И вот — я говорю: — "сейчас я, мол, схожу там маму проведать, а ты пока посмотри тут что хочешь. Но только к столу ни за что не подходи." А я же знаю, что подойдет. Она такая. Ей мама сколько не говорила — на горку по горке не лазь — так она только всё больше и больше лазает.
Ну, я и ушёл. И хожу, жду. Уже и туда сходил, от скуки, и сюда… Уже, думаю — ну, там можно было уже три тома написать — не то что бы, прочесть. И захожу. А она, конечно, к столу-то подошла, но стоит у стола и ручку мою с разными цветами в руках крутит!.. Вот, нашла чем заняться!..
Ну, я конечно, говорю сразу, как настоящий джентельмен:
— Нравится? Бери.
Она вся засветилась и спрашивает:
— Насовсем?..
Я говорю:
— Конечно насовсем. В четверг отдашь.
Ну, она тут вся ликовать, конечно, стала… Аж чуть даже прыгать по комнате вся не начала. Я это внутри у ней через глаза увидел. А сам я — побыстрее иду к столу… Уж, думаю, сейчас я ей свой этот дневник прям перед глазами её бесстыжими листать буду!.. Чтоб всё, всё, всё прочла!.. И никакого футбола ей, пока не прочтёт!.. Чтоб знала, как… Чтоб не пренебрегала впредь вот так самым моим сокровенным!.. Чтоб… И тут она говорит:
— А это — чего у вас за книжка?..
Про мой дневник.
— А это… Это, — я говорю, — так… Неважно… Это читать строго запрещено. Всем. Вообще.
Она говорит:
— Я посмотрела… Какие-то буквы все непонятные в книжке… Кривые, чего-то… Там не понять ничего…
А сама так, странно мне улыбается — как будто, вроде бы, на самом деле и понять.
Я говорю:
— А это… Один малоизвестный писатель. Он так — всегда, корявыми буквами всё пишет. И издаёт так… Это у него такой стиль. Авторский. Я в последнее время люблю таких авторов читать… С кривыми буквами. В них больше чувства как-то всегда есть.
— Это уж да… — говорит.
И она, наверное, всё-таки, прочла хоть что-нибудь, ведь я так понял потому что уже за столом она мне сказала вдруг:
— Я суп с брокколи даже есть не люблю. Не то что — готовить.
А это она, значит, прочла о том, что я её 'супу' порадовался — тому, что он хоть из песка, но не из брокколи.