Как хорошо она его узнала. Это обескураживает. И обезоруживает.
— Но это не повод поощрять всяких там… Кваранта… — нахмурившись, он слегка сжимает на ее затылке свои пальцы.
— А я и не поощряла… — глухо бормочет девушка, потеревшись носом об его шею, — И не думала… Я бы тебе и другие письма дала почитать, но они мне без надобности. Все сжигала…
— И много ты… получаешь подобного? — Аттавио неожиданно для себя напрягается.
— Я не считала. А надо было?
— Мираэль…
— Все-все, молчу…
Девушка неожиданно подтягивается и неловко клюет его губами где-то в районе скулы. Снова трется носом и фыркает:
— Колючий…
— А ты правда готова простить?
Мираэль сама не понимает, почему, но да, правда. Ей самой не совсем понятно, почему она с такой легкостью отпустила эту ситуацию, но лихорадочный бред, в который ее окунуло воспалившееся сознание, вытащило наружу то, чего девушка, видимо, боялась больше всего.
Не сразу, но сознание выдало ей несколько отдельный картинок и ощущенией, от которых у нее мороз прошелся по коже. И заставило снова испытать ужас.
… Сначала была темнота. Но не такая, какая бывает в закрытой и маленькой кладовой без единой щели и окошка. Да, в комнате может быть темно. Но, привыкнув, глаза все равно нащупывают что-то, за что можно уцепиться.
Мира же оказалась во мраке. Сплошном и бесконечном, без границ. И почему-то живом и пульсирующем.
Этому мраку нет ни начала, ни конца. И поэтому она брела и шагала, вперед и вперед, надеясь найти хотя бы малейший источник света.
И когда он появился — крошечный и слабенький, — она потянулась за ним, коснулась… А он обжег. Сильно и безжалостно. Ударил, но отшатнуться не дал. Притянул и уже не отпустил.
И стало горячо. Слишком горячо. Этот маленький огонек вспыхнул и охватил ее с головы до ног. Поджег, как сухую солому, а когда она попыталась закричать — не смогла сделать даже этого.
А потом огонь потух так же внезапно, как и вспыхнул. И что-то толкнуло ее, толкнуло в пропасть, в которая собственная беспомощность и невозможность что-то изменить ощущалось так ярко и так сильно, что это было еще страшнее.
И пока она летела, вокруг мелькали лица знакомых ей людей из реальной жизни. Мужчин и женщин. Молодых девушек и стариков. Аристократов и простых лавочников. Вот только их лица были какие-то… искаженные… искривленные… гротескно перекареженные и изуродованные, с оскаленными пастями и выпученными глазами.
И не было среди них того самого лица, к которому хотелось бы приблизиться, прильнуть в поисках защиты и поддержки. А она искала, искала… Пыталась найти то самое, родное, исключительное… любимое…
Единственно дорогое в этом мире.
Не отца. И не подруги, которой у нее по факту никогда не было.
Мужское. Волевое. С пронзительными глазами и вечно холодным выражением.
Но именно его голос — звучный и проникновенный, все-таки вытянул ее из кошмара и заставил очнуться.
Его надежные руки обняли и подхватили, прижали и согрели. Дали наконец-то ту самую опору и надежду, которую она так искала в том страшном мраке и среди бесконечной череды пугающих физиономий…
И в этот момент ей стало все равно — на неожиданное безумие Аттавио этой ночью. На боль, что он причинил. На собственное утреннее недомогание.
Все уходит и растворяется в кольце сильных и уверенных рук мужчины, который настолько искренне просит у нее прощение, а потом еще и признается в том, что ревнует, что невозможно не среагировать.
И кто? Аттавио Тордуар!
Молчаливый. Скупой на эмоции. Бесстрастный и непробиваемый.
Извиняется перед ней.
И ревнует.
Что-то теплое растекается по нутру от мыслей об этом. Скребется сладко. И сворачивается уютным клубочком.
А еще Мира ни за что и никогда не признается в том, что на деле этой ночью испытала не только боль. И не только унижение.
Но и очень странное и острое удовольствие, в клочки порвавшее всяческие границы дозволенного. Ведь смешанное с болью… с бескомпромиссным авторитетом и властью чего-то высшего и по духу, и по физике, оно превратилось в что-то запредельное… ирреальное… и совершенно запретное.
И потому — бесконечно прекрасное и чудовищное одновременно.
И да, это оказалось для нее… слишком…
И повторение этого опыта она страшно не хочет.
И его не будет. Аттавио пообещал.
Пообещал ведь?
Глава 23. Королевский сад
Несмотря ни на что, поездку в Королевский сад Мираэль решает не отменять. Но вносит определенные коррективы. Не без недовольства со стороны Аттавио, правда, потому что он явно недоволен таким нерациональным решением своей супруги. Но составить ей компанию соглашается, что радует ее безмерно.
Понимает, что для этого он откладывает в сторону свои собственные дела. И таким образом ставит в приоритет ее, а не бизнес. И потому, очень даже осознанно и с пониманием, делает ее очень счастливой.
Сам же граф, разумеется, прекрасно понимает, что ступает на скользкую дорожку. Идет на поводу у своей жены, становится слишком мягким и податливым.
Но иначе поступить просто не может.
Лишь надеется на то, что его рассудительная жена, поняв, какую власть начинает над ним приобретать, не будет пользоваться этим чрезмерно часто и явно.
А останется мудрой и осмотрительной.
Однако надо все-таки отдать Мираэль должное — она не делает из этой поездки что-то грандиозное и масштабное. Другая на ее месте собиралась бы так, как будто отправлялась не на простую прогулку, а на аудиенцию к королю, хотя шанс на личную встречу, конечно, в таких случаях всегда присутствует.
Мира же и не собирается ярко одеваться или как-то по-особенному причесываться и краситься.
Но скромное, по минимуму украшенное вышивкой и кружевами темно-бежевое платье графини идет ей необыкновенно. Как и строгая и высокая прическа, украшенная единственной лентой и миниатюрной заколкой с короткой вуалью. Девушка выглядит взросло и солидно и одновременно — предстает невероятно нежной и женственной. И очень желанной. Ведь тугой лиф так аппетитно обтягивает ее стройный стан и подчеркивает округлости груди, что трудно удержаться от далеких от целомудрия мыслей — а что там, под тканью?
И хотя по сравнению с другими гостьями королевских угодий она, на первый взгляд, проигрывает, сам Аттавио эту мысль отмечает, но мгновенно отбрасывает в сторону. Потому что видит — скользнувшие по графине мимоходом взгляды случайных прохожих нет-нет, а возвращаются обратно.
Потому что она такая. Несмотря на строгость. И скромность. Она красивая. Притягательная. Юная. И при этом — полная женственного очарования.
И Аттавио уже не в первый раз замечает, что ему интерес к Мире, несмотря на двойственность ощущений, в целом нравится. Удовлетворяет его эго. И чувства истинного собственника.
А уж с ревностью своей… Пожалуй, он как-нибудь справится. Ведь на деле Мира не дает никаких поводов для нее.
По крайней мере, пока.
Но ведь покуда он рядом и дает ей все, что ей так надо — разве он появится, повод этот?
… По вычищенным и ухоженным дорожкам сада граф с графиней вышагивают степенно и неторопливо. Действительно гуляют. Осматривают богатое убранство садов и парков, обустроенных благодаря не одной сотне сотрудников, садовников и флористов. Специально обходят стороной особо густые скопления гостей.
А потом вроде как незаметно Мираэль утягивает его к открытому амфитеатру — месту новому и потому расположенному на приличном отдалении.
— Ну ты и хитрюга, — не без восхищения усмехается мужчина, когда видит на сцене готовящихся к представлению артистов, — Почему сразу не сказала?
— Тогда бы точно отказался, — фыркает Мира, — И меня бы не пустил!
«И ты совершенно права! — думает Аттавио, отмечая, каким предвкушающим блеском наполняются зеленые глаза. — Мне эта театральщина — до одного места!»