Лариса и Олег Зарицкие
Женщина для отца
Глава 1
Весна. Вокруг всё просыпается от зимнего забытья. Все начинают суетиться, спешить. Лица становятся приветливыми. Люди начинают улыбаться друг другу. В воздухе появляется запах любви и начинает кружить и дурманить головы…
Пожилая дама, в красной шляпе с большими полями и собачкой в руке, нервно расхаживала по залу мебельного магазина и кричала. - Я требую директора! Немедленно дайте мне директора! - Слушаю вас, - к ней подошел молодой мужчина в белом костюме. За ним семенила испуганная девушка – продавец. - Вы кто? – спросила дама. - Я хозяин этого магазина. В чём ваша проблема? Дама пристально оглядела его с ног до головы, видимо, соизмеряя внешний вид, со статусом хозяина этого заведения и сказала: - Видите ли, сударь. Месяц назад я приобрела у вас два кресла. Но только теперь поняла, что их расцветка не подходит под цвет моих обоев. Мужчина привычным жестом поправил рукой свои гладко зачёсанные назад чёрные волосы и согласно кивнул - Бывает. И что? - Как что? Я хочу вернуть вам их обратно и получить деньги. - Извините, но мебель возврату или обмену не подлежит. Тем более у вас не проблема, а иллюзия. Максимум, что я могу вам предложить - сдать этот гарнитур в комиссионный отдел. - Как вы смеете! Не проблема. Огромная проблема! Я не хочу в комиссионку. Я хочу получить назад все свои деньги! – кричала дама. - Ав-ав, - её собака начала тявкать, поддерживая хозяйку. - Спокойно, Мася, спасибо¸ что поддержала меня, - она нежно погладила собачку. - Это не возможно, - хозяин магазина спокойно смотрел на их истерику. - Я буду жаловаться! - Да хоть в гаагский трибунал. Сообразив, что здесь и сейчас она всё равно ничего не добьется, дама демонстративно пнула диван, стоящий рядом, и быстро пошла к выходу. - Старая сука, - тихо сказал хозяин магазина, глядя ей вслед. - Точно, - кивала головой девушка-продавец. – Она тут всех уже в соседних магазинах достала. Купит что-нибудь, попользуется, а потом приходит и требует деньги назад. За всей этой сценой наблюдала она. Смотрела и любовалась им. Сегодня в белом костюме он был удивительно прекрасен. Впрочем, как и всегда. Она ежедневно смотрела на него сквозь стекло двери из подсобки. И готова была смотреть часами, но раздав задания персоналу, он уходил к себе. А она продолжала смотреть, как будто он по прежнему был перед ней. Видела его большие карие глаза, милую улыбку. Слышала его мягкий, завораживающий голос. Чувствовала нежный запах его волос и представляла тепло его рук. Она любила его, но он не знал об этом и даже не догадывался о её чувствах. Она работает уборщицей в его магазине. Ему тридцать. Ей двадцать восемь. Он брюнет и она брюнетка. Но между ними огромная пропасть, потому, что он хозяин в белом костюме, а она уборщица в косынке и синей спецовке. И он её просто не замечает. Как никто и никогда не замечает лиц обслуживающего персонала в гостиницах и аэропортах. Дворников, официантов, сантехников. Они все - обслуга, или люди без лиц.
Однажды она решила написать ему письмо. «Слава. Я живу ради того, чтобы видеть Вас. Мои глаза - это моё сердце. Если я закрываю глаза, когда Вы проходите мимо, то моё сердце перестаёт биться. Если я не вижу Вас – всё тело кричит потому, что мне не хватает воздуха.
А когда Вы уходите, я ещё долго представляю Ваш милый образ. Слава. Вы проходите мимо меня даже не подозревая, не представляя моё волнение, моё смущение и мою любовь к Вам. Я ненавижу всех, кто на мгновение заслоняет Вас от меня. Когда снова вижу Вас – меня переполняет радость. Вы проходите мимо, а я каждый раз испытываю страшные муки. Эта любовь к вам и нехватка смелости превращает меня в фантом. Поэтому и пишу это анонимное письмо, ничего не ожидая взамен. Но очень надеюсь, что осознание того, что Вас любят, поднимет Вам настроение. Вы прекрасны! Вы восхитительны! Я никогда не смогу быть рядом с Вами, поэтому безутешна. Но я счастлива искренностью любви к Вам».
Она опустила это письмо без обратного адреса в почтовый ящик.
На следующий день, утром хозяин приехал в магазин. Сегодня на нём был тёмно-серый костюм и чёрная рубашка. У кабинета стояла его бухгалтер Нина - Доброе утро, Вячеслав Палыч. Вот счета принесли, – она передала ему несколько конвертов. - Спасибо, Нина. Я посмотрю. - Там Лена. Она уже заканчивает уборку, - Нина кивнула на открытую дверь его кабинета. Вячеслав вошёл в кабинет. Уборщица Лена домывала пол. - Здравствуй Лена. - Доброе утро, Вячеслав Палыч, - она обернулась и радостно улыбнулась ему. - Ещё долго? - Нет, я уже почти закончила. Вот только цветы полью. Вячеслав сел за стол и стал вскрывать конверты со счетами. В первом конверте был не счёт, а письмо, написанное от руки. Причём любовное и адресовано именно ему, но почему-то без подписи. Он посмотрел на конверт. Обратного адреса не было. Прочитав, он скомкал его и бросил в урну. Она узнала своё письмо и видела, какая судьба его постигла. - Лена, а ты занята в воскресенье? – неожиданно спросил Вячеслав и улыбнулся. - В воскресенье? – её сердце радостно забилось. – Нет. На воскресенье у меня
никаких планов не было, - её глаза загорелись и она радостно заулыбалась. - Тогда может ты сможешь навести порядок у меня в на кухне. Там после ремонта нужно всё хорошенько вымыть. Её улыбка мгновенно погасла. Чтобы он не обратил внимание на эту перемену настроения, она повернулась к окну и стала поливать цветок. - Да, конечно, Вячеслав Палыч. Я смогу в воскресенье. Она зря переживала - её грусть в голосе он тоже не заметил. - Замечательно. Приходи в одиннадцать, - он даже не смотрел на неё, продолжая распечатывать конверты. Она закончила и тихо вышла из кабинета.
В обед у Вячеслава была встреча с отцом. Они не виделись пару недель и он пригласил отца пообедать в небольшом уютном ресторанчике, недалеко от магазина. Мама Вячеслава бросила отца пять лет назад, выйдя замуж за другого. Её новый муж был старше Вячеслава на пятнадцать и младше мамы на пять лет. Но отец по прежнему любил маму и ждал, что она вернётся. Он постоянно сидел дома и выходил из квартиры только за продуктами. Перестал покупать себе новые вещи, следить за собой. Даже сегодня, он пришёл на обед в мятой рубашке, с немытой головой и трёхдневной щетиной. Обедали практически молча. - Ну, я пойду, - сказал отец, допив кофе. – Спасибо, сынок. Всё было вкусно. - Пап, ну посиди ещё немного. Тебе ведь некуда торопиться, - Вячеслав передал ему маленький подарочный пакетик. - Что это? - Подарок. Там новый одеколон. - Спасибо, - отец взял пакетик и положил в карман пиджака. - Не посмотришь? - Дома. Здесь не хочу. - Папа, ну так нельзя. - Что ты имеешь в виду? - Нельзя быть одному и жить как отшельник. - Ты бы сам для начала женился, - улыбнулся отец. – А потом уже меня учить будешь. А то внуков не дождусь. - Я успею. Просто ещё не встретил ту единственную и неповторимую. - Ну, вот встретишь, тогда и я подумаю. - Нет, пап, давай я куплю путёвку на Мальдивы или куда захочешь. Съездишь, немного развеешься. У тебя как раз скоро день рождения. - Спасибо, Славик, но я не хочу никуда ехать. Мне хорошо дома одному. Я тихонько точу своих матрёшек и мне на всех наплевать
- Почему ты не хочешь познакомиться с новыми людьми. - Мне это не нужно. - Забудь маму. Неужели ты не понимаешь, что она не вернётся? - Это ты так думаешь. Скоро она поймёт, что этот альфонс её не любит и бросит его. - Скоро? Уже пять лет прошло. Но даже если это и произойдёт, то почему ты уверен, что она вернётся к тебе. Ты давно на себя смотрел? - А что такое? - Ты даже в ресторан пришёл в старом пиджаке и стоптанных туфлях. Рубашка не глажена. Волосы не мытые. В парикмахерской месяца три не был. Не брит. Ведь ты же красивый мужик. Возьми себя в руки. - Тебе стыдно за меня? - Нет, прости, ты не так понял. Я просто очень хочу, чтобы ты радовался жизни, а не превращался в занудного старика. - Ты хочешь, чтобы я кого нибудь встретил? - Конечно. Зачем же ты себя заживо хоронишь? - Но я не хочу любить никого другого. Понимаешь? Отец встал из-за стола. Он был в ярости. - Я хочу сидеть один дома и точить этих долбанных матрёшек, - громко сказал он. - Мне никто на хрен не нужен! Никто! Понимаешь? Он ушёл, не прощаясь, а в ресторане все смотрели на Вячеслава.