Впервые пробую такой поцелуй на вкус. Словно пью и не могу напиться. Почему я начинаю таять? Потому что он мне до сих пор нравится? Пустяки! Я же сказала, что не хочу с ним быть! Не хочу! Почему нельзя так же быстро перестроить свои реакции и запереть сердце на замок?
Сладко и горько. Отлипнуть не получается. Он и не позволяет, жалит запретным огнем.
— Пора перейти к главному.
Хриплый шепот на ухо рождает мириады острых мурашек. Что-то сладко, до боли сжимается в горячий узел внутри, начиная пульсировать. По венам словно запущен ток. Окружение дешевого номера отеля смазывается в одно неразличимое пятно. Плохо различаю, как меняется обстановка и подминается под телами матрас. Но ощущения обострены до предела. Пальцы Багратова, нагло путешествующие по всему телу, рождают пламя.
Неужели все случится именно сейчас?! Хочется ускользнуть.
— Убежать не получится. Не позволю! — крепко фиксирует за шею ладонью, угадывая мысли. — Я тебя вернул и теперь не отпущу.
Он наклоняется, опаляя горячим дыханием губы, сводит с ума прикосновениями. Теперь едва ощутимыми, просто водит своими губами по моим искусанным, припухшим губам. Я захлебываюсь в водовороте противоречий: хочется его оттолкнуть и поцеловать. Жаль, что нельзя сделать одновременно и то, и другое. Даже пошевелиться не получается!
Монолитное, крупное тело Багратова словно капкан. Жду, что он снова поцелует, но он внезапно поднимает мое лицо за подбородок и заставляет посмотреть себе в глаза.
— Как тебе ума хватило убежать от меня? Глупый Мышонок! Я же тебя везде найду, веришь? — прижимается лбом к моему, словно берет короткую паузу перед новым поцелуем.
Жарко-жарко от его кофейного дыхания. Я могу рассмотреть его длинные, изогнутые ресницы и все, до единой волосинки, в густой бороде. Момент еще более интимный, чем если бы мы были совсем без одежды. Хочется разорвать его. Не придумала ничего лучше, чем бросить ему вызов в лицо.
— Но ты же повелся. Кто из нас оказался глупее?
Челюсть Багратова каменеет. В темных глазах появляется черный всполох, который пугает до дрожи и вызывает оцепенение.
— Ты стала очень бойкая, от запуганности не осталось и следа. Моя заслуга, — говорит с плохо скрываемой гордостью и отвешивает звонкий поцелуй в щечку. — Боевой Мышонок. А теперь… Отдай то, что по праву принадлежит мне! — и стаскивает с плеч кожаную куртку.
Она сильно потрепана. Под курткой черная футболка, прилипшая к телу и напитавшаяся кровью. Мгновенно забываю об обидах и начинаю переживать за этого хама.
— Ты ранен! Тимур, у тебя кровь!
— Царапина. Поверь, меня это не остановит!
Он настроен предельно серьезно, не признает повреждений, хотя я вижу, что некоторые жесты даются ему с трудом.
— Постой, Тимур, ты торопишь события.
— Ни черта. Я и так долго с тобой возился. А надо было в первую же ночь сделать своей женой!
— В первую же ночь?! — пытаюсь отползти к изголовью. — Я тебе даже не нравилась сначала!
— Считай, я в тебе кое-что разглядел.
— Знаешь, я тут подумала… Учитывая обстоятельства, я готова вернуться к прежним условиям. Согласна быть фиктивной женой.
Ему удается снять кожаную куртку. Багратов делает шаг к кровати, не сводя с меня взгляда, полного голода. Пугает, будоражит и… манит.
Завлекает.
— Я… я не хочу быть женой по-настоящему!
— Твои хотелки мне по боку.
Багратов наклоняется и сжимает меня крепко-крепко, мешает слова с урчащими поцелуями. Его горячий шепот, как бархат, пусть даже слов я не могу разобрать. С каждым новым поцелуем ему удается затянуть меня в пропасть все глубже и глубже. Багратов прет напором похлеще танка! Как же его остановить?
— Тимур, постой! Бесстыжий…
— Когда мы остаемся вдвоем, стыд ни к чему, Мышонок. Очень скоро ты это поймешь.
— Вдвоем?! Как бы не так. Дверь…
Он снова пытается похитить поцелуй.
— Тимур, ты не закрыл дверь!
Багратов оглядывается. Сорванная с петель дверь валяется на полу.
— Ну… — хмыкает. — Как бы закрыть не получится! Я открыл дверь с ноги, так сказать!
Ничего ему не преграда! Ищу другие аргументы.
— И сейчас… день. День, а не ночь! — добавляю дрожащим голосом.
— И что?
— Б-б-б-брачная ночь. Ты хотел брачную ночь!
— У нас будет брачный день, брачная ночь! Брачные сутки! — распаляется с каждым словом еще больше.
Неужели его не остановить?!
— Раздраконила ты меня, мышонок… — сжигает плотоядным взглядом. — Не остановить.