— Ну, мужики, — предложил Немеровский, разлив по стаканам первую бутылку, — за Великую Русь.
Выпив, мужчины взялись за ложки и навалились на кашу, временами вспоминая армейское прошлое:
— Представляете, полгода каждый день: каша, каша, каша. Мы все мечтали: хоть бы картошечки дали! Потом подходит осень, дают картофельное пюре, — улыбнулся один из патрульных. — Все орут: ура! Потом на следующий день картошка, и на следующий, и на следующий. Через два месяца все начинают скулить: хоть бы кашу дали!
— А нас на Ангаре одной капустой кормили, — с придыханием сообщил Миша. — Я ее до сих пор видеть не могу!
— Нас из Ахтубинска несколько раз на уборку арбузов возили, — не удержался от своей истории Костя Росин. — Местные сказали: ешьте, сколько сможете. Мы так обожрались, что ходить не могли!
— Счастливчики, — откликнулся Никита Хомяк. — А у нас под Мурманском кроме мха ничего не росло.
— Мужики, — Немеровский откупорил следующую бутылку. — Думаю, нам нужно выпить за бескрайние просторы нашей земли, что лежат от полюса почти до Индийского океана, от Тихого океана и до Атлантического.
— Это ты загнул, Миша — рассмеялся один из милиционеров. — Откуда Атлантический океан взялся?
— Может, чуть меньше, — не стал спорить ратник. — Но не на много.
— Ладно, — согласился патрульный, — за нашу землю!
К тому времени, когда ложки застучали по дну казана, мужчины успели приговорить четыре бутылки, а разговоры ушли в чистую науку: считать Черное море частью Атлантического океана, или нет?
Внезапно все звуки перекрыл чистый и ясный женский голос:
Вот уж что-что, а голос был действительно звонкий. От таких лопаются хрустальные бокалы и рассыпаются люстры. Росин поднялся из-за стола, оставив остальных спорить о географических терминах, вышел на воздух.
На Неве зажглись бакены, бросая во мрак алые огоньки, на том берегу и на острове четко пропечатывались прямоугольники освещенных окон. Несколько горящих на поляне костров не могли справиться с ночной мглой, и лишь придавали окружающему миру ощущение обжитости.
Песня растекалась от костра на берегу, и мастер спустился к своим дружинникам.
Пела, оказывается, та самая девушка в коротком алом платье, еще днем обратившая на себя внимание мастера. Пела легко, без напряжения, сидя на чьей-то стеганке и прикрыв ноги выделенной кем-то курткой.
— Знакомьтесь, мастер, — прижав ладонью струны гитары, окликнул Росина Игорь Картышов, бывший танкист, прошедший Афганистан и Чечню, горевший и на чужбине и на родине, но тем не менее при первом же сокращении отправленный в запас. Лицо его после ожогов выглядело устрашающе, но характер оставался спокойным до флегматичности. — Племянница моя, Инга. Учится в Москве, в Гнесина, приехала отдохнуть. Хотела познакомиться с принцем, вот я ее с собой и взял.
Вокруг костра засмеялись.
— А вы что, принц? — встрепенулась Инга.
— Предположим, я князь, — сел на траву Костя. — Устраивает?
— Нет, Игорь обещал, что настоящий принц будет, без обмана.
— Ну, не знаю, — покачал головой Росин. — У славян только князья были, у ливонцев демократия, у викингов ярлы. Даже не знаю, что и предложить.
— Так шведы завтра приедут! — вспомнил один из дружинников. — У них конунг, то есть король. А где король, там и маленькие принцы плодятся.
— Это мысль, — кивнул Костя. — Вот только порубим мы их всех в капусту.
— Зачем? — удивилась певица.
— Чтобы не приезжали. Земля-то наша!
— Вас послушать, так всех туристов на столбах нужно вешать, — поморщилась Инга. — Чтобы в чужие страны не ездили.
Вокруг костра снова взорвался смех.
— Так что, Инга, — предложил Росин, — если всех принцев порубаем, на князя согласишься? У меня княжны нет…
— Много вас таких, умных, — хмыкнула девушка и отвернулась к дядюшке: — Ты «Лето» помнишь?
Игорь кивнул и ударил по струнам: