Идеально. Разве нет?
Тревога снедает меня изнутри. Неясное предчувствие терзает душу. Мрачное, муторное. Полное ощущение того, что я совершила ужасную ошибку, которую нельзя исправить. Не стоило приходить в клуб, не стоило выбирать Графа, не стоило проводить с ним ночь. Но какой смысл сожалеть о том, чего никак не исправить? Стало легче, когда я отказалась от денег, не взяла оплату. Но теперь понимаю, это просто иллюзия. В реальности ничего не изменилось. Все только усугубилось.
Граф знает обо мне гораздо больше, чем могло показаться. И он не намерен так легко и быстро оставлять своё «приобретение» в покое. Или же это жест доброй воли? Решил порадовать постельную игрушку? Зачем?
Я откладываю телефон в сторону и стараюсь сосредоточиться на работе. Работа мне все же нужна. Главный источник дохода. Непонятно, какая судьба ждёт наш семейный бизнес. Деньги важны.
Тогда какого черта я от них отказалась? От миллиона. И даже не жалею. Точно дура. Хм, а вдруг Графу польстил мой отказ? Вдруг он решил, что настолько хорош как любовник? Проститутка от денег отказалась. Приятно, не ждал.
Раз я не взяла плату, между нами нечто вроде отношений. Или как это назвать? Господи, никак. Между нами ничего нет. Ночь голого секса. Без эмоций. Без чувств. Тогда почему мне опять хочется разрыдаться? Почему так больно внутри? И откуда этот гнетущий страх, сдавливающий горло?
Я едва протягиваю до перерыва, стараюсь отвлечься, погрузиться в рабочие вопросы, но получается с трудом. Мысли так и вьются вокруг всех этих событий. Впечатление, будто сама себя загоняю в угол. Раньше у меня был единственный преследователь. Рустам Ахметов. Теперь появился ещё один жуткий тип, цели которого и вовсе неизвестны. У меня даже имени его нет. Никаких примет. Я могу увидеть его на улице, пройти мимо и не узнать.
Стоп. Вряд ли. Он хромает. Он довольно крупный мужчина. Это уже ключевые детали. Пожалуй, если я встречу его, то сразу догадаюсь, вычислю в толпе. А ещё был его запах. Ощущение рук. Губы на моем теле.
При мысли об этом жар опаляет низ живота. Внутреннюю сторону бёдер сводит судорогой, мелкая дрожь пробегает по моим ногам.
Я будто чувствую его губы там. Снова. На лоне. На влажных складках. Язык проникает вглубь, заставляя меня орать.
Судорожно втягиваю воздух. Обрываю безумное видение, приложив огромное усилие воли.
Это же бред. Ужас. Это просто чудовищно.
Я хочу этого мужчину. Снова хочу?
Мотаю головой, сосредоточенно смотрю в экран. Работа не идёт. Кошмар какой-то. Прежде интим меня мало интересовал. Вообще не интересовал, если по правде. Иногда тело отзывалось. Млело и жаждало ласки. Но все ощущалось настолько слабо и поверхностно, что не стоило внимания. Мне никогда не хотелось секса. Про отношения я мечтала, понимала, не светит такого расклада, но воображать подобное нравилось. Я представляла поцелуи, нежные объятья, четко видела, как держусь с любимым человеком за руки, прогуливаюсь по парку, по берегу моря. Эти фантазии помогали отключиться от жестокой реальности, скрыться от сурового мира, в котором я существовала.
Что изменилось? Что Граф задел во мне? Неужели на секс можно подсесть? Как на алкоголь. Как на иглу. Раз попробовал и пропал. Увяз.
Нет. Ерунда. Я не хочу такой зависимости. Никакой не хочу. Разум управляет телом, а не наоборот. Хотя вспоминая безумную ночь с пятницы на субботу, начинаю серьёзно сомневаться в подобном заключении.
Я не мечтала о сексе. Не думала, что буду чем-то подобным заниматься, ещё и наслаждение получать, дикое и острое, запредельное.
Все. Хватит. Это больше не повторится. Если Граф снова появится на моем пути и попробует предложить новую встречу, отвергну его предложение. Никогда не соглашусь.
Я слишком много думаю о нем. Пора с этим покончить.
- Слушай, а ты с Татьяной когда виделась? - спрашивает меня одна из коллег, лишь только начинается обеденный перерыв. - Вы вроде неплохо ладили. В последние пару дней тесно общались.
- Я не видела ее с пятницы, - говорю чистую правду.
- Она никуда не собиралась уехать?
- Разве она бы мне рассказала? - удивляюсь. - Мы не настолько хорошо общались, чтобы делиться планами.
- Ясно, - кивает. - Просто Таня трубку не берет. Шеф к ней домой мотался. Так она дверь не открыла. Но может, ее дома нет.
Тревога захлестывает. Паника колотит изнутри.
Странно. Что могло произойти? Почему Татьяна пропала? Я не могу никому рассказать правду о клубе. Но возможно, стоит обратиться в полицию? Что если ей попался психованный клиент? Маньяк? Извращенец? Заведение буквально кишит мутными типами. От того Данте мороз по коже. Да и остальные не лучше.