Зазвучала веселая, ритмичная музыка.
— Ну как, нравится?
— Нравится.
— Ну, тогда давайте потанцуем.
— Нет, — ответил, улыбаясь, Абдулла. — Я не умею это танцевать.
— Это легче, чем фокстрот. Смотрите.
Саяра развела руки в сторону, плечики ее вздрогнули… Абдулле пришлось на каком-то вечере увидеть, как танцевали твист. Тогда ему это не понравилось. Теперь же, наблюдая за движениями Саяры, он понял, что в этом танце нет ничего неприятного — наоборот, интересно и даже… красиво. Невольно стал он хлопать в ладоши в такт музыке.
Потом Саяра завела вальс. Тут уж Абдулла показал, на что он способен. Одно удовольствие было танцевать с Саярой. А после вальса — танго, потом снова вальс, фокстрот…
Когда кончился фокстрот, Саяра вдруг спросила:
— А вы не считаете меня легкомысленной?
— Нет, что вы, — ответил поспешно Абдулла. — Я очень рад знакомству с вами.
— И я тоже. Я люблю танцы. И вообще обожаю музыку. Даже когда что-нибудь делаю, слушаю радио. Скажите, а вам нравится опера?
— Какая опера?
— Вообще оперы. Например, «Аида», «Чио-Чио-Сан»…
— Да, — сказал Абдулла. — Недавно я слушал «Кероглы». Мне очень понравилось.
— Хорошая опера. Но мне больше нравятся итальянские. Хотите услышать арию из «Травиаты»? Поет Тито Гобби.
— Конечно, конечно, — вымолвил Абдулла. Он хотел было спросить, а что в нем такого особенного, в этом Тито Гобби, но не осмелился. Как бы впросак не попасть! Ведь он, признаться, не очень-то разбирается в серьезной музыке. Времени не было да, может быть, и желания…
— Когда-то я собиралась поступать в консерваторию. Потом передумала. — Саяра покачала головой. — Мне вдруг физика понравилась.
— А вы бы могли учиться в консерватории заочно?
— Тсс! — Девушка приложила палец к губам. — Началось.
Тито Гобби пел по-итальянски, и Абдулла, разумеется, ничего не понял, но слушал со вниманием. Саяра сидела с отрешенным видом, и, когда пластинка кончилась, Абдулле захотелось спросить, о чем таком грустном она думает, но Саяра сама обратилась к нему:
— Ну как, хорошо?
— Да. Очень.
— А вам раньше не приходилось слышать?
— Приходилось… слышать, — Абдулла смешался, — но… не эту арию, а… другую.
— Это очень хорошая ария. И к тому же еще никто не спел ее лучше, чем Тито Гобби. Если в «Фаусте» нет равных Шаляпину, то в «Травиате» — Гобби. А у нас нет такого голоса, нет у нас и подобной оперы. — Саяра вздохнула.
— Вы очень расстраиваетесь из-за этого?
— А вы разве нет? Республика у нас богатая, как будто все есть. А вот голосов — нет. Одна Халима-апа. Кого еще назовете?
Никого не мог назвать Абдулла. И не потому, что был согласен с Саярой, а потому, что у него на этот счет попросту не было собственного мнения. Кроме своих уроков и экзаменов, Абдулла мало чем интересовался. До него вдруг дошло, каким неотесанным выглядит он по сравнению с Саярой. «Да, мне далеко до нее, — с обидой подумал он. — Наверно, все дело в том, что она — дочь профессора, а я — сын торгового работника. Но ведь я в этом не виноват». Наконец Абдулла прервал затянувшееся молчание.
— А «Гюльсара»? «Гюльсара»… — неуверенно повторил он. — По-моему, это хорошая опера.
— Вот только она одна…
Абдулла улыбнулся. Слава аллаху, тут он попал в точку. Саяра с ним согласилась.
— Ведь это правда, — продолжала девушка, — после «Гюльсары» у нас ничего стоящего не появилось. Не появилось и новых голосов. Иной раз даже как-то не по себе становится…
Абдулла не отрывал от нее глаз. Наверно, еще трудней ему придется, если она заговорит о литературе. Но ведь этого не избежать…
— Саяра, у вас много книг? — неожиданно спросил он.
— Нет, не очень. А что?
— Можно мне посмотреть?
— Пожалуйста.
Саяра повела его в соседнюю комнату. На всех стенах были книжные стеллажи. Абдулла так и ахнул:
— Большая библиотека…
— Тут большинство книг научные. А вот здесь, в простенке, то, что я люблю.
— Вы все это прочитали?!
— Да. Сейчас перечитываю Хемингуэя. Вы любите его?
— Да как сказать… — Абдулла замялся. — А можно у вас брать некоторые книги?
— Можно. Но…
В это время зазвенел дверной звонок.
— Подождите. Я сейчас… — Саяра выбежала из комнаты.
«Я должен прочитать все эти книги. Почему она могла, а я не могу? — думал Абдулла. — Только где взять время!»
— Папа! — зазвенел голосок Саяры. — Он здесь!
— Кто?
— Абдулла. Он поедет.