Тони Куртейн кое-как паркует машину прямо под знаком «стоянка запрещена» и не входит, а натурально влетает в Тёмную Башню, ну, то есть, в свой дом, на Маяк. Второпях оставляет дверь нараспашку, поэтому следом за ним в холл врывается ветер, швыряет на пол снежные хлопья и пару сухих платановых листьев – не с пустыми руками в гости пришёл. Но Тони Куртейн это всё потом, когда-нибудь позже заметит – и хлопающую дверь, и ветер, и его гостинцы. Сейчас ему не до того.
– Ну что? – спрашивает он Эдо, который сидит в кресле с ногами, до носа укутанный пледом, и выглядит, словно весь день примерно так и провёл.
Тот флегматично пожимает плечами:
– Да нормально всё. А как ещё могло быть.
– Так, – выдыхает Тони Куртейн. – Ещё раз, пожалуйста. «Нормально» – это у нас теперь как?
– «Нормально», – зевает Эдо, – это как я тебе говорил. Жалко, на что-нибудь смешное не поспорили. Было бы круто, если бы тебе пришлось кукарекать в окно. Но раз всё равно кукарекать не будешь, закрой дверь, пожалуйста. Я по Другой Стороне до потери сознания нагулялся. А там ещё холоднее. Трындец как я замерз и устал.
– А почему глинтвейн себе не сварил, или грог? Или хотя бы чаю? – спрашивает Тони Куртейн.
– Потому что пришёл, закутался и упал. И уже полчаса повторяю как мантру: «Я сейчас встану, пойду и поставлю чайник. Я встану, я сильный. Я великий северный жрец!» Но ни хрена эта мантра не помогает. У меня, понимаешь, лапки. Таково зловещее влияние Другой Стороны на мой организм.
– А, то есть, тебе просто лень? – улыбается Тони Куртейн. – Тогда ладно. Сейчас.
Он наконец закрывает дверь, подбирает принесённые ветром листья платана, кладёт их на стол, потому что жалко выбрасывать, идёт на кухню, разжигает огонь под чайником, достаёт из буфета ром. Возвращается в холл и спрашивает:
– Я же правильно тебя понял? Горел на Другой Стороне наш Маяк?
– Причём даже ярче, чем обычно, – кивает Эдо. – Днём ещё ничего, а как стемнело, смотреть невозможно, пожалел, что тёмные очки не взял.
– Серьёзно?
– Ну слушай. Я конечно ещё тот подарок. Но такими вещами шутить бы не стал. Правда я, знаешь, думаю, Маяк слишком ярко сиял, потому что ты о нём беспокоился. Когда привыкнешь, всё будет нормально. Обычный, умеренно невыносимый свет. И, кстати, в твоё отсутствие, как минимум, один человек, кроме меня самого вернулся на свет Маяка с Другой Стороны. Блетти Блис пришёл и оставил записку, что всё в порядке, вон, под пепельницей лежит. Может ещё кто-то был, да не стал отмечаться, а Эдгара я заранее попросил.
– Охренеть вообще, – говорит Тони Куртейн. – Охренеть. Я сейчас, блин, заплачу. Меня сутки в городе не было, а Маяк всё равно светил!
– Поплачь на кухне, пожалуйста, – ухмыляется Эдо. – Во-первых, я не готов к душераздирающим зрелищам. Всему есть предел! А во-вторых, у тебя там чайник, судя по звуку, уже закипает. А у меня сраные лапки, и хоть ты убейся. Прости, что не помогаю. Сам понимаю, что свинство. Но я то ли, блин, простудился, то ли просто совсем охренел.
– Будем надеяться, что второе, – кивает Тони Куртейн и возвращается к чайнику, который и правда уже почти закипел.
Тони Куртейн заваривает чай, льёт в кружки ром; конечно, не плачет. Но только потому, что до него ещё не дошло. Умом-то он понимает, что случилось невероятное чудо, о котором все эти годы не смел и мечтать: уехал на целые сутки из города, а свет Маяка не погас. Это значит, что теперь можно путешествовать, не подавая в отставку. Наверное, можно. Надо будет ещё раз проверить, – думает Тони Куртейн, смешивая с тёмным ромом крепкий свежезаваренный чай. – Дня на три-четыре, к примеру, уехать. И не в Ригу, подальше. Да хоть в Камион, для начала. А может быть, в Нинн? Я же ни разу там не был, хотя, вроде, довольно близко. Семьсот с небольшим километров по трассе, подумаешь. Не о чем говорить.