«Тишина – священное право».
Фраза, которую нужно выжигать каленым железом на телах тех подонков, которые не считаются с этой возвышенной глобальной аксиомой.
Я не настолько ещё съехал с катушек, чтобы моя личность была вынуждена от безысходности расщепляться на многие части, разделив тем самым сферы влияния в моём сознании. Даже не настолько, чтобы у меня было собственное самостоятельное альтер эго. У меня нет раздвоения личности. Нет злобного деструктора, который бы заткнул глотки всем тем, кто мне досаждает своим существованием, своими звуками, чавканьем, чмоканьем, чваканьем и повизгиваниями, которые ежедневно треплют мне нервы. Каждый день я слышу грохот над головой. И встречая на лестнице её, причину шумов сверху – ту суку, которая живёт надо мной и ходит, как слон, – мне хочется плюнуть в её безобразное свинячье рыло и высказать ей всё то, что мне уже успело придуматься за многочисленные бессонные ночи, в то время как эта потаскуха веселилась сверху со своими ублюдочными друзьями. Хочется сказать ей, притворно сочувственно, как мне её жаль, эту жирную, бесформенную корову, которую если кто и трахает, то лишь из жалости или из-за дикой сексуальной одержимости а-ля раммштайн. Или же – из чистой любви… Хочется пожалеть её, выпрыскивая едкую кислоту ей прямо в лицо, по поводу того, насколько она безобразна; насколько она уродлива и монстроподобна; противна на вид и на ощупь; отвратительна. Но я не делаю этого. И прохожу мимо этого шмата сплошного жира, куска поросячьего сала, делая для себя мимоходом заметку о её шлюховатом макияже и приторных до мимолётной гипоксии духах. Я знаю, что она учится на медсестру. И уверен, что у неё диабет. Я гляжу ей в спину. Смотрю на то, как она, пыхтя, спускается по лестнице. Она, эта ходячая аллегория потери человеческого обличья.
Ем шоколадный мусс, запиваю водой и размышляю о том, что не один я в этом доме больше похож на подтирку для зада. Не один я – слабохарактерное ничтожество, трус, не решающийся обустроить вокруг себя уют и комфорт, пренебрегая чьими-то сраными желаниями, интересами и мнением. Весь этот дом и все соседние дома безропотно еженощно прослушивают эти какофонические трели, вещаемые из динамиков тупоумных подростков и прочих отбросов, последствий нежелательной беременности множества человеческих самок, не удосужившихся выучить свои менструальные циклы или попросту напялить мужику резинку на член. Вспоминаются романы Эмиля Золя, где убогие лачуги трещали от чёртовой тучи детей, которых их родителям невозможно было прокормить и, уж тем более, как говориться, вывести в люди. Нищета плодила нищету. Думая об этом, я всё больше убеждаюсь в одном: спасение бедняков в так называемых сексуальных извращениях. Хотя то – всего-то безобидные анальные и оральные ласки, исключающие назойливую угрозу размножения. Хотя именно это маточное буйство спасало человечество того времени как популяцию от вымирания, когда от банальной простуды подыхали семьями. Экстенсивный путь развития и размножения.
Я глотаю мусс, он обволакивает горло, буквально давлюсь им. Ем и анализирую наше существование, существование патологических жертв, всегда и везде боящихся до усрачки нарваться на неприятности.
«Мы» – это те, кто ночью не может уснуть из-за криков и вездесущей низкочастотной музыки, просачивающейся в горло, живот, сердце и кровь. Те, кто лишь безропотно туже закутывает голову одеялом, скрывая уши, тем самым обречённо пытаясь спрятаться от шума. Пихают в уши вату или поролоновые кругляши из аптек. Приспосабливаясь всеми силами, лишь бы не вступать с кем-то в конфликт с целью защитить своё конституционное непреложное право на сон и покой. Те, кто не станет реагировать на зовы о помощи с улицы, но лишь задёрнет шторы и прибавит звук на телевизоре или воткнёт наушники в уши и заведёт плеер на всю катушку, прикидываясь глухим (кому нужны лишние проблемы???). Мы – это те, о ком господа хорошие привыкли говорить «равнодушные». Нет.
Мы – это те, о ком стоит сказать «размазня».
На секунду стану постмодернистом и украду чужую идею: мы укомплектованы.
Мы уже не люди. Уже не «мы» в представлении дзен-буддизма о формах и сущностях. Не содержание, а воплощение – весь тот скарб и хлам, что мы тащим за собой всю жизнь. Вся наша жизнь – это хлам. Но главное: мы – это страх. Страх этот груз: близкие, статус, работа, стиль, обстановка – потерять. Пустота для нас – это немыслимая, невыносимая химера, ввергающая нас в панику. Нам неведома философия саморазрушения, относительной абсолютной свободы и помножения на ноль из нигилистического стремления к высшему просветлению и нирване.