Грей не перекинулся. Он смотрел Аллину в глаза, опустив уши, мрачно, устало — и Аллин вдруг отчётливо услышал голос внутри своей головы:
«Я буду тебя защищать. Мы вернёмся вместе. Или умрём вместе».
— Ты это сказал? — поразился Аллин.
Грей ответил почти человеческим кивком, но ипостась не сменил. Аллин прижал его к себе — и Грей ткнулся в его щёку холодным носом.
— Ты чего? — спросил Шандор.
— Ничего. Ничего, — Аллин встал. — Ты обзвонишь ребят? Сделаешь, как я просил?
Шандор посмотрел на него. За прошедший год Аллин состарился на двадцать — седой сутулый старик с посеревшим лицом. Только глаза горят, как часто горят у инквизиторов. Злым фанатичным огоньком. Удивительно, как не спился и не влез в петлю, подумал Шандор. Пытается вылечить кошмарную душевную боль, решился на безнадёжную попытку… всё равно Астру не вернуть.
А сильные мира сего потому и сильные, что неуязвимы. Высоко бог, далёко царь…
И тощая злобная дворняжка — вместо милейшего Шека, в этом возрасте толстого, пушистого, с чудесной развесёлой ухмылкой. Якобы будущая ищейка. Горький самообман.
Но бросить Аллина одного, сейчас, когда против него весь мир, да он ещё в СБ, против которой тоже весь мир, и неизвестно, будет ли у Аллина завтра работа — немыслимо. Прикрыть? Понаблюдать? Ни к чему не обязывает.
В случае чего, подумал Шандор, нам с Вейсом придётся арестовать самого Аллина. Если его не застрелит охрана мэра. Может, надо будет давать показания. Но — ладно. Ладно. Так у него появляется призрачный шанс остаться в живых.
И Шандор улыбнулся:
— Договорились. Встречаемся завтра в девять, где решили.
Аллин закрыл за ним дверь и пошёл в комнату; Грей шёл за ним по пятам, повиливая хвостом. Аллин сел за стол — и Грей снова лёг ему на ноги всей тёплой живой тяжестью. Аллин включил компьютер, запустил ленту новостей — и попал на тот самый клип, в котором Цикута, окружённая языками голографического огня, пела о том, что она — факел, и просила у слушателей спички.
По краю монитора ползли политические сводки. Из заголовков выхватывалось привычное «инквизиторы», «убийство» и «беззаконие». Добавилось новое: «расстрелянная культура».
Вот и Хольвин любит говорить, что наша популяция гробит сама себя, подумал Аллин. И что мертвяки — социальный рак, а человек — Младшая Ипостась бога. Насчёт человека он, быть может, и прав, а вот насчёт популяции вообще и мертвяков — кажется, ошибается.
Они — не рак.
Они — Старшая Ипостась каких-то паразитов человека. Солитёров каких-нибудь или других червей. Им просто не выгодно перекидываться обратно.
И беды нашей несчастной популяции — в немалой степени от них. Наша популяция — как жалкий бездомный пёс, которого жрут изнутри мертвяки. Только они гораздо более продвинуты эволюционно, чем черви, живущие внутри реальных организмов: они питаются не только людьми, но и всем остальным миром.
Люди для них — корм, звери для них — корм. Все мировые ресурсы для них — корм.
Сначала всё шло к тому, что они сожрут всё и сдохнут. Но они не собираются подыхать, и мир пока жив, хоть ему и нестерпимо тяжело. Хольвин как-то рассказывал, как настоящие паразитические черви настраивают иммунную систему жертвы. Вот так мертвяки настраивают иммунную систему общества. Чтобы наша, так сказать, популяция расслабилась. Перестала дёргаться. Не мешала им питаться.
СБ — Т-киллеры, или как там правильно называются иммунные клетки. Они призваны уничтожать чужеродную дрянь. Но паразиты скоро избавятся от угрозы.
И начнут питаться ещё спокойнее и эффективнее. И так логично, что они стараются прогрызться во власть… ведь в своей Младшей Ипостаси они тоже жили там, где пищи больше всего, обработанной, готовой к употреблению пищи. Ну вот. С чего бы им менять привычки?
Человечеству и многим прочим живым существам грозит погибнуть от глистной инвазии. А люди, умирая, будут думать, что убиты себе подобными, а не глистами, натянувшими чужой облик.
Надо попытаться.
Хоть попытаться.
Может, получится дать знак. Намекнуть. Показать. По идее, за это можно умереть. В конце концов, эти самые иммунные клетки тоже умирают — чтобы продолжал жить остальной организм. Мир.
Аллин погладил Грея по шее:
— Эй, парень, вставай-ка, пусти меня. Мне тоже надо поспать. Завтра будет тяжёлый день.
Они вышли из дома рано: день успел изрядно укоротиться. Утро было холодным и тёмным, улица выходила из тумана и входила в него, клочья белёсого тумана путались в кронах, цепляясь за последние уцелевшие листья. В воздухе неподвижно стоял тонкий острый запах близкой зимы.