-- Он уехал, -- прервал швейцар бесстыдные мои фантазии.
-- Не может быть! -- взвился я.
-- Выписался в шесть утра и уехал...
Вот тебе и "договоренность"... Вот тебе утренний "Кеннеди", Кольцевая дорога -- еще один мыльный пузырь... Только долг хозяйке оставался объективной реальностью.
Солнечные блики лежали на тротуарах, час "пик" кончился. В десять часов я отвалил от "Тафта" -- пустым.
Глава девятая. КЛАД ПОСРЕДИ ПАРК-АВЕНЮ. 10:00 -- 17:00
1.
Наконец-то докопались мы до правды. А то слишком уж я расхвастался. И прибаутки у меня таксистские, и психология, и замашки -- все это пыль в глаза. До настоящего кэбби мне было пока далеко...
Работы на улицах нет. И еще часа два-три не будет. Об отрицательном балансе лучше не вспоминать. Дайте мне Бронкс, Гарлем, Бруклин -- я поеду, куда угодно!... Минут двадцать пришлось мне отстоять в очереди у Пенсильванского вокзала, прежде чем получить первого в этот день пассажира:
-- Отель "Доралл".
Уже не новичок, я помнил, что пока "загорал" у "Тафта", на остров Манхеттен влилось не менее миллиона машин. Самое сильное скопление их поджидает меня в улицах -- от Сорок второй и выше. Поэтому я выехал на Парк-авеню по Тридцатой и юркнул в туннель, проложенный под зданием "Пан-Ам".
Это была простая работа, но и выполнил я ее безупречно: обошел пробки, выиграл минут десять и тем самым сберег своему клиенту полтинник. На углу Пятидесятой улицы я остановился:
-- Отсюда вам лучше пройти пешком. Всего один квартал.
-- Нет, вы уж пожалуйста ...
-- Там затор, мы потеряем четверть часа.
-- Сэр!
Черт с тобой. Поворачиваю направо и немедленно застреваю. Счетчик тикает, мы стоим...
Сказать по совести, предложил я своему клиенту прогуляться не потому, что его деньги для меня -- святыня. Квартал Пятидесятой улицы между Парк-Авеню и Лексингтон -- уникальное для таксиста место. В этот квартал нужно въезжать пустым. Здесь расположен грузовой подъезд отеля "Вальдорф-Астория", предназначенный исключительно для постояльцев с багажом -- приезжающих или уезжающих, -- чтобы груды чемоданов не портили вид у центрального входа знаменитой гостиницы. И хотя таксистам не разрешается тут стоять, хотя их вечно гоняет полиция, проходя или проезжая по Пятидесятой улице, вы всегда увидите несколько желтых машин: они поджидают пассажиров в аэропорт...
Не доехав метров десять до грузового подъезда, стоя в заторе, я видел три желтых кэба: среди них не было чекера!.. А что, если в эту самую минуту там, в старомодном лифте с литыми медными ручками, спускается компания из пятерых бизнесменов, спешащих в "Кеннеди"?.. Ни в одном из кэбов, караулящих у подъезда, разместиться они не смогут...
Счетчик тикает, мы стоим. 2.45. На светофоре на Лексингтон-авеню загорелся зеленый свет, но мы не движемся. 2.55.
Из подъезда доносится свист, и в мое сердце входит тупая игла.
-- Сэр, зачем вы напрасно, -- говорю я, -- теряете деньги и время? До гостиницы "Доралл" полминуты ходьбы...
2.65. В зеркале заднего обзора -- молодое, искривленное ухмылкой лицо. Мой пассажир не из тех, кто позволит какому-то кэбби командовать. Свист повторяется, но ни одна из желтых машин не трогается с места, и я понимаю, что это значит...
Это значит, что, не выпуская свистка изо рта, швейцар широко развел руки -- нужен "большой кэб"! Я не вижу швейцара, не вижу его жеста, но я знаю, что происходит внутри грузового подъезда...
-- Сэр, вы же слышите: там зовут чекер. Люди опаздывают на самолет...
Машины тронулись, мы проезжаем мимо... Это последний мой шанс! Я нажимаю на тормоз и оборачиваюсь. Я смотрю на своего клиента в упор. 2.75. Он ведь все равно не дотянет до своей гостиницы. Он ассигновал на поездку три доллара, и сейчас нарочно, назло мне тянет время, пока счетчик не съест мои чаевые: брать сдачу ему все же неловко... 2.85. Сзади сигналят машины, и я вынужден проехать еще несколько метров, освободившихся в моем ряду...
-- Чекер! -- кричит швейцар, но -- поздно. Даже если мой пассажир и отпустит меня теперь, я уже не смогу подать назад и попасть в подъезд. Машина позади уперлась своим бампером -- в мой, я заперт...
2.95. В кормушке шуршат деньги. Иронический молодой человек заранее приготовил три бумажки по доллару, а у меня в кулаке уже зажаты пять монет по одному центу:
-- Эй, ты забыл взять сдачу! -- кричу я и швыряю медяки на асфальт...
Зеленый свет, нужно трогать.
-- Чекер! -- орет швейцар. Ну и денек... 2.
Все жестче и жестче скопление машин на улицах. Даже при включенном счетчике ездить по городу со скоростью пять миль в час -- не удовольствие, еще тяжелей пробираться сквозь толпы обтекающих кэб пешеходов, но совсем невыносимо торчать в заторах пустым. К полудню заработал я долларов 18, а сил уже не было никаких.
Двигаясь на север по Парк-Авеню, по направлению к Центральному вокзалу, я включил "НЕ РАБОТАЮ". Это было глупо, потому что никто не покушался на мой чекер, но я твердо решил добраться до какой-нибудь "обжорки", выпить кофе и передохнуть. Я уже собирался свернуть на Сорок вторую улицу, как вдруг кто-то постучался в окно... Ну что тебе от моей души нужно?
Пожилой бруклинский еврей. Такие обожают беседовать с кэбби. О чем мне с тобой говорить?.. Нет, открой ему окно! Да еще -- правое, до которого дотянуться невозможно. Мне пришлось лечь на сиденье, чтобы покрутить ручку и опустить стекло.
-- Что надо? -- лежа спрашиваю я.
-- Хотите поехать в "Кеннеди"?
Только теперь я -- болван! -- заметил, что он держит в руках портплед. Ох, моя профессиональная интуиция!..
-- Конечно, СЭР !
-- Я потому спрашиваю, что у вас включен сигнал "НЕ РАБОТАЮ".
-- Спасибо, что напомнили: я просто забыл... Хитрая, всепонимающая улыбочка:
-- Я так и подумал...
А портплед-то уже на переднем сиденье! Только почему свет моих глаз, нечаянное мое спасенье в потрепанных брюках с мешками на коленях, не садится в кэб? Тревожно мне от этого: