Жнец не видел в этом проблемы.
— Что, блядь за дерьмо происходит? Мне придется выбросить всю одежду на мне, — кипятился я, злясь на своего Жнеца.
Я чувствовал его отказ согласиться с тем, что ситуация была разрешена не очень хорошо.
— О, ты хочешь не согласиться?
До меня не доходило примерно десять минут спустя, что я вел разговор исключительно в своей голове, и теперь я, вероятно, был настолько близок к безумию, насколько это возможно, пока вы все еще функционируете.
— Что, черт возьми, это теперь такая моя жизнь?
Жнец хранил молчание, и я вышел на улицу, зная, что не смогу вернуться домой в таком виде, где весь город может лицезреть меня, покрытого капающей кровью Калеба. К счастью, у меня была сменная одежда, так что мне просто нужно было место, чтобы привести себя в порядок. За одним из местных торговых центров был старый магазин автозапчастей, в котором не было покупателей, поэтому я нашел раковину в ванной и избавился от улик. Мне все равно нужно было еще раз принять душ, когда я вернусь домой. Запах был ужасный. По крайней мере, никто из сотрудников не видел, как я входил в заведение.
Игнорируя чувство триумфа, исходившее от демона внутри, я направился обратно к Перекрестку, чтобы сжечь испачканную одежду.
Я продолжал смотреть на текст на своем телефоне, гадая, когда мой контакт позвонит. Она сказала "пятнадцать минут", а это было почти полчаса назад. Я стиснул зубы, меряя шагами свою комнату в "Перекрестке", испытывая облегчение от того, что мне не нужно беспокоиться о ерундовой работе по дому или быть у всех на побегушках.
Это дерьмо было отстойным, но я смирился с этим.
Прошло еще десять минут, прежде чем я получил ее звонок и ответил, разочарованно проводя пальцем по экрану.
— Почему так чертовски долго?
— У меня хвост.
— Что?
— Хвост, болван. Кто-то сидит у меня на заднице. Я должна быть осторожна.
— Хорошо.
— Нам нужно встретиться. Прямо сейчас. На обычном месте.
— Что, черт возьми, происходит? Что такого срочного, что ты не хочешь рисковать и говорить об этом по телефону?
— Плохое дерьмо. Просто поторопись.
Она повесила трубку, и я мог сказать, что она нервничала. Возможно, она выпила слишком много кофеина. Кто знал?
Я взял один из внедорожников, так как погода была совершенно дерьмовая, и я слишком сильно отморозил яйца, чтобы рисковать ездить на байке, когда ехал в Хоторн, а затем пробрался в кабинку в задней части ресторана. Как обычно, я оставил свой жилет внутри, но припарковался там, где мог постоянно наблюдать за автомобилем. Мы не хотели, чтобы кто-нибудь знал, что мы встречались или ужинали здесь много раз с тех пор, как она связалась со мной прямо перед Хэллоуином.
— Как дела, Твичи? — Спросил я, указывая на нее подбородком, опускаясь на сиденье с противоположной стороны кабинки.
— Это не мое дорожное имя, придурок.
Ее было так чертовски легко вывести из себя.
— Ну, что на этот раз? Очередная погоня за ложью? Сколько мы уже искали? Десять? Двадцать? Сотня? Я, блядь, сбился со счета.
— Не будь таким резким. Не моя вина, что мы до сих пор не нашли Стефани.
— Если она действительно жива и не похоронена в этой могиле, — проворчал я.
— Послушай, я знаю, это тяжело. Я говорила тебе, что это рискованно.
— Рискованно, с этим я могу справиться. Но потерять свою девушку навсегда? Нет.
— Черт. — Ее голова на несколько секунд опустилась на руки, прежде чем она подняла ее. — Послушай, я знаю, ты мне не веришь, но я убеждена, что Стефани не похоронена в этой могиле. Я видела ее, Тень.
— Ты это говорила.
— Действительно. Я видела. Когда эти русские ублюдки погрузили всех этих женщин, когда Рейт спасал Тауни, я видела Стеф в фургоне с остальными.
— Может быть, это была похожая на нее девушка, — невозмутимо ответил я. Это было слишком. Я больше не мог выносить гребаную надежду. Это съедало меня заживо изнутри.
— Эй, меня это тоже убивает. Не забывай, что в этом замешан и тот, кого я люблю.
— Ты уже рассказала Жабе?
Она покачала головой, в ее глазах на мгновение промелькнул страх.
— Он бы никогда меня не простил.
Фыркнув, я скрестил руки на груди.
— Я никогда не соглашался хранить твои секреты.
— Да, ну, слишком, блядь, поздно. — Она полезла в сумочку и достала отчет о вскрытии. — Посмотри на это.
Я взял лист и сердито посмотрел в ее сторону. Я не хотел читать всю эту чушь о ком-то, кого я любил. Это была пытка.
— Прочти это, — практически прорычала она. — Клянусь, ты захочешь это увидеть.
Тяжело вздохнув, я начал обращать внимание на детали. Это не могло быть правдой. Вес Стефани снизился, и не было никаких упоминаний о родинке на внутренней стороне бедра и живота. У нее был шрам от падения на велосипеде, когда она была девочкой, и он был заметен на ее левом колене. Ничего из этого не было задокументировано.
— Что это значит?
— Как ты думаешь, что это значит?
— Возможно, она жива, — прошептал я с удивлением, тяжело сглотнув от внезапного всплеска эмоций, вызванного этим знанием.
— Возможно, она жива, — согласилась Твичи.
— Как нам узнать наверняка? Мы не можем просто вскрыть ее могилу.
Твичи улыбнулась расчетливой ухмылкой, которая означала неприятности.
— Здесь также не упоминается ее татуировка, — сообщил я, заканчивая читать документ. — Это подделка. Ничто другое не имеет смысла.
— Тогда кто, черт возьми, похоронен в ее могиле?
— Мы собираемся это выяснить.
— Блядь, — прошептал я, уставившись на руку девушки в гробу. Она уже разлагалась, но шокирующим было не это.
Ее татуировка была ненастоящей. Она была нарисована наспех и выцвела по мере увядания кожи. Не только это, но и название было написано неправильно. На колене не было ни шрама, ни родимых пятен, даже намека на все это. И блядь кто-то покрасил ее волосы, чтобы они были под стать Стефани, так как кончики волос отличались.
Кто, черт возьми, это сделал и почему?
— Это неудачная работа. Эта татуировка — имя младшего брата Стефани, который умер более десяти лет назад от лейкемии. Она почти никогда не говорила об этом, но я много раз видел ее татуировку. И это точно не она.
— Тогда это не твоя девушка.