- Ты считаешь, я радовался? Счастлив, что она подверглась этому кошмару?
- Я считаю, ты был в не себя от радости, что это был я. То, что ты думал, что это я. Насколько все это для тебя сразу упрощало? Насколько проще тебе стало бы оторвать ее от нас?
- Я ее не забираю. Это не я, Поттер. И чем быстрее ты перестанешь прятаться за тем, что есть такое этот большой и страшный Слизерин, тем скорее осознаешь, что твой собственный лучший друг дергает за эти ниточки.
- Ты не такой уж и большой, Малфой. И уж естественно совсем не страшный.
- Неважно. Но раз уж ты знаешь, из-за чего началась драка. Так это и была причина.
- Значит, мы установили, что это не имеет к этому отношение. Тогда в чем смысл?
- Я и не говорил, что он есть.
- Ты лжешь. Тебе плевать в курсе я того или нет, что творится в твоей башке. Насрать на то, что я думаю, ты избивал меня, всецело осознавая, что это был не я. Но вот ведь разница. Ты делаешь это – говоришь все это для нее. Гермионы. Но только ее здесь нет, Малфой. Поэтому это маленькое фригидное шоу ты разыгрываешь лишь для меня.
- Не льсти себе. Или ей. Я никогда не стану притворяться, что ненавижу тебя меньше, чем на самом деле. Я не смогу. Я говорю тебе все это лишь потому, что это правда. Потому что с чего-то надо было начать, в конце концов.
- Тогда с тем же успехом ты можешь на этом и закончить. Потому что я никогда не стану вести с тобой переговоры. Ты и я никогда не станем друзьями.
Драко громко рассмеялась. Отзвук отразился от стен пустынного больничного крыла.
- Ты думаешь, я мечтаю о твоей дружбе? Ты - самое дебильное, что здесь есть, Поттер. Твоя гребаная жизнь – вот причина, почему мой отец умер. Причина, почему моя собственная мать не может смотреть на меня дольше, чем пять секунд. Причина, почему я не могу смотреть на самого себя!
- Что за хрень ты там несешь?
- Ты. Ты и твоя… твоя жизнь. То из-за чего он стал тем, кем стал. Потому что тебе надо придерживаться этого курса и жить своей чертовой жизнью, не так ли? Усложнять происходящее. Насколько же просто все могло бы быть без тебя, - Драко снова рассмеялся. – Ты и представить себе не можешь, как часто говорил мне это отец. Поэтому да. Я не могу смотреть на самого себя. Уж слишком сильно я похож на него. На моего отца. И это бы убивало меня не так сильно, если бы он все еще был жив, чтобы отвлечь меня от этого. Но куда там. Тебе надо быть тем парнем, который – мать его – отворачивается от курса Волан-де-Морта и затягивает войну, которая могла бы закончиться хрен знает сколько времени назад, Поттер. Тебе надо было лишь еще ребенком прикрыть свои глазенки и исчезнуть. Может быть тогда нашему поколению не пришлось бы притворно метаться, делая вид, что нас волнует какая-то тупая бредовая война.
- Ты - псих.
- Нет. Я не слетел с катушек. Я реалист. Потому что с настоящим, которое было бы, если бы ты умер, люди бы смирились. Ну а мы? О, для нас это было наилучшим вариантом. Что с того, что всех грязнокровок уничтожат? Вот бл*. Я даже не стану говорить тебе, насколько проще стала бы моя жизнь без них. И он все еще был бы рядом. Мой отец. Ублюдок. Я его люблю. Твоя дурацкая жалкая жизнь слишком много переломала нам.
Нам?
- К настоящему времени все было бы кончено.
Гарри едва слышно зарычал.
- Не стану притворяться, что счастлив быть здесь, Малфой. Но ничего из того, что ты тут только что сказал, не имеет смысла. Даже наоборот, лишь пригрузил меня этим самым смыслом. Обрисовал разницу между мной и тобой. И раз уж коснулись этой темы, то отбросив все твои отчаянные попытки притворства, чтобы быть рядом с ней, то ты выбрал дорогу смерти для таких, как Гермиона. Тогда как я умер бы, чтобы она жила.
Драко уставился на него.
- Естественно, это бессмысленно, - ответил он, - какой уж тут смысл. Но меня заставили в это верить. Он. Люциус. Лишь только я сделал первые шаги, все это вдалбливалось мне в голову. Грязнокровки - это отбросы. А ты… ты был гораздо хуже. Как я и сказал, ты причина того, что мой отец исчез в ночи. Ты – причина того, что когда он вернулся, война настолько извратила его разум, что он бил собственную жену. Своего собственного сына. Твое гребаное чудесное воскрешение - вот причина. Потому что все могло кончиться давным-давно, - Драко рассмеялся. – Какая ересь, не правда ли? А я в это верил. Верил так же, как маглы верят в зубную фею. Просто какой-то миф. Какое-то сказочное оправдание тому, что мир таков, каков он есть. Почему мы охотимся, будучи при этом сами жертвами, - он тряхнул головой. – И знаешь, что самое печальное в этом? Полная ху*ня. В том, что случилось, Поттер, нет твоей вины. В том, что ты живешь. И, может быть, он сам виноват. Может быть, виноват Волан-де-Морт, что пытался убить чертового ребенка. Даже не ребенка. Младенца. Все из-за этого, я же не тупой. А моя жизнь, если бы он смог справиться? Естественно, она стала бы проще. Для меня она чертовски бы упростилась. Скорее всего, у меня лет с 13 была бы целая подборка девок, чтобы я насиловал их. И все в этом духе, ну ты понял, - он перевел дыхание. – Я так рад, что во мне еще достаточно человечности, чтобы помнить о существовании других жизней вокруг меня. Чтоб уж совсем игнорировать их. Это уважение уж точно не было бы частью жизни, выбрав путь Волан-де-Морта. Выбрав путь моего отца.
- Я не понимаю, - Гарри нахмурился. – И что я должен? Мне что, проявить каплю уважения к тем другим, кто реально жаждет моей смерти?
- Что, совесть взывает, Поттер?! Не моя вина, что твой мозг высох и слишком плоский, чтобы думать о чем-то большем, чем добро и зло. О чем-то большем, чем черное и белое. Ты вырос в херовом Карамельном царстве, Поттер. Ты хороший мальчик, - Драко снова начал смеяться. – И это забавно, потому что все, что я только что сказал – все те бредни, что ты являешься причиной – вовсе не из-за этого я тебя ненавижу. Во всяком случае, больше не из этого. Я ненавижу тебя, потому что ты - сволочь, - он продолжил смеяться, чувствуя, как содрогается из-за этого тело. – Потому что ты всего лишь чертово недоразумение. Ты выхаживаешь тут повсюду, переполненный какой-то высокой целью. И мне плевать, что это за цель. Плевать, что ты нашел в этом. Вы все лишь толпа идиотов. Ты и этот твой рыжий полюбовник Уизли, со своим высокомерием, словно ху*вая школа развалилась бы без вас, - он облизал губы. – Но Гермиона? Не пойми меня превратно, я ее тоже терпеть не мог. Лет в четырнадцать она начала соблазнительно округляться, но оставалась все той же раздражающей маленькой сучкой. Но в ней всегда была одна вещь. Искренность. Она всегда была настоящей. Она руководствовалась принципами, с которыми родилась; никаких навязанных ролей во имя блага общества. Ее глаза наполнялись слезами, когда ей становилось грустно. Кожа покрывалась красными пятнами, когда она раздражалась. Она была… она такая ранимая. Такая настоящая.