— Ce n’est pas vrai, n’est-ce pas ? Ce n’est pas vrai ! balbutie Dominique, dressé sur un coude.
Je m’approche de la couchette, y pose un bout de fesse prudent pour mieux dominer notre compagnon de survie.
— Les autres ne sont pas morts, ce serait trop affreux…
— Hélas ! murmuré-je. C’est la plus sinistre des vérités. Il n’y a qu’une chose de fausse, mon petit lapin, c’est votre moustache !
Joignant le zest à la parabole, je saisis la moustache blonde et l’arrache d’un geste net et précis. Dominique pousse un cri de douleur. Son regard s’embue.
— Je vous préfère ainsi, ma chérie, lui dis-je, vous ressembliez à une pédale avec cet ornement.
Maintenant, je peux bien vous le dire, amies lectrices, amis lecteurs et amidonnés, ce que j’ai découvert, en ramassant Dominique, c’est qu’elle possédait une magnifique paire de nichemards, pas gros, mais fermes. Et je viens de dégauchir dans son armoire toute une collection de soutiens-gorge on ne peut plus coquins et de slips affolants, sans parler d’une robe de lainage, de chaussures à talons, d’un imperméable en matière plastique noire et d’un chapeau forme casquette.
Peu lui en chaut que j’ai découvert son véritable sexe. Elle n’est consciente que de la gravité extrême de notre condition. Et comme le disait un Mongol de mes relations, kifi nadu broustock, ce qui signifie, personne n’en doute j’espère : « Comme on la comprend ».
— Pourquoi eux et pas nous ? murmure-t-elle.
— C’est ce que j’essaie de piger, mon petit. Dites-moi, il me semble vous avoir déjà vue, habillée en dame des pieds à la tête… New-Queen, ça vous dit rien, trésor ? La maison d’un dénommé Wolfgang Hourrou ? Un monsieur qui possède un gentil perroquet et une certaine quantité de balles dans la région du cœur ?
Elle chavire.
— C’est vous l’assassin !
Et de se révanouir ! C’est décidément une habitude chez elle. Je décide de l’abandonner provisoirement à sa bienfaisante inconscience pour aller rejoindre Sa Majesté.
En somme, un héros, qu’est-ce que c’est ? Un monsieur qui ne croit pas à sa mort.
À ce titre-là, Alexandre-Benoît en est un.
Assis devant le bureau du capitaine, il compulse un fort ouvrage en dévorant sa tartine et en éclusant son pinard. Un passager de première classe, installé dans la salle de lecture du France n’afficherait pas une plus belle sérénité. Il semble avoir l’éternité devant lui et pour lui, Béru. Il mastique allègrement et tourne les pages d’un doigt fromageux.
— Alors ? je demande.
Il se cure les ratiches du bout de l’ongle et déclare :
— Ballepeau, camarade. Tout ce que j’ai déniché, c’est le Larousse du vingtième siècle. J’ai cherché à sous-marin. Y donnent des photos, mais pour ce qui est de la manœuvre, tintin !
— Il faut pourtant que nous tentions quelque chose !
— Y a pas puéril en la mineur, fait-il. Vise !
Il me montre sa bouteille posée devant lui. Je lui avoue ne pas comprendre ce qu’il trouve de rassurant à ce flacon aux deux tiers vide.
— Tu vois, le vin est bien d’équerre, m’explique le Scientifique, ça prouve qu’on se déplace à l’horizontale !
— Je ne te dis pas, mais c’est pas pour ça qu’on va éviter les obstacles.
— Tu sais, à part une baleine, qu’est-ce qu’on risque ?
— De bigorner un rocher ou un continent, Gros.
— À quoi ça sert de dramatiser ?
Il claque son livre et se lève.
— On va étudier le topo de plus près. Après tout, si un simple matelot pouvait driver ce bastringue, y a pas de raison que deux gars intelligents comme nous le pouvons pas. J’ai mon permis poids lourd, n’oublie pas. Un sous-marin ne doit pas être beaucoup plus calé à piloter qu’un camion !
Le plus admirable, c’est que sa sottise me réconforte. Nous retournons au poste de commandement.
— Qu’est-ce t’as fait du type ? me demande-t-il, coursive-faisant.
— Une femme, réponds-je.
— Comment, tu en as fait une femme ?
— En lui arrachant sa moustache postiche. Dominique Lancin appartient au sexe faible, mon Gros. Et je la soupçonne, sans grand mérite d’ailleurs, d’être mouillée jusque-là dans cette affaire.
— Si on rectifie pas le tir, elle sera mouillée bien davantage, prophétise le Sinistre.
Il ajoute, en traînant le cadavre du commandant à l’écart.
— Je m’esplique pas à quoi riment ces crimes. C’est du suicide ! Y avait d’autres moyens de nous empêcher d’aller à la terre Julie. Et puis pourquoi qu’elle nous a pas gommés en même temps que les autres ? Non, franchement, je pige rien à tout ce circus, San-A.
Voilà un point que nous avons de commun, lui et moi. Cette épouvantable aventure défie la raison.
Bérurier considère les cadrans avec attention. Sa main hésite au-dessus des manettes.
— Surtout ne touchons à rien avant d’avoir compris à quoi chaque levier, chaque bouton correspond, l’avertis-je.
— Si au moins ils auraient écrit sur les manettes ce qu’elles se rapportent. Mais va te faire aimer !
Il caresse un gros champignon d’ébonite noire.
— Ça, par exemple, il peut s’agit aussi bien des anti-brouillard que du starter ou des essuie-glaces…
Je me plante devant le cadran du radar, essayant — mais vainement — d’interpréter les ombres qui y palpitent. Le danger ne me fait pas peur, d’ordinaire, mais les conditions de celui-ci me ruinent les nerfs. Il y a dans tout mon individu une espèce de monstrueuse attente, une appréhension continue qui me fige le sang dans les canalisations.
— Tu sais à quoi t’est-ce que je pense ? murmure le Docte.
Et, sans attendre que je lui réponde que non, il s’explique.
— On peut rester cent sept piges à mater le tableau de bord sans comprendre, mon San-A. Faut tripoter pour piger. Le selon comment cette putain de soupière réagira à nos manœuvres nous montrera la conduite à suivre.
— Certes, admets-je, mais suppose que notre première intervention soit une connerie ?
Il hausse les épaules.
— La seule connerie, dans l’eau cul-rance, c’est de piquer vers le fond. Si le cas échéait, on se grouillerait de manœuvrer les autres bitougnots, pas marle !
Une fois encore, il parle d’or, le Matamore.
Intarissable, il envisage :
— Qu’est-ce qu’on peut provoquer comme manœuvres ? Ou on descend, ou on remonte, ou on réduit la vitesse ou on l’augmente, non ? T’en vois d’autres, tézigue ?
Non, c’est vrai.
— Donc j’ai raison… Le seul ennui ce serait de braquer sur le fond.
— Pas exactement. Suppose qu’ayant piqué du nez et voulant rectifier, tu augmentes l’allure ?
Il rejette l’hypothèse en s’ébrouant comme un veau marin. C’est un veau marin. Alors le veau marin go !
— On verra bien. C’est pas d’attendre qui nous arrangera les bidons, camarade. Çui qu’audacieuse pas est certain de l’avoir dans le dargicotin. Las fort thune souris os eau da cieux !