Джонсон садится в машину и едет домой. Слишком долгий день. Слишком безумная ночь. Еще один взгляд в небо. Теперь закурить. Странно, почему на губах вкус помады? Неважно. Где-то все еще есть люди, которые тебя ждут.
История двадцать вторая (Отражение)
Остров. Океан. Одиночество… Человек. Один человек. И никого вокруг… Сначала он верит, что его спасут. Верит, что однажды увидит на горизонте парус, разожжет большой костер, и его заметят… Но паруса нет. И он один. И тогда человек перестает изучать море и начинает изучать остров. Искать тайны, понимать причины. Он забирается на самые высокие горы и спускается в самые глубокие пещеры. Он исследует жизнь вокруг себя и составляет карты. Но однажды человек находит нечто удивительное. Оно спрятано в древней пещере, которая находится недалеко от самой красивой реки. Рисунок. Он выбит в камне. Человек смотрит на него и понимает, что творение это создано таким же, как и он сам. И это значит, что он не единственный, кто живет здесь. И человек начинает искать. С новыми силами, забыв о горизонте и белом парусе. Но на острове никого нет кроме него. И тогда он снова возвращается к оставленному рисунку. Смотрит на него и пытается разобраться в череде дат и чисел. Наделяет их важностью. Приписывает к ним события. Пытается разобраться в значениях. Ведь все это неспроста. Ведь все это оставлено для него и только для него. И он уже видит в этих числах календари и пророчества. Вспоминает то, что было и говорит: «Да эти рисунки знают обо всем». И он так сильно хочет верить, что даже понимает язык, на котором оставлено ему послание. Читает на нем и ждет последней даты, которой заканчивается найденный им календарь. Ждет страшного пророчества, обещанного ему. Иногда боится. Иногда высмеивает свои страхи. Но все-таки ждет. Потому что он устал от одиночества. Устал жить один на этом крохотном острове, где не осталось тайн. И вот когда наступает последний день, человек выходит на берег и ждет конца. Конца всему. Но ничего не происходит. Лишь волны выносят на берег старое зеркало. Человек поднимает его и видит свое отражение. И больше ничего. И возвращается человек в свою пещеру и пишет под датой конца, что встретился с самим собой. А после, много-много лет спустя, другой одинокий человек находит эту пещеру и ждет даты, когда он должен встретиться с самим собой. Ждет и пытается понять, что это значит. И дополняет календарь своими записями и наблюдениями. И разрастается история, оставленная в пещере. И новые одинокие люди пытаются понять ее смысл… И так было всегда. И так будет всегда. Будет до тех пор, пока вертится наш мир…
История двадцать третья (Часы ночи (Так восходит солнце))
Когда тебе нечего делать, всегда можно предаться надеждам.
Роджер Желязны «Двери в песке»
Час первый
«Все. Конец», – думаешь ты, глядя на пару судебных приставов, застывших на пороге твоего дома. Мужчина и женщина. В дорогих костюмах, сшитых, скорее всего, на заказ. Наверное, с Земли. Да. Там у тебя больше всего долгов. Хотя, может быть и местные. На Марсе тоже не сладко.
– Ты знаешь свой знак зодиака? – спросила как-то Кэнди. Ты сказал: «Нет». Она выбросила мороженое в урну и побежала к информационной панели, чтобы вернуться, сообщив тебе, что ты – овен. – А Марс – это твоя планета! – хихикнула она. – Так что здесь у тебя все будет по-другому.
Но по-другому не вышло. Вообще ничего не вышло. Даже Кэнди и та укатила куда-то с местным собачником и парой кудрявых пуделей, не оставив даже записки. Лишь недокуренная сигарета все еще дымилась в пепельнице, сверкая пурпурной помадой на белом фильтре, словно искушая тебя попытаться догнать ту, что только что ушла. Но ты просто лежал. Лежал и слушал, как за окном урчит мотор старого «Плимута», и тявкают Пудели на заднем сиденье. Какая разница? Что это меняет? Все когда-нибудь уходят. Все когда-нибудь кончается… «Кэнди!» – кричал ты, сбегая по лестнице. Вниз. На улицу. Но от Кэнди уже ничего не осталось. Даже пудели и те были более внимательны, чем она, наложив на тротуаре две идентичные кучки дерьма… «Нет. Все лучевое оружие закончилось», – сказал уличный торговец и предложил ржавый «парабеллум». «Он хоть стреляет?» – спросил ты. «Зато тяжелый», – пожал плечами торговец. Ты взвесил его на ладони и кивнул. «А история?». «Какая история?» – спросил торговец. «Ну, у каждого пистолета должна быть история», – ответил ты. «Девять миллиметров – вот его история», – оскалился торговец, вываливая на прилавок четыре патрона. Ты заплатил ему триста кредитов и еще два скормил информационной панели, за адрес собачника. Оставил ржавый «мустанг» на тротуаре и постучал в дверь. Никто не открыл. Достал «парабеллум» и четыре раза от души саданул рукояткой по косяку, скалывая глянцевую поверхность. «Бабах!» – громыхнул «парабеллум». Вылетевшая из ствола пуля разбила фонарь, осыпав тебя градом осколков. В ушах зазвенело. Сердце вздрогнуло и остановилось. Четыре патрона все еще лежали в кармане. «Чертов торговец!». Завывая сиреной, к дому подкатила машина служб правопорядка. Два лучевых пистолета нацелились тебе в грудь. «Я не хотел ни в кого стрелять», – сказал ты офицеру в участке. «Триста кредитов, – сказал он, – и я тебе охотно поверю». «Пистолет отдай», – сказал ты, отсчитывая деньги. «Гантель купи, и то пользы больше будет», – посмеялся он. Ты вышел на улицу и поймал такси. Вернулся к дому собачника. Дождался ночи, разбил окно и пробрался в дом. Ярко-красное платье Кэнди лежало на не заправленной кровати. То самое платье, которые ты купил ей в Прерии. Чуть выше помада и косметичка. На зеркале над кроватью пурпурный отпечаток губ. На тумбочке журналы по содержанию редких видов собак. Они что читали их перед сексом? Черт! Ты сел в кожаное кресло и закрыл глаза. Да. Самое время подумать и переосмыслить прожитое…