– Все нормально. Сама справлюсь.
– До завтра?
– До завтра.
Несусь пару кварталов в отделение банка и по пути стараюсь себя не накручивать. Потому что на этой карте все мои деньги, и без нее мне придется туго. От слова совсем. Пока жду своей очереди, уговариваю себя, что все будет хорошо, а вот интуиция пожарной сиреной воет, что не будет.
– Карта заблокирована владельцем, – меланхоличным голосом сообщает мне сотрудница банка, когда я сбивчиво объясняю ей свою проблему. А у меня внутри холодеет, как будто я глотнула целиком шарик мороженого, и он прокатился по пищеводу, обещая заморозить меня всю.
Потому что я понимаю.
И потому что не верю, что она может так со мной поступить.
– Этого не может быть! Я – владелец.
– Елена Дмитриевна Омельчина – это вы?
– Нет, это моя мама, – объясняю сбивчиво. – У меня не именная карта, самая обычная. Ее действительно оформляла мама, и совсем скоро должен был закончиться срок действия. И я хотела оформить уже на себя. Деньги на счету – мои.
Сотрудница на том краю стола смотрит на меня строго. Ну да, это вроде как не по правилам.
– Вам нужно было переоформить карту на себя до того, как владелец ее заблокирует. Приходите с мамой, и все сделаем.
– Мама живет не в Москве. Я могу разблокировать карту сейчас? Без ее присутствия?
– К сожалению, нет, – она непреклонна. – Если ваша мать не может прийти в отделение банка, то вам понадобиться ее подпись, заверенная нотариусом.
Хочется побиться головой о стол, но вряд ли это мне поможет.
Надежда умирает последней? По-моему, сейчас она сдохла в диких корчах.
Моя любимая и любящая родительница только что лишила меня всех денег!
Она хотела разговора – она его получит.
– Это подло! – шиплю я, как только мама берет трубку. – Как ты могла так со мной поступить?
– И тебе привет, дочка, – отвечает она сухо. – Ну хоть отсутствие денег заставило тебя вспомнить о матери.
Выдыхаю, хотя кажется еще немного, и начну дышать огнем.
– Это мои деньги! Я их сама заработала.
Правда до последнего слова. Я год копила эту сумму: подрабатывала на стрит фотосессиях в будни после универа, а выходные проводила на свадьбах и юбилеях.
– Никто не спорит, – соглашается мама, – но что будешь делать, когда они закончатся? Когда тебе не на что будет даже обратный билет купить?
– То есть ты решила ускорить процесс, чтобы я прочувствовала всю горечь судьбы бомжа в Первопрестольной?
Во мне все говорит от осознания несправедливости. От второго предательства за третий день. Сначала Катька, теперь вот мама. Чем я такое заслужила?
– Нет, что ты, – заверяет мама, – я вообще не хочу, чтобы ты в чем-то нуждалась. Ты же еще глупый ребенок, Веточка. Считаешь, что со всем справишься, что тебе нужно все и сразу. Но так не бывает. Нужно сначала нормальное образование получить. И вообще, чем тебе не нравится Тольятти? Хороший город. И люди хорошие…
Ага. Наша песня хороша.
Отдаляю телефон от уха, чтобы не слышать эту «мелодию». А главное, каждый раз одно и то же. Я должна жить в Тольятти, стать провизором, выйти замуж за того, кого одобрит отчим, а потом нарожать им с мамой кучу внуков. О моем счастье и моем выборе даже речи не идет. Я ведь пыталась нормально поговорить, объяснить – все без толку. Мама уверена: ей лучше знать, что мне нужно.
И ведь, скорее всего, именно отчим надоумил ее заморозить мой счет, это больше на него похоже!
– Разблокируй мою карту, – не выдержав, перебиваю я ее. – Если ты меня любишь, то не станешь мешать.
Мама оскорбленно ахает.
– Дожили! Мой ребенок меня же любовью шантажирует.
– Я тебя не шантажирую, – закатываю глаза, и к счастью, она этого не видит. – Просто говорю, что на этот раз ты перегнула палку. Потому что на этом счету абсолютно все мои деньги, и теперь мне остается лишь ночевать под мостом в коробке из-под холодильника. Никто бесплатно в Тольятти меня не повезет.
– Повезет, – искренне радуется мама. – Тебе всего лишь нужно позвонить Никите.
Я сжимаю зубы и мысленно ругаюсь.
Снова Омельчин.
Интересно, чем они его взяли, если он решил напрячься и снизойти до общения со мной?
– Мы с ним уже разговаривали, – сообщаю, – и я более чем уверена, что Никита передумал куда-то меня везти.
– Ошибаешься. Он выразил огромное желание тебе помочь.
Вам помочь. Не мне.
Потому что ради меня он и мизинцем не пошевелит. У нас с ним явно неконтакт. Или же…
В сознании что-то щелкает, будто из кубиков вдруг складывается не слово из четырех букв, преследующее меня, а совсем другое – «выход».
– Хорошо. Скинь номер Ника, – совершенно спокойно прошу я, хотя меня просто распирает от пришедшей в голову идеи. – Я с ним поговорю.