— Où allaient-ils ?
— J’ai pas pris le temps de leur demander. En tous les cas, ils tournaient le dos à l’endroit que nous allons, et fais-leur confiance, ils se maniaient un chouïa la rondelle.
Le seul maître-queux à bord après Dieu tourne le volatile au-dessus de la fumée avant de poursuivre :
— Du coup, je me dis : « Béru, si t’es pas un manche, va y avoir du gibier à plumes au menu. » Je prends deux pierres bien tranchantes et je m’embuscade. Les pingouins radinent. Vzoum ! Vzoum ! Je balance mes deux pierres. Je rate le premier, mais je me foudroyé le second. Les autres se sont filés dans la flotte avant que j’eusse eu le temps de ramasser d’autres parpaings… Enfin, conclut l’Émérite, v’là toujours de quoi se dérouiller les mandibules…
— Mais comment te débrouilles-tu pour faire du feu, il n’y a que des cailloux, ici ?
Sourire avantageux de l’Intéressé.
— C’est bien ce dont je m’ai dit après avoir plumé le bestiau. Mais le système D, San-A., c’est ma partie. J’avais des allumettes, alors j’ai foutu le feu à ma veste après l’avoir un peu mouillée pour qu’elle brûlasse moins vite. D’accord, le zoiseau va avoir le goût de fumée, mais comme il doit déjà avoir celui de poisson, on va tomber, si mes prévisions sont exaquetes, dans le côté saumon fumé. Enfin, l’essentiel, c’est de se colmater les fissures, pas vrai ?
Je lui frappe le dos.
— La France meurt de ne pas posséder assez d’hommes de ta trempe, Béru.
— Tu l’as dit, admet le Dodu, est-ce que t’as vu ma broche ? Avec mes bretelles. Je les ai arrimées après deux rochers après les avoir enfilées à travers le pingouin.
Son feu misérable répand une acre senteur de décharge publique en flammes. La veste se recroqueville, roussie, pétille de-ci de-là.
— Quand elle sera en cendres, je filerai Alfred dedans, annonce le Chef pour qu’il finisse de mijoter. Je vous réponds pas qu’il sera cuit à point, mais…
Il la boucle, captivé par un étrange spectacle. Depuis le fond de l’horizon des pingouins arrivent, en file indienne, semblant fuir quelque cataclysme. Ils vont en se dandinant, pressés et silencieux.
— Des manchots Adélie ! s’écrie Dominique qui s’est réveillée[21].
On regarde défiler le surprenant cortège. On dirait des dominicains en procession, avec leur plumage blanc.
— Je vais essayer d’en buter quèques-uns, qu’on aye de la réserve, décide Béru.
— Pas la peine, le retiens-je, j’ai idée qu’on ne mourra pas de faim.
Aussi loin que peut porter la vue, on aperçoit des manchots, et encore des manchots.
Ils fuient la chaleur, assure Dominique, c’est un exode.
— S’ils fuient la chaleur, y en a un pour qui ça n’a pas été gagné, ricane Bérurier en montrant son rôti.
Une demi-heure plus tard, nous consommons la chasse béruréenne. À dire vrai, le mets n’a rien de commun avec le canard au sang de la Tour d’Argent, mais il possède une qualité primordiale : il est mangé par des gens qui ont le ventre creux depuis bientôt quarante-huit plombes. Ça ressemble vaguement à de l’anguille fumée, à du corbeau mal cuit et à de la morue pas dessalée, mais nous n’en avons cure, comme disait un curé excommunié. En moins de très peu de temps, il ne reste du manchot que ses os (y compris ceux de ses bras d’ailleurs).
— On va les proposer à Jimmy, dit le Repus, j’suis certain que ça le bottera. C’t’une bête pas réclamante.
Il s’approche de l’ours, et lance en lui savatlant le prosibus :
— Allez, la ronflette, debout ! J’ai une surprise pour toi !
Mais l’ours ne bronche pas. Notre chasseur de manchots se baisse.
— Oh, misère de ma vie ! bégaie-t-il avant de s’effondrer sur l’animal en sanglotant.
Vous venez de le deviner, mes gueux, Jimmy est clamsé. Il a le regard exorbité et la langue sortie. Je le trouve vachement sinistre, moi, dans son numéro de « Bonsoir les petits ».
— Cette nuit, on était tellement vanné que je m’étais pas attaché, pleure le Dodu. Alors v’là que j’ai remis ça !
M’est avis qu’il s’agit de le secouer de toute urgence.
— Debout, vieille noix, profitons de ce qu’on s’est colmaté pour effacer des kilomètres !
Il éponge ses pleurs.
— Je sens que tout ça finira mal, déclare cet excellent homme, auteur inconscient, mais auteur tout de même, d’une bonne douzaine de meurtres.
Avant de nous emboîter le pas, il me touche timidement le bras :
— Tonio, attaque-t-il, tu crois pas qu’on fera bien de prélever un gigot pour ce soir ? Je vais te faire un aveu j’aime pas le pingouin !
Nous marchons toute la journée, sans apercevoir ceux qui nous précèdent. Par contre, vers le milieu de l’après-midi, nous découvrons des reliefs de repas. Ceux-ci se composent d’os que Dominique et moi identifions comme étant des os de manchots.
— Je crois, déclare la jeune fille, que ces gens sont logés à la même enseigne que nous, puisqu’ils en sont réduits à manger des manchots. Et même, ajoute-t-elle, ils sont moins ingénieux puisqu’ils les ont mangés crus, regardez, de la chair saignante adhère encore aux os.
— Ils sont en tout cas plus nombreux que nous, évalué-je, à en juger au tas d’os.
Pendant que nous procédons à ces constatations, les manchots processionnent toujours le long de la mer. C’est impressionnant ! Juin 40, les gars ! En mieux organisé toutefois.
La nuit venue, j’attache les poignets de Béru, à sa demande expresse. Et, comme les noyes précédentes, je m’endors tout contre Dominique. Franchement, ça devient bath, nous deux.
Je voudrais pas verser dans le solo de la mandoline, mais je crois bien n’avoir jamais connu ce sentiment délicat. Plus on se fréquente, plus je me sens devenir moelleux, côté sentiment. Y a j’sais pas quoi qui s’épanouit, au fond de moi, dont ne soupçonnais même pas l’existence… L’amour, vous croyez ? Elle est si forte et si douce à la fois, si spontanée et si réfléchie, et intelligente surtout. Et mignonne, vous savez… genre de beauté qui ne ferait pas se retourner un pékin dans la rue, mais qui se relève au fur et à mesure, qui devient présente, évidente, qui insiste, qui vous bouleverse…
Corps contre corps, mais chastes, nous atteignons l’aube du troisième jour, lequel, vous l’allez voir, va s’avérer capital. J’ai peur de me mouiller, hein ? Il annonce carrément la couleur, votre San-A., mes choutes.
Foin d’astuces, merde au suce-pince. Je paie content. Si je vous annonce que ça va barder, c’est que. Je me sépare de ma chaste gardée pour sonner le réveil. Il fait une chaleur d’été. Si nous possédions encore un thermomètre, je suis sûr qu’il indiquerait vingt degrés.
Nous mangeons chacun une bonne tranche d’ours froid (cuit la veille au soir au moyen de ma veste) et nous repartons. Encore une vingtaine de bornes et nous atteindrons la Terre Adélie.
Béru, tout guilleret de n’avoir assassiné personne, prend la tête de la caravane. Il porte un pantalon de treillis, un tricot de corps, des bottes en lambeaux. Sa barbe a poussé. Il ne s’est pas lavé. Un singe, mes amis…
Ce sont maintenant les manchots processionnaires qui s’arrêtent, médusés, pour le regarder passer.
21
Bien entendu, car si elle dormait encore elle ne crierait pas ça. Ce qu’on peut parler pour ne rien dire, quand même !