Организовать рабочие отряды — в сопки…
Дезорганизовать тыл…
— Ну!.. — десяток молодых голосов.
…Все готовы.
Хоть завтра, хоть сейчас…
А глаза — огнями.
И таинственность.
… «Старики» остались…
…Молодежь…
К Лазо…
Глава 18-я
ЭШЕЛОНЫ СМЕРТИ
1. Кочегар Спиридоныч
— Кто до Красноярска?.. Прошу возвратить билеты.
— Как, уже?
В вагоне поднялась суета. Стаскивают с полок чемоданы, наспех увязывают узлы. Плачет ребенок. Скоро. Поезд прибавляет ходу.
Та-та-та-та-та-та: чаше колеса. Скоро. Уже за холмом справа зубчатой каймой поднялись сторожа Енисея— горы.
Растут… приближаются… и…
Еще поворот…
Колокольни… Дома… Водокачка…
Приехали.
Публика — валом к дверям… с корзинками, узлами, но…
Дверь отворилась…
Четверо.
Папахи… шашки… наганы.
— Прошу, господа, приготовить документы.
Осмотр.
Замолкли. Готовят документы. Недовольны.
Про себя, втихомолку:
— Черти… Чтоб им подохнуть… На каждой станции смотрят.
Бедно одетый, среднего роста, молча — белый листок… Глаза — в сторону.
— Гм… — Низенький офицер с красным носом и бесцветными глазами долго смотрит… Потом — на язык…
— Ага!.. Пристает и… кисло.
— Мытый?
— Что?
— Мытый, говорю, паспорт?
— Нет!.. Что вы.
— Ладно. Дурака не валяй. Забрать! Забрали.
— Не говорит, кто он?
— Нет, путается… Да не видно, что ли: красноармеец… из лагерей бежал, должно.
— А, чорт с ним. В тюрьму!
А через пять дней: …при сем препровождается в ваш эшелон для дальнейшего направления… и проч.
Комендант эшелона — караульному унтер-офицеру:
— Петренко! Ткни его куда-нибудь.
— Слушаю-сь, господин поручик!
Звякает замок, и с визгом медленно откатывается дверь теплушки. В просвете лица: бледные… синие… грязные…
— Чего высунулись?.. Назад!.. Ну, а ты… Полезай!
Замок звякнул… Закрыли.
Темнота… духота… вонь… И чей-то голос над ухом взволнованно:
— Спиридоныч! Ты ли?
— Я!
2. Живое кладбище
— Моя пампушка, моя!.. — кричит китаец.
Хлебная корка, брошенная через окно вагона, подхватывается десятком рук. Но китаец держит ее крепко.
— Моя, моя…
В ту же секунду, кто-то ударом сапога в висок сваливает его.
— Бей его!
— Лупи!
Наваливаются гурьбой. Давят коленями.
— За что? — Кто-то интеллигентного вида пытается протестовать.
— Крой его, крой!
Несколько рук вырывают корку из желтых плотно сжатых зубов китайца.
В теплушке девяносто человек. Удушливый смрад: едкий дым махорки и человеческих испарений.
Вторая неделя: вши, грязь. Без хлеба. Двери заперты. Куда они едут? Куда их везут? От станции к станции… Они — пленники белых.
Слышно — открывают дверь.
Голова прапорщика Колгунова.
— Кто тут Марченко?
— Я! — откликается в углу лежащий человек.
— Выходи на допрос.
— Он болен… — за Марченко отвечают другие.
Но прапорщик Колгунов, как всегда пьяный, не терпит возражений. Он с руганью лезет в вагон и, ударяя наганом направо и налево, пробирается к больному.
— Вставай! — Пинок ногой.
Больной не шевелится.
— Вставай! — Колгунов вздергивает его на ноги и силой выталкивает из вагона.
Больной падает, ударяясь головой об рельсы.
— Это зверство! Нельзя так обращаться с больными, — восклицает кто-то.
Прапорщик Колгунов оборачивается.
— Кто там говорит? Выходи! Ну…
Никто не шевелится.
— Выходи! — и прапорщик Колтунов хватает ближайшего за руку.
Другие заступаются:
— Не смейте!
— Ах, так! Значит, бунт! Хорошо-с…
Прапорщик Колтунов, бросив больного, сильно качаясь, удаляется.
Минут через десять он появляется опять в компании шести таких же, как он, пьяных офицеров. У всех в руках револьверы. Они бесцельно стреляют в стенки вагонов.
— Выходи! Марш все!
— Зачем? — кто-то робко спрашивает.
— Не рассуждать! Выходи!
Все выходят. Их заставляют выстраиваться в ряды и рассчитаться от одного до десяти. Каждого десятого отводят в сторону.
— Становись!
И тут же, на глазах остальных, бравируя меткостью стрельбы, офицеры устраивают живую мишень.
— Ну, в вагон, марш! По местам!
Долго не могут оправиться пленники. Каждый знает: и он мог быть десятым…
Может быть будет — завтра, послезавтра.
На верхней наре, около самого окошка кочегар Спиридоныч. Приходится сидеть согнувшись. Хорошо, что окно открыто: свежий воздух — можно дышать.
За окном — лента дороги. Телеграфные столбы. Изредка кустарник. И опять тайга, тайга…
Вот он великий сибирский путь.
Белые кости, высушенные солнцем, обласканные ветром — единственные памятники — там, по полям и дорожкам, по тропинкам тайги уроненных человеческих жизней.
Вот чей-то скелет без черепа. Может быть, это замученный белогвардейцами рабочий. Молодой, полный сил, надежд…
Может быть, где-нибудь за сотни верст, а то и за тысячи верст от этого места его ждут. Ждет старушка-мать, ждет и посейчас сына своего: «Авось вернется, постучится в дверь, нежданно, негаданно»…
— Куда мы едем? — спрашивает свесившаяся с нар голова.
Больной лихорадочный блеск глаз, больших, серых, точно приклеенных к двум бледным скулам. Нет лица: это только обтянутый тонкой кожей череп.
— Куда мы едем? Ха-ха! — беззвучно хохочет сидящий внизу на корточках человек. Он с’ежился в маленький комочек и вот, кажется, когда рухнет то, что в нем еще держится, останется просто сверток тряпья.
…Тук-шшш-тук-шшш-тук-тук-шшш…
Качается вагон на давно не смазанных осях.
…Тук-шшш-тук-шшш-тук-тук-шшш…
И вперемежку со стуком колес хохот сходящих с ума людей:
— Ха-ха!.. ха-ха!..
3. Станция зверей
Справа под снегом далеко, далеко тянется преддверье Монголии — степь.
Слева холм. На его скате лепится маленькая станция Маккавеево.
Ночь.
Порывистый ветер — внизу — сметает и крутит порошу, вверху — тянет лохматый полог.
Будет метель… буран.
На станции тихо.
Черною ночью царит тягучая черная жуть.
Белобрысый, прыщавый телеграфист вздрагивает при каждом шорохе и бросает на дверь косые, пугливые взгляды.
В квартире железнодорожных служащих мигают робкие огоньки.
Не спят.
Повитые страхом мысли упорно тянутся туда, вниз, где на запасном пути чернеет грозный продолговатый силуэт. Оттуда в дыхании черной ночи волной выходит ужас и заливает станцию…
Броневик.
В ячейках бетонированных вагонов… с боков… и на верху в башенках — пулеметы.
Спереди за откидной стенкой — зев орудия.
Молчат.
Но в вагоне второго класса, где помещается штаб броневика…
Шум.
Сквозь наглухо закрытые окна доносятся пьяные крики… хохот… ругательства.
Командир броневика эсаул Званных — расстегнутый китель, волосатая грудь — разливает из жестяного банчка спирт и разбавляет водой.
Пьют… кружками.
— А вот я говорю, что прапорщик фон-Фридерикс — дурак! — Длинный, угреватый штабс-капитан Кучко стучит кулаком по столу. — Что он?.. Дал ему пятьдесят плетей, и удовлетворился кольцом да сотняжкой — дурак… Денег нет?.. Врет!.. Чтоб у этого жида денег не было… Да я-б ему семь шкур спустил — нашел бы.
— Его железнодорожники знают.
— Железнодорожники?!. Да они, сволочи, поголовно большевики. Мало их еще угробили. Будь я на месте атамана, я бы их всех на телеграфных столбах перевешал.