- Может, брат? – предполагает Ярик. – На твое имя заказ сделал.
- Вряд ли, - оглядываюсь по сторонам, сама не отдаю отчета в собственных действиях, дурное предчувствие обрушивается на плечи. - Брат бы на себя и заказал.
- Слышал, у него трудности по бизнесу…
Остаток фразы заглушают тяжелые удары пульса по вискам. Неясное волнение внутри нарастает. Холод пронизывает до костей, раскалывает тело на части. Отчаянно мотаю головой, стараюсь отогнать непонятно откуда взявшийся морок. Зря, не помогает.
Что со мной? Что происходит? Откуда вдруг такая гнетущая тревога?
Девушка возвращается с огромным букетом роскошных роз.
- Ого, - Ярик одобрительно присвистывает. – У тебя появился ухажер. Так вот откуда темные круги под глазами. Работа больше не виновата.
- Глупости, - отмахиваюсь, а после обращаюсь уже к курьеру. – Послушайте, это точно ошибка. Я не…
- Адрес ваш, - замечает уверенно. – Данные совпадают.
- Никто бы не прислал мне такие цветы, - улыбаюсь. – Поверьте.
- Видимо, это поздравление, - отвечает она. – Ошибка исключена. Кто-то захотел вас порадовать в особенный день.
- Но сегодня самая обычная дата, - возражаю.
- Тогда еще приятнее. Значит, вас решили порадовать без повода. Держите, - вручает подарок. – Распишитесь, пожалуйста.
- А там нет записки? – спрашивает Ярик. – От кого заказ? Что за тайный поклонник? Нам же интересно.
Приходится принять букет и оставить свою подпись на бланке доставки.
Ерунда. Точно напутали. Мой день рождения еще не скоро, других причин не придумать.
Цветы восхитительные. Темно-алые розы на длиннющих стеблях. Шикарные, будто выращенные на заказ. Аромат тонкий, свежий, притягательный. Невольно наклоняюсь, делаю глубокий вдох, прикрываю глаза.
Возникает ощущение сказки. Только чудо ведь не мое. Чужое. Краденное. Смешанные эмоции терзают нервно бьющееся сердце. На миг удается расслабиться, представить, будто я обычная девушка. Нормальная. Будто где-то и правда есть мой парень.
Черт, в реальности я никогда ни с кем не встречалась. Ни рисковала. Не хотела никого подставлять. Каждый, кто обращал на меня внимание, был обречен. Каждый попадал в опасность, под прицел одержимого хищника. Проклятого маньяка. Жуткого психа, что преследовал меня на протяжении долгих лет. Выжидал, наблюдал, мечтал о жестокой расправе. Жаждал кровавого возмездия.
Но теперь это позади. Мой кошмар закончился пять лет назад.
Хватит. Достаточно. Я не буду думать об этом ужасном человеке. Он уехал, покинул наш город. И даже если вернется, ничего не сделает, у него нет никакой власти надо мной. По их дьявольским правилам я свободна. Долг оплачен. Ужас остался в прошлом.
- К сожалению, мы не можем разглашать данные заказчика, - произносит курьер. – Но к букету приложена открытка. Посмотрите, пожалуйста. Возможно, это поможет понять, кто именно отправил подарок.
- Ясно, - заключает Ярик. – Спасибо.
И прежде чем я сама успеваю сориентироваться, парень ловко выхватывает светлую картонку, помещенную между розами, вертит между пальцами, изучает.
- Тут же пусто, - хмыкает. – Ничего не написано. В чем смысл? Зачем запихивать в букет такую открытку?
Золотой отблеск режет глаза. Полосует, будто лезвием проходится. Раз за разом.
- Покажи, - требую глухо, с огромным трудом разлепляю губы.
- Что? – спрашивает и вдруг поворачивает открытку.
Сердце обрывается, резко ухает куда-то вниз, будто в пропасть проваливается. Не живу, не дышу. Мир меркнет. Краски исчезают, контуры расплываются, растекаются. Вокруг нет ничего. Пустота. Темнота кромешная. Мрак сгущается, давит на затылок.
И лишь золотистые контуры короны режут разум на части. Вспарывают, раздирая в клочья мою реальность. А ниже выведено лаконично. По-английски. Скромно и со вкусом.
Принцесса.
Открытка никак не подписана. Но это и не требуется. Все уже очевидно. Никакие строки не отобразят то, что ощущаю сейчас. Кислота прожигает насквозь.
Господи, помоги.
- Юля! – пораженный возглас Ярика. – Твои руки…
Оборачиваюсь. Лихорадочно изучаю окрестности, осматриваюсь по сторонам, оглядываю местность. Отчаянно стараюсь исследовать каждую деталь.
Где он? Черт раздери. Где этот гад?!
Он должен быть рядом. Должен смотреть. Он бы такое зрелище ни за что не пропустил, упивался бы каждым мгновением, наслаждался. Больной ублюдок. Проклятый психопат. Он близко. Совсем рядом.
- Юля, - чужая ладонь дотрагивается до плеча.
Дергаюсь, отшатываюсь, точно ошпаренная. Голова кругом идет, едва удерживаю равновесие. Озираюсь в напрасном поиске своего извечного преследователя.