Лишившись буксира, планёр сразу отстал и пошёл на снижение. Мы недоумевали: что у Сашки могло случиться?
Всю дорогу и потом на аэродроме только и разговоров было, что про экипаж Докторова. Как они там, всё ли обошлось благополучно?
На розыски пропавшего планёра вылетел связной У-2. Он возвратился часа через три, а лётчик доложил, что планёр благополучно приземлился возле какой-то деревни, экипаж в полном здравии и ждёт самолёта-буксировщика, чтобы вернуться на аэродром.
Это была очень скупая информация, а нас интересовали подробности, и мы с нетерпением ждали «потерявшихся».
На следующий день, когда их притащили на аэродром, Саша ходил героем и на все расспросы загадочно ухмылялся, ещё больше разжигая наше любопытство.
Вечером, освободившись от всех забот, мы так насели на Сашу, что он не выдержал и рассказал:
—- Летим мы, братцы, по маршруту. В планёре всё время хохот стоит, так как, сами знаете, народ у меня не из скучных подобрался. И вдруг нежданно-негаданно встречным потоком воздуха в фонаре боковую плексигласовую форточку вырывает. И пока я пытался эту злополучную форточку поймать, не заметил, как выше самолёта залез. Отдал ручку от себя, чтобы снизиться в нормальное положение, а планёр-то гружёный, моментально скорость набирает. Расстояние между планёром и самолётом сократилось, трос и провис. Я скорость уменьшил, жду, когда трос натянется. Рывок. Смотрю — и не верю: трос лопнул. Он ведь и посильнее рывки выдерживал — и ничего. А тут — как бритвой срезало. Видно, узелок на нём был.. .
Что оставалось делать? На вынужденную посадку надо идти. А сзади мои «десантники» советуют:
— Выбирай, Саша, деревню побольше, где колхоз побогаче, чтобы нас блинами со сметаной встретили. . .
Вот я и выбираю, благо что высота большая, лети куда хочешь. Жаль только, что до аэродрома далеко, своим ходом не долетим. Ещё издали приметил деревню покрупнее, с молочной фермой на окраине — всё как по заказу.
— Ну как?—спрашиваю.
— Подходит! — кричат хлопцы, наперёд предвкушая, кто в какой избе блины есть будет.
На земле нас заметили: на улицах оживление, народ выбегает, на колхозном дворе всё в движение пришло.
Ну, думаю, полный порядок, готовят нам колхозники госте-
приимную встречу. Ведь не часто бывает, чтобы гости прямо с неба спускались.
Осмотрел я выгон рядом с фермой — вроде подходящий. Впрочем, кто его разберёт с километровой высоты, какой он. Сами знаете, на незнакомую площадку с десантом садиться рискованно. Стой, думаю, чего я их должен катать? У них же учебное задание — «прыжок в тыл к партизанам». Вот и пусть прыгают.
— Внимание! — командую. — Приготовиться к прыжку! — А сам против ветра захожу, рассчитываю так, чтобы хлопцы приземлились прямо на молочную ферму.
— Пошёл!
За две секунды планёр опустел. Спускаются мои орлы на парашютах, а я вокруг них спирали описываю. Внизу — вся деревня навстречу бежит. Кто на возах, кто верхом, а кто и на своих двоих мчится. И всё больше женщины, по платкам замечаю.
Я не видел, как приземлялись мои хлопцы, потому что сам занялся посадкой. Рассчитал нормально, сел рядом с толпой. Быстро отстёгиваю привязные ремни, снимаю парашют, тороплюсь в дружеские объятия местного населения. Открываю фонарь, слышу топот копыт. Оглядываюсь — на какой-то кляче дед с берданкой мчится. Ни дать ни взять, шолоховский дед Щукарь. «Наверное, колхозный сторож», — подумал я. И не успел соскочить на землю, как этот самый дед на полном скаку осадил своего гнедого и на меня берданку поднимает.
— Хенде хох! — кричит. — Руки вверх!
— Какой там «хенде хох»!—смеюсь. — Спятил ты, дед, что ли? Не видишь, что свои?
А дед молодцевато спрыгивает с коня и ещё громче орёт:
— Хенде хох, фашист проклятый! Стрелять буду!
— Послушай, — говорю, — что ты меня оскорбляешь, какой я тебе фашист, я. ..
И не успел я представиться, как дед пальнул из берданки. Э-э, думаю, наверное, этот дед рехнулся. Чего доброго, ещё убьёт ни за что ни про что, и лишится наша эскадрилья красавчика Саши Докторова. Жалко себя стало. И что вы думаете? .. Поднимаю я руки.
А дед не унимается:
— Ах ты гитлерюга проклятый! Научился по-нашему говорить, так думаешь, что нашу бдительность обманешь? Я вашу внутренность знаю, ещё в первую империалистическую с вами воевал! А потом в восемнадцатом выгонял с Украины. . . Нас не проведёшь!