- Нет, - улыбается отец, - не нужно, но почтальон же не знает тебя, а, мне кажется, ты можешь немного растеряться…
- Это так… - отвечаю я, смущённо улыбаясь. – Фредерик, пошли. – начинаю канючить я. – Фредерик, ну, пошли…
- Хорошо. – сдаётся брат, поднимая руки. – Ты и правда зануда, я не ошибся в тебе…
- В таких случаях обычно говорят – ты и мёртвого уговоришь. – отвечаю я, улыбаясь брату и подавая ему руку.
- Мёртвого? – переспрашивает Фредерик, морщась. – Зачем кому-то уговаривать мертвецов? Роберт, ты же говорил, что в мире людей и технического прогресса нет магии, так откуда там чёрные маги, чернокнижники?
- Эм, при чём тут чернокнижники? – спрашиваю я, в который раз поражаясь своей невежественности.
- Некоторые чёрные маги и чернокнижники работают с мёртвой энергией и мертвецами, оживляя их, вдыхая в их мёртвые тела жизнь. – объясняет отец.
- А… А ты?
- Я же сказал, что этим занимаются только некоторые. И – нет, Роберт, я не работаю с некротикой, по крайней мере, с органической некротикой.
- Что значит – органическая некротика? – не понимаю я.
- Работа с органической материей, то есть, с мёртвыми телами. Так понятно?
- Да. – киваю, взгляд бегает по полу. – А неорганическая некротика это что?
- Это работа с душами, духами, энергиями мёртвых.
- А разве есть разница между душой и духом? – наивно спрашиваю я.
- Ахахах! – заливается смехом Фредерик. – Ну, ты даешь, братик… - он качает головой и кладёт ладонь мне на плечо, слегка сжимая его. – Тебе ещё многому предстоит научиться…
- Я же здесь всего две недели… - растерянно оправдываюсь я.
- Мальчики, прошу вас, проверьте почту. – напоминает отец. – А то чай уже готов, а вы так никуда и не вышли.
- Хорошо. – на этот раз соглашается Фредерик.
Мы вышли во двор. Погода была удивительно зябкая и влажная, заставляющая ёжиться, несмотря на относительное тепло. Так же меня поражали цвета неба и лёгкий туман, который бывает исключительно на рассвете. Поражало меня это потому, что сейчас уже полдень…
- Пошли туда, - показывает мне рукой Фредерик и обнимает себя за плечи, - почтальоны обычно останавливаются именно там.
- А как ты понял? – словно маленький ребёнок, нападаю я на брата с глупыми вопросами. – Здесь же совсем нет никаких указателей?
- Роберт, я живу здесь всю свою жизнь, точнее, не конкретно здесь, ты понял. – смотрит на меня, киваю, он продолжает. – Но законы везде одинаковы.
- То есть, и животные, и люди, и тролли разносят почту одинаково? – вновь удивляюсь я, догоняя брата.
- Нет, каждый по-своему, мне вот больше всего нравятся совы… Но все люди делают это по одной схеме, так что, я точно, знаю, куда подойдёт почтальон.
- Хорошо.
- Как думаешь, - спрашиваю я, когда проходит уже не менее десяти минут, - долго ещё ждать? – смотрю на брата, который прищурившись вглядывается в туман.
- Что-то мне подсказывает, что он не придёт…
- А как узнать точно?
- Никак. – пожимает плечами он. – Так бывает. – Фредерик разворачивается и направляется к дому. – Пошли, - машет мне рукой, - а то чай, наверное, уже совсем остыл.