Не забывайте, пожалуйста, про лайки и комментарии! Они стимулируют Музу^^
Прода 23.09
“С точностью в девяносто девять процентов вы больше не сможете забеременеть”, - слова клинками впиваются в меня, а кожу, будто печать огненная, жжет сухое “Сочувствую”. А потрепанная и загнившая надежда выползает из могилы моей души, тянет скрюченные пальцы и шепчет полуразложившимися губами “Вивиан, один процент, есть шанс, есть”. И эхо “есть” гулом отдается в голове и после его слов уже горчит. Травит меня желанием забыться в материнстве…
-- Может, даже две девочки. Красивые и нежные, точно ты…
А я ее хочу, свою Рикки. Которая мне снится. Которая омыта не водой, но слезами.
-- С ума по тебе схожу, - выдыхает он, продолжая жадно целовать меня.
А я с ума схожу без нее. И с тобой. Потому что твои чувства - больные. Нельзя так, чтобы брать человека всего без остатка и ничего взамен. Я в итоге закончусь, испарюсь и исчезну. Но ведь то спасение будет?
На этот раз Эйден далеко не зашел в своих прикосновениях. Лишь целовал, гладил, впитывал меня и мой запах, а я молчала. Так привычно для меня - молчать, пока изнутри умираю, сгниваю, как эти звери. Заражаюсь от них. У входа в фешенебельный ресторан Эйдена уже ждали вездесущие и всезнающие журналисты. Они меня с ним фотографировали, ослепляя вспышками. Я растягивала губы в улыбке и держала ладонь на его согнутом локте. Мы - как пара. И меня от этого слова тошнит. Но я этого не показываю, конечно. Улыбаясь, мы заходим внутрь ресторана. К нам спешит метрдотель, чтобы проводить к столику, укрытому легкими, словно крылья бабочки, палантином.
Мне опять плохо. Но я к жизни цепляюсь, зная, что даже после смерти он будет. Не спастись. Не выплыть.
Завтра уже я увижу наши фотографии во всех журналах и газетах. Даже в электронных изданиях. И могу даже заголовки предугадать: “Ангелы не уходят! Эйден Ройс и Вивиан Гарсиа вновь вместе?” или “Эйден Ройс попрощался с холостяцкой жизнью”. И, возможно: “Сердце Эйдена Ройса в ладошках Ангела”.
И я опять буду рвать эти ненужные бумажки, на которой врут. На которых лишь сказка, в которую мне не попасть. В них я счастливая девушка, в них он - заботливый мужчина. В них я Ангел, а не любовница оборотня. Его собственность. Его…
Журналисты судят по фотографиям, на которых два года мы неизменно вместе. Лишь месяц перерыва, после которого все опять. И я точно не буду читать статьи, которая состоит из массы предположений, искусной лжи и жгучей страсти. Вранье. Чистое.
-- Виви, а сейчас чувствуешь тот вкус? - звериные глаза пристально смотрели на меня.
Я опустила взгляд на свою тарелку. Мне Эйден заказал какие-то запеченные с сыром овощи, название которого я и знать не знала. Даже не удосужилась запомнить. Все равно, лишь было съедобно.
-- Нет, - ответила.
-- Ясно, - сказал, будто припечатал, и принялся дальше есть свой стейк.
Я тоже продолжила есть - была голодной, но вкуса еды не чувствовала.
Зато я вдруг почувствовала запах, исходящий от Эйдена. Тот самый, лесной, лунный. Так отчетливо, что я чуть ли не подавилась апельсиновым соком, едва осознала это. Отложила бокал, чтобы не расплескать напиток, и посмотрела на оборотня.
Вновь голова закружилась, а запах бил в ноздри сильнее, потому впилась пальцами в изящный стул, на котором сидела.
Что это со мной?
Не знала. Не могла дать определение. И мысль на грани сумасшествия: я умру, если не коснусь его кожи с золотистым загаром. Меня тянет к нему, словно мотылька на открытый огонь. И привкус той горькой травяной приправы на языке огнем говорит “коснись”.
Я словно выброшенная водой рыба на берегу. Вдыхаю воздух, но его я усвоить не могу, потому задыхаюсь. Вновь вдыхаю, но нутро горит.
-- Вивиан? - на задворках сознания слышу. И его голос мне придает сил: нащупываю его ладонь, сжимающую вилку. И посуда, задетая мною, звякает, падает, разукрашивая живую музыку живым стоном умирающего фарфора. Последней ее песни.
Следующий вздох дается легко. А я тону в черной мгле.
Глава 3. Реальность из терний
Глава 3. Реальность из терний
Мне снился сон. Я точно это знаю, потому что в реальности не может такого случиться. И не случится уже никогда.
-- Мамочка, а сколько мне лет? - спрашивает Рикки.
Я, расчесывающая ее густые локоны, сотканные из солнца, вздрогнула. Пальцы задрожали. Расческа чуть ли не выпала. Слезы пеленой закрыли глаза, щипая их.