Пока мы едем до аэропорта, я внимательно разглядываю через зеркало заднего вида своего провожатого. Мне видны только его глаза, но этого достаточно, чтобы сделать определенные выводы. Взгляд у него сосредоточенный, колючий. Тимур неотрывно смотрит на дорогу, а сам словно сканирует пространство. Профессионал. Телохранителей всегда можно отличить от простых людей по этому ищущему взгляду. Уверенна, что он успевает замечать все, что происходит вокруг. От его внимания не ускользают ни встречные машины, ни машины следующие за нами. Ни одинокие прохожие на пустынных улицах, ни веселящаяся компания у входа в клуб. Всякий посторонний человек или транспорт для него, прежде всего, объект с известной степенью опасности. Доли секунд уходят на то, чтобы определить реальная она или мнимая. Он напоминает натянутую тетиву лука, готовую в любой момент сорваться для сокрушительного удара.
Раньше мне не доводилось так пристально разглядывать того, кого обычно не замечаю. Он молчит. И я молчу. Хотя на языке вертится язвительный вопрос. И даже ни один. Но у меня еще будет время его расспросить.
У здания аэропорта, он останавливает машину на стоянке и прежде, чем открыть передо мной дверь, быстро осматривается. Так стремительно, что это почти не бросается в глаза. Будто человек, оказавшийся в незнакомом месте. Не верю. Для таких, как он не бывает незнакомых мест.
Когда я оказываюсь рядом с ним, то ощущаю себя почти уверенно. Я едва дохожу ему до плеча и легко могу спрятаться за его спиной. Весь антураж доходит до меня только сейчас. Словно шум ночного аэропорта привел в действие мое мироощущение. Воистину. По телу прокатывается мелкая дрожь.
Не игрушки. Не игра. Не шутка. Но меня все еще больше беспокоит, что я до сих пор в вечернем платье и у меня нет возможности его переодеть.
Мы проходим через стеклянные двери в здание аэровокзала, когда у меня в сумочке звонит телефон. Тимур оглядывается, а я расстегиваю заевшую молнию, чтобы достать мобильный. Когда мы приближаемся к стойке регистрации, я все-таки справляюсь с замком, вынимаю аппарат и подношу к уху. У меня даже не возникает сомнений, что это Алина или Вика. Я же обещала приехать к ним в клуб. Планы летят к чертям. Вместо этого я улетаю в Москву. Не уверенна, что это достойная замена.
– Так сколько же ты стоишь? – этот голос заставляет меня замереть на месте и уставиться невидящим взглядом на работника регистрации. Красивая, ухоженная девушка. С теплой улыбкой на лице. Темно-синий пиджак в узкую полоску, голубой шейный платок в тон, белоснежная блузка. Она смотрит на меня, и на миг наши взгляды встречаются. Улыбка словно приклеивается к ее губам и в одно мгновенье блекнет.
– Не хочешь назвать свою цену? – продолжает он. Я слышу в его голосе улыбку. Я слышу в его голосе насмешку. Я слышу его стальной уверенный голос, от которого чуть не роняю телефон. – Тогда я сам ее назову. Но тебе ее придется заплатить.
Пальцы беспорядочно скользят по кнопкам, чтобы нажать «отбой». Но я все время промахиваюсь, и в динамике разносятся лишь визгливые сигналы тонального набора. Они смешиваются с его словами, но мне все же удается пропустить несколько фраз.
– Ты слышишь меня, моя девочка? Ну, давай, скажи еще раз «нет».
Меня спасает Тимур. Он быстро берет у меня из рук телефон и все же сбрасывает вызов. Подхватывает меня за плечо и подводит к стойке. Я не чувствую под собой ног. И мне кажется, что я вот-вот рухну прямо на мраморную плитку пола.
Не игра. Не игрушки. Не шутка.
– Он? – коротко уточняет Тимур. Я киваю. Правда не знаю, говорим ли мы об одном и том же человеке. Он достает мой паспорт и протягивает его девушке. Та немедленно принимается оформлять посадочный талон. Оказывается, что мы летим в Питер. Теперь мне уже все равно. Лишь бы подальше.
В зале ожидания Тимур оставляет мой сотовый в кресле. Через минут десять телефон уже будет у другого человека. Еще одного в цепи случайностей. У которого нет ничего общего со мной. А у меня с ним. Значит, цепь разорвалась.
В салоне первого класса успокаиваю себя виски. Самолет еще не успел взлететь, а я уже приканчиваю второй бокал. Тимур сидит напротив и молча за мной наблюдает.
– Выпьешь со мной?
Он качает головой и коротко объясняет:
– Притупляет внимание.
– Ну, конечно, – хмыкаю я. Довольно язвительно. И, по моему мнению, вполне заслуженно. – Как я сразу не подумала.
Последний раз я пила виски на похоронах у родителей. Или это была водка. А может быть коньяк. Неважно. Я выбирала напиток исключительно по крепости градуса. Тогда мне тоже хотелось выпасть из действительности. Отключиться. Просто перестать думать. Ненадолго, ровно настолько чтобы немного прийти в себя.