Sa tranquillité me confond.
— Vous êtes certaine, Dominique, que ?…
Elle va à la porte fermant le local où prend le sas.
— Cette porte est étanche. On n’aura pas trop longtemps à attendre. Vous allez voir.
Elle rit et dit avant de rajuster son masque.
— Vos connaissances en physique m’ont l’air un peu limitées, commissaire. Alors, si je n’étais pas venue vous récupérer, vous auriez attendu la mort dans votre trou ?
— Je crois bien que oui, penaudé-je. À quelle profondeur sommes-nous ?
— Une trentaine de mètres tout au plus. Préparez-vous !
Elle retourne dans le conduit et se met à déverrouiller sa partie extérieure. La cataracte opère (alors que d’habitude elle est opérée, aux Quinze-Vingt de préférence). L’eau s’abat sur nous en bouillonnant. Le niveau grimpe le long de mes jambes. Il m’arrive à la ceinture, à la poitrine, au niveau de la bouche…
À mon tour je m’engage dans le tube.
La pression de l’eau m’est une forte caresse rassurante[13]. Je commençais à faire de la claustrophobie dans ma boîte à défunts. Quel cauchemar, ma douleur !
Les bras tendus vers le ciel lointain, la tête droite, je me faufile à travers l’onde comme un suppositoire dans le rectum d’un géant[14]. Je bats doucement des palmes. La remontée s’opère bien. Près de moi, Dominique ressemble à une naïade. Ses cheveux châtains, plaqués sur son visage, captent d’étranges clartés sous-marines. Chère môme, va ! Se repiquer un plongeon pour venir prendre de mes nouvelles ! C’est quelque chose, non ? Vous pouvez les compter sur votre auriculaire les sœurs capables de faire ça ! On se connaît à peine, je la traite comme une meurtrière de grande volée, et, au lieu de me vouer une haine à grand spectacle, elle vient me sauver. Car elle m’a sauvé. D’accord, c’était l’œuf de Christophe Colomb, mon problème : n’empêche (à la sardine) que je ne le résolvais pas. Je voyais le submersible[15] écrasé par les flots, avec bibi plaqué contre une cloison comme un papillon dans la boîte d’un contractuel.
On s’élève… Dix mètres de franchis à peu près. Tout à coup, que se passe-t-il ? Dominique porte la main à son embout. Elle est affolée. Je comprends qu’elle étouffe. Effectivement, il ne sort plus de bulles de l’appareil. Au cours de ces allées et venues elle a vidé sa boutanche. Et comme des pommes, nous n’avons pas eu l’idée de la lui changer à bord de l’Impitoyable. Elle arrache son embout. Je vois son visage convulsé. San-Antonio, à toi de jouer ! Je me précipite contre elle. J’aspire une grande goulée d’air et je lui présente mon propre embout.
Comme dirait ma Félicie : « Demandez à un aveugle s’il veut y voir clair ! ». Ça tombe à pic, cette cuillerée d’oxygène. Elle tète éperdument, la petite goulue. C’est émouvant, cette becquée dans l’eau. Elle a pigé. On va opérer la remontée avec ma seule bouteille. On est étroitement enlacés. Un coup pour toi, un coup pour moi. Je sors l’embout de sa bouche pour le placer dans la mienne, et vice versa. Nous continuons de la sorte à grimper. L’eau devient de plus en plus claire.
Bientôt nous jaillissons de l’onde et nous sommes dans la lumière bénie, à respirer un air qui n’est plus de conserve.
Voilà le travail, les gars !
Qu’on se le dise !
DEUXIEME AVERTISSEMENT
Je sais des géographes, des explorateurs, des découvreurs, des faiseurs-de-conférences-avec-projections-en-couleurs, des missionnaires, des permissionnaires, des démissionnaires, des commissionnaires, des rien-que-la-vérité, et des plus consencores qui déclareront qu’au pôle Sud ça ne se passe pas comme ça.
Afin de mettre les choses au point, ou les poings aux choses, je déclare à ces emplâtres usagers, à ces saboteurs d’idéal, à ces rapporteurs frelatés qu’ils peuvent aller se faire considérer de ma part dans les îles grecques, car dans mon livre, au pôle ça se passe comme ça !
Et pas autrement !
Au pôle Sud, du moins.
DEUXIÈME PARTIE
À LA MANIÈRE DU SPHYNX DES GLACES
CHAPITRE PREMIER
Ah ! dites donc, le pélican lassé d’un long voyage, c’est de la gnognote à côté de mézigue. Béru court sur le rivage, la main en visière, scrutant l’onde amère où nous avons assez navigué, assez divagué, de la belle aube au triste soir… Pour l’instant il est à deux cents mètres de nous, à la pointe d’une petite presqu’île.
Je me dépalme en vitesse pour courir jusqu’à lui. Le grondement des flots couvre le bruit de mes pas. Je lui rapplique dans le dossart, et je m’arrête, bouleversé. Il est en train de prier, le Dodu.
— Mon Dieu, ânonne-t-il, je vous en supplie, faites-pas le c… et permettez qu’il s’en sortasse. J’sais bien que mon San-A n’est pas un petit saint et qu’il force un peu sur la bagatelle, mais c’t’un garçon, mon Dieu, qu’est pas désagréable : bon cœur sous ses airs de casseur de vaisselle, toujours prêt à vous donner sa chemise si elle vous ferait plaisir. Faites qu’il sortât de l’eau, mon Dieu. Laissez-moi pas tout seul, dans ce patelin à la gomme !
— Qu’il en soit fait selon ton désir, mon fils ! lancé-je d’une voix caverneuse.
Béru se retourne, m’aperçoit, amorce un signe de croix, laisse retomber son bras et déclare sèchement :
— Tu seras toujours aussi gland, pour tout te dire !
Je lui saute au cou.
— Tu as raison de remercier le ciel, Gros, que nous soyons là, toi et moi, après une pareille équipée constitue un miracle qu’on devrait faire homologuer par l’église. Elle me semble un peu en manque de prodiges en ce moment…
Bras dessus, bras dessous, nous rejoignons Dominique.
— C’est pas le tout, déclaré-je, il faudrait savoir où nous sommes.
— Sûrement pas en Terre Adélie, décrète Dominique.
— Pourquoi ?
— Mais, à cause du climat, voyons. Certes il ne fait pas chaud, néanmoins nous sommes loin de la température polaire.
— J’ai regardé la boussole, tout à l’heure, elle indiquait pourtant le plein sud.
— Parce qu’elle était déréglée. Ici, il fait environ un ou deux degrés sous zéro, pas plus…
— Alors, selon vous, où nous trouverions-nous ?
— Probablement sur un îlot entre la Nouvelle-Zélande et le pôle. L’île Macquarie, peut-être… En tout cas hors de la limite des glaces flottantes…
— J’ai grimpé sur le gros rocher que vous aspergez sur l’adroite, renseigne le Gros. Et, à perte de vulve, j’ai vu que de la mer. La seule chose, c’est que par-là… (Il montre le sud.) elle est calme. Pas une vague…
— Que racontez-vous ! s’écrie Dominique.
— L’actrice vérité, mon petit. Grimpez, et vous verrez !
Tandis que Béru se remet de son angoisse, nous escaladons les roches. Je monte sur la plus grande, pour y voir de plus loin. C’est féerique, mes agnelles, et même féerique d’art. Côté sud, l’horizon, à l’infini, n’est qu’un calme miroitement, immobile en effet. On dirait un lac. Un lac qu’aucune brise ne froncerait.
15
Mot qui permet de parler d’un sous-marin sans avoir l’air de se répéter.